Este vai parco em letras, que ando em guerras, Senhores.
De tempo  subtraído mais pelas grades em que se quer fechar Arte e História, que pela transformação do que já existe em coisas prontas a inventar.

Porque, Senhores, assim grito antes do remate da fórmula genuflexa  do atenciosamente ou antecipadamente grata, mais valem cinco notas ao acaso de Bach que todas as palmas e ovações a um poder sem dimensão para o trono ou cátedra.

E mais valem dez gotas de um mar imenso no calor da pele que um aquário decorativo de sonhos amestrados.

Mais vale, que tudo o que passa sem rasto nem bondade, deixar  adormecer uma árvore ao som do silêncio sussurrado que embala o peito. Há quem lhe chame paixão, amor ou cada vez mais desprezível loucura.

Um dia, se não fôr já hoje, hei-de-lhes dizer, Senhores e não a vós que sois sábios, mas a eles, narcísicos e deslumbrados pela carga de desconhecimento que transportam, que nada dói mais que o riso descarado de um palhaço.

Tal e qual  e sem maquilhagem que (me) esconda a voracidade dos olhos.

Atenciosamente