Vai este em resposta aos simpáticos comentários da Boa Viajante Bettips (ladies first) e do Senhor Augusto, Único Entre Mil, que sempre é melhor a prosa ir com imagem do que ficar reduzida a caixa.
Peço, desde já, desculpa por este vir a ter ainda mais erros do que o costume mas com Doña Rosa a prever, cirandando, recaídas de pneumonias só porque vou ao terraço apanhar ar, com o barulho castelhano e o cheiro a pimentos que vem da cozinha, com as coplas aflamengadas de Conchita Piquer, “Té daré mis sueños…” mais o “lo dudo, lo dudo,lo dudo” do Trio Odemira cá do sítio, não há espírito que se concentre.
Mas cá vai e de boa vontade:

Da manobra de estacionar as sementes plantadas nas nuvens, em céu geralmente limpo ou pouco nublado.



Senhores acima citados e outros:

Não sei se faço sementeiras ou se sou semeada.

Certo é , segundo me dizem, que é pouco o hábito de andar pelos campos a olhar para mim, que ponho é a mente a jeito para ser fecundada.

Entram-se-me as sementes pelos olhos, pelos ouvidos, pelo corpo descansado e calmo ( porque melhor sou semeada em bonança que em tempestade), fundem-se com a memória e sinto-as crescer numa anarquia sem parança, mas sem desejo algum de Guinness ou mais sofisticada honraria porque nestas coisas mais manda o futuro que o volúvel presente.




Se for semeada por qualquer coisa que sempre foi eterna e permanente e que eterna e permanente haverá de ser, logo o meu fantasma verá porque assim sempre ensinou a sábia Mãe História e não me apetece esforçar-me para ficar sentada na montra da grandeza.

Para mim como, suponho, para qualquer um dos vossos terrenos, existe um muro que impede as sementes de chegar a solo fértil: a falta de tempo.


Onde é que já se viu um terreno ser engravidado a prestações, ter filhos a crédito mesmo que em suaves prestações?
Seja fecundado hoje e comece a germinar três meses mais tarde?

Mais certo é a ventania dos dias levar as sementes para longe da vontade deixando as terras com uma secura sem remédio.


Quantas crostas não têm os sulcos da amargura, da fúria, da tristeza…seja lá qual for a plantação.



E para além do tempo existe um míldio que nem a mais atenta Família Prudêncio que não bebe, não fuma, não come, se havia mais não me lembro, pode exterminar:



aqueles germes, pessoas formatadas, maquinais e sem interesse, que mais parecem as moscas da fruta e que nada têm a ver com as colheitas mas que se instalam e andam à volta no correr trabalhoso dos dias e atacam a paciência numa infecção mental sem fim.





É aí que ponho os olhos em alvo como a maior parte dos S. Sebastiãos.



Tal como ele, também sinto que fui dada por Deus ao Diabo (credo cruzes canhoto vade retro Satanás) para adopção.


Mas se ele, coitado, se habituou à caracterização do êxtase melodramático, a mim dá-me para arrancar qualquer seta que me perfure e tantas vezes, oh tantas, pego sem que ninguém adivinhe, num cavalo doido e parto para terreno que me recebe, em Beleza, a alma fugidia levando na armadura o lema “Desculpe, estava distraída”.

E ou me engano ou também muitos de vós são Condes da Distracção, porque talvez muitos já tenham chegado à conclusão que quanto mais moscas se matam mais elas parecem nascer até da própria morte.

E já agora, resta-me dizer-vos que nunca se sabe de que saco saltam sementes que fecundam a imaginação fazendo nascer obra.

Estou-me a lembrar que uma vez fui ali ao terraço madrileno e olhei para o céu e lá estava uma pequena nuvem sozinha, tresmalhada do rebanho, órfã perdida num céu magenta de fim de tarde atravessada por um traço de avião de longo curso e, senhores, pegou ela no arado das minhas memórias, umas enviadas pelo Paraíso de Deus, outras pelo Inferno do Demónio


( nem numas nem noutras ninguém manda nem escolhe horário de visita)


e levou meses e meses a lavrar-me e tanto me lavrou e a tantos terrenos foi ter que às tantas, coitada, já nem me lembrava dela nem do seu estranho nome: Ponto De Partida.

A mais recente sementeira, deu-se quando andava eu em passeio lento e com aroma oitocentista, ou não tivessem os males pulmonares uma fragrância de Romantismo, pelas paisagens da minha morada portuguesa, quando fui pulverizada, através de um pormenor

que se ligou a outro,

por um silo de sementes.

Mais uma vez a memória se mostrou mais atrevida que qualquer Deus ou seu Oposto e, se me mostrou o conteúdo, um acidente mostrou-me a forma. Uma forma que procurava há anos.

Foi com pensamento entusiasmado de terra regada, que cheguei a casa, descalcei as botas, abaniquei o fogo da lareira, me apropriei do meu silêncio e me pus na labuta sorridente da ceifa.

Como é que a tradução das paisagens portuguesas saltou de horta em horta e foi parar aos gestos pantomímicos e vagamente cinematográficos da menina anoréctica de serviço numa caixa do Carrefour de Madrid e a um senhor bonito e misterioso que vai comprar Ducados à tabacaria ali em frente, não faço ideia nem é questão douta que me rale.

O certo é que todos são simbolos, referências e motivos daquilo a que se chama inspiração.

Quando depois de amanhã voltar para a lide rotineira, que por acaso é em Lisboa mas podia ser em qualquer sítio da Europa Velha, não sonharão as moscas e os moscos da fruta pequena

que dentro de mim nasce um prado onde vai correndo a seiva em que realmente me sinto bem gerada.

Agora, se me dão licença, vou lá dentro comer um churro genuíno e beber um cacau sem açúcar bem quentinho ao som de uma rivigorante tocatta de Widor,



tudo espécies de estufa à prova da geada corriqueira.
Aqui os horários são pouco agricolas. Será o jantar só lá para as dez ou onze.

Posto isto despeço-me com amizade, até à próxima oportunidade.