Não sei se por temperamento ou por vários ensinos de gente optimista, penso que sempre que possível, se deve escarafunchar à procura de qualquer coisa ou circunstância que suavize aquela aspereza dos dias encharcados de absurdos e delírios que se vivem nesta esfera imperfeita, achatada, a que se chama Terra, Planeta Azul, com variante dos Macacos ou nas Bananas.

Do alforge das estranhas coincidências, dos galos transatlânticos e do que mais se pode conversar à lareira.

Quando era miúda, confesso, achava da maior piroseira, aquela visão rústica do Nissan ou do Toyota passando pelo Simca, a estacionar, a expelir famílias com ar nostálgico, sacas de batatas, couves portuguesas, garrafões de palhinha recheados de vinho ou azeite, cestas de vime cheias de ovos cobertos com pano de cozinha ilustrado com galinhas, concubinas do Galo de Barcelos, um ou outro velhote contrariado constando do elenco de pais ou sogros ou ambos, em regime de rotatividade pelos filhos disponíveis. Uns “vinham da terra”, os outros vinham passar uma “temporada”.

Perguntava-me para quê tal carrego se na Av. da Igreja e transversais havia tudo à venda. Menos os velhotes, claro. Penso eu.

Confirmo hoje que a má língua tem sentença garantida, apoiada no “nunca digas desta água não beberei” ou não me calhasse agora a mim o descarrego do alforge em que cada elemento do conteúdo vem embrulhado em ternura, em interesse, em conforto à distancia. É como se trouxesse partículas da vida que lá continua de forma a que a ausência, ou a saudade, ocupe menos espaço.

Já é hábito ter o alforge aberto e ir metendo, conforme me vou lembrando, as coisas que quero trazer.

Podem lá faltar espargos, anchovas, corações de alcachofra, e outros, tudo víveres baratíssimos em Castela.
E os boquerones caseiros, sacrificados em vinagre de sidra e ervas com reminiscência de açorda lusa sem falar do molho de tomate com inspiração de vários tipos de pimento numa sinfonia que vai do allegro assado na brasa ao adágio do marinado.

E ficando o alforge ao dispor de quem passa pelo recanto da sala, como se caixinha de presenças não esmoladas se tratasse, é sempre uma surpresa o esvaziamento.

E desta vez saiu-me um galo travesti, ou galinha hermafrodita, já que o sexo não é muito explicito naquele artesanato.

Vinha acompanhado de um saco de urtigas de cor violácea, cujo aspecto de instrumento de micro tortura sempre me faz comichão logo nos sacos lacrimais, antes de prosseguir viagem para outras partes.

Não me posso esquecer do caderno americano, a convidar ao trabalho, com espaço lateral para notas ou alembraduras em relação ao labor contido na auto estrada da página.

E veio tudo de uma senhora recentemente chegada à minha “família” castelhana, por via do amor maduro, e recíproco, a um dos seus membros, situação que deixou os outros membros descansados em relação a solidões imerecidas.

Vou resumir a senhora porque me apetece. Faz de conta que estamos à lareira em conversa saltitona.

A senhora nasceu no Texas,

filha de pai americano com antecedentes alemães e de mãe nascida em tribo lateral aos Navajos, tão populares, mesmo quando de Navajos não tinham nada, na filmografia adulterada que eram muitos westerns.

Fez-se arquitecta e decidiu, à boa maneira americana, viajar pela Europa.

Aí, em Roma, conheceu um espanhol e tornaram-se ambos símbolos da evolução nas atitudes do mundo:

(tipo de imagem que normalmente utilizo para irritar espanhóis)

- o espanhol não a matou;
- ela não matou o espanhol nem, após, lhe comeu a mioleira para lhe ficar com a alma.

Casaram e foram viver para Espanha.
Descasaram após alguns anos, que não foram poucos, e ela em Espanha ficou no exercício das inúmeras funções relacionadas com design e afins passando por cenários e figurinos.

Quando a conheci, embora ela não tenha a pele vermelha nem ande de penas na cabeça, logo lhe reconheci a origem: voz calma, aveludada e funda , com discurso que parece não conter reticências nem virgulas, todo ele cheio de pontos finais sem serem definitivos nem absolutamente parágrafos.
E os gestos lentos num corpo alto e sólido.

Fui atrás na minha história e lembrei-me de uma paixoneta por moço da mesma característica de que ela parecia ser selo desfocado.

E , vendo fotografias antigas, ambas as duas com mais outros, focámos os olhos numa com espanto. O moço era seu primo e vi-me na obrigação de lhe explicar que a paixonite aguda teve termo por discrepâncias numéricas e de tempo:

-o moço, como os todos os da tribo, queria casar fosse qual fosse o ritual da cerimónia;

- o número de filhos pretendidos por ele ia aumentando enquanto o meu ia diminuindo. Até chegar ao categórico zero.

Mas voltando ao alforge, as urtigas, fervidas para tisana, servem para combater os efeitos secundários do vasto espectro terapêutico do fumo, tão utilizado como cura, desde a mais tenra idade pela dita tribo, lavando os cadáveres das bactérias e vírus que o tabaco matou.

Quanto ao Galo, assim em maiúscula, toda a gente deveria ter um em casa porque, cantando alvoradas, espanta os espíritos maus da noite, tantas vezes surgidos em forma de tormentos de pesadelos ou memórias de infortúnios em sede de insónia.

O Galo abre, assim, a porta a dias mais felizes.

O Galo não é bicho que se coma, nem a Galinha, porque também é o símbolo da fertilidade tão apreciada (bem me parecia) pelos tribais.

E sabe-se lá se por influência mediúnica da senhora, que isto mais pareceria argumento forjado se não fosse verdade, após a noite da minha chegada e depois de dormida, acordei com um canto que o Tejo ainda não tinha trazido.

Foi-me dito que por ali andavam, altivos e autoritários, havia três dias vindos não se sabia de onde.

(Galo Jaquim Marceneiro, um dos que apareceram inesperadamente na minha morada)

Agora, senhores, fiquem à vossa vontade que vou só ali ver quem bate à porta.

Sirvam-se do que quiserem e não deixem morrer o lume que, a bem dizer, é dos lados que mais aquece o coração do Inverno.