A dança dos ausentes

Vem o presente a dois propósitos: o da estreia de uma dança-teatro em Madrid, esta semana, com base no tema e o de o meu maluquinho de estimação não me ter, hoje, vindo pedir o cigarro matinal do costume, a uns metros do mais que obrigatório, para nós os obedientes, sinal de stop antes do cruzamento.

É homem que vira os dias ao contrário e tem relógio nas estrelas: sai pelo crepúsculo e anda de roda toda a noite , sem canseira que se lhe note. Trata as constelações pelos nomes, numa conversa que só eles entendem. Dizem-me que é um corropio de perguntas. Das respostas mantém segredo.




Não é coisa de espantar: a loucura sempre se associou às trevas, aos seres que mais ninguém vê, à fantasia, à inquietude, à magia, ao Diabo que os doidos não têm Deus jurista, senão o que eles próprios inventam na sua deriva.





Não lhe sei o nome nem história e nunca ouvi ninguém perguntar se está bem. Aos outros pergunta-se então, está melhor do estômago? A eles devia-se perguntar se lhes dói os pensamentos. A maior parte talvez diga, como os racionais, que lhes dói a vida.




Talvez por isso tantas artes tenham andado e andem atrás da loucura. Umas vezes por coscuvilhice dos sonhos, outras para desbravar o que não se entende, outras para perceber os rasgos de maldade fora de qualquer justificação que se entenda, outras porque dá jeito e estatuto não andar num mundo minimamente arrumado. Uma aura de loucura sempre esteve e está ao serviço de algum oportuno comércio.





A loucura, como tudo, tem moda e estação, havendo quem ache que é louco quem sempre se opôs ao poder, como defendeu Foulcaut. Ou que se trata de um erro da natureza. Ou quem, sendo puro, se retire do mundo feito de corrupção, jogos de interesses e vilanias como a dançável (quem disse que os livros não se dançam?) Louise Miller, personagem de Schiller.






Foi no estudo da dita criatura que fomos de visita a um manicómio e que nos disseram, do alto da sabedoria, como se saíssem e entrassem do país da cabeça daqueles olhos aflitos que nos invadiam, que os loucos não sofrem, que vivem na sua própria lógica onde tudo, para eles, faz sentido.

Mas se o corpo, o olhar e o gesto são o espelho da alma, ficámos queimados com as labaredas que saíam daqueles infernos em guerra interior. Não voltámos a fazer visita de estudo áqueles seres porque sentimos que estávamos a invadir-lhes a dignidade. A parasitar-lhes o sofrimento.









Preferimos olhar para dentro dos nossos fantasmas. Afinal se o provérbio de são e de louco todos temos um pouco existe em todas as línguas, alguma verdade universal há-de ter.





E pensando em dança, sabe-se que na antiga Grécia, enquanto se celebravam os Jogos Olímpicos, interditos às mulheres, estas se retiravam para o cimo de um monte e rodopiavam até enlouquecerem, sob a égide de Dionísio. Há quem entenda que não era só folia. Tratava-se sim, do exorcismo de penas. Afinal o tal deus também sofria com a instabilidade e a falta de sossego a que a invenção dos homens o tinha condenado.




E vamos por aí fora, passando pelas danças macabras ou do Diabo na Idade Média, quase todas de cariz popular. Nem o Ballet Romântico escapou, recuperando e adaptando, em algumas peças, as lendas, também populares, nórdicas.

Danças de amor, metamorfose e morte. Ingredientes, parece-me, para o resvalo do abismo.

Na época contemporânea há de tudo. Em alguns casos gritam-se ou riem-se, de forma mansa ou furiosa, as dores que não têm tempo. A loucura é sedutora e os versos e reversos do mundo e dos afectos não têm paliativo na tecnologia, suposto caminho para o encontro e felicidade.





Posto tudo isto, quem nunca ao olhar em volta observando bem, cumprir o ritual de estar a par das notícias e não se interrogar se está no tempo e no espaço certos de acordo com o que aprendeu como sendo padrão de bom senso, que atire a primeira pedra.








Talvez, a exemplo da Idade Média, fique com vontade de comprar um bilhete e embarque na Nave dos Loucos, nem que seja para navegar num imenso oceano de papel. Com ondas em forma de teclas e som da balada para um loco do Piazzolla.




Desde que não afogue a restante tripulação, cada um que escolha o seu porto.