Da insubordinada aterragem de Mary Poppins em Torremolinos e arredores, sob o sorriso da Virgem Maria .

Que se me perdoe a soberba, mas sabendo da guerra entre espanhóis e ingleses, que já entrou na espiral dos respectivos ADNs, à vista do poderoso espectáculo de abertura dos míticos Jogos Olímpicos,não perdi a oportunidade de andar de dedo no ar, umas vezes, outras de faca de trinchar frango na outra,

bramando, altiva e mais por provocação do que por cega e fundamentalista convicção, que só os ingleses fariam tal coisa.

Ele foram as coreografias de raiz tradicionalmente inglesa a meio passo assumido entre a dança palaciana e a mistura popular de rua e taberna, ele foi o respeito pela História até na exemplar pantomima de Mister Bean, passando por médicos, enfermeiros e demais pessoal incluindo doentes, muitos deles verdadeiros, em homenagem ao Serviço Nacional de Saúde

 passando pelo salto de paraquedas de Her Magesty, sem , por isso a verdadeira, ter medo de faltas de respeito à dignidade representativa da função.

Senhores, que Presidentes da República se prestariam a tal ilusão brincalhona, se nem da cadeira presidencial de altura standart saltam?

Mas como o tempo me arrasta, qual recordista de 100 metros barreiras, pela mão sem me dar parança,
passo já à tranquilizadora e justa chuva de Mary Poppins, figura que depois de a Disney a ter aspergido por todo o mundo, ampliou ainda mais a controversa dimensão filosófica e simbólica.

Ora em Inglaterra, houve quem a identificasse, na altura em que a série de livros de Pamela Travers (por acaso nascida na Austrália) foi publicada,

com a Virgem Maria, não só pela necessidade de paz de espírito da autora, muito dada a angustias espirituais, como pelo maior poder da intuição e de criatividade na resolução dos males do Mundo,

face à frieza e calculismo da masculinidade de Deus que na altura se pensava ligado à metálica alta finança.

(Perdoem-me , mas só os ingleses são capazes de dar estas voltas sem esbofetear a verdadeira natureza e liberdade da fé e do pensamento, mesmo e sobretudo para quem lhes sente as Graças.)

Isto já eu sabia. Muitas foram as obras espalhadas pelas várias artes, de crentes, agnósticos e ateus, que salpicaram por aí tal imaginário.

O que fiquei a saber, por senhora castelhana que ronda os setenta mais muitos anos mas com cérebro viajante como ave de olho agudo e que não perde a dimensão do chão é que Mary Poppins foi alvo de Inquisição alvoroçada  e desconfiada em Espanha por parte dos censores, mal aterrou nos cinemas.

Andava já Franco sem pulso na natural evolução dos tempos, fugia a santidade disciplinada e conservadora de uma Espanha vocacionada a ser a ponta da espada do catolicismo.

 Ou de uma parte dele, que meter tudo na mesma ambição, diz-me a experiência e comprovou a católica senhora, seria profundamente injusto no julgamento e ninguém nasce com o fardo absoluto da infalibilidade.

Mas pronto, existiam na altura uns programas de rádio que antecediam estrategicamente os relatos de futebol (balonpiés) patrocinados pela propaganda do regime e tendo como locutor um padre de voz tão funda como capaz dos mais exaltados decibéis. Funcionava como orientador espiritual, guardião da moral e dos bons costumes.

Tornou-se então a Mary Poppins caída dos céus, símbolo de todas as inglesas, suecas, norueguesas, dinamarquesas, holandesas, americanas e demais , todas oriundas de povos anglicanos, protestantes, hereges e tolerantes dos judeus, quando não elas próprias judias,

que começavam a invadir Torremolinos e outras praias até então imunes à catástrofe da depravação. Da desobediência. Da falta de recato e castidade na pureza de qualquer honesta candidata ao orgulho da submissão da Pátria e do Lar.

Em rasgos mais imaginativos, já as via o cura mascarradas pela chaminé da casa do Inferno, rodeadas de guedelhudos a cantarolar obscenidades da Lucy que andava no Céu com diamantes a bordo de submarinos amarelos, e a expiar a culpa de tanta relação predadora , contra natura e nada missionária,

onde é que já se viu um rei, e muito menos uma rainha, gritar mais alto que o Papa.

Senhores, depois do frango corrompido pelo molho de tomate, das batatas assadas que esmurrei, contando na melhor voz projectada de contralto, Invencível Armada 1, Invencível Armada 2, Invencível Armada 3... , da salada com corações de alcachofra, do vinho, do chá de gengibre, recostei-me no sofá, desfilava já, sem atenção de ninguém ali, a delegação da França. Se bem ainda me lembro.

A voz de todos foi-se esbatendo, já sem sentido. Sem história.

Acordavam-me no sonho, corriam-me na memória dos músculos as notas marcadas dos Tubular Bells do Mike Oldfield.

Ou seria a genialidade ampla de Purcell resguardada pelo voo de um chapéu de chuva?

Para o efeito, tanto faz. E nem me parece que importe a um qualquer Deus ao serviço da cegueira voluntária dos homens.