A birra do espelho de Zeus

Excerto, modificado para post, de uma modesta homenagem aos artistas que não se sentam em cadeiras enquadradas.

Poderia descrever como, olhando-o, me ocorreu, em imagem súbita e não controlada, uma embalagem de Shampô contra a caspa. Daqueles cheios de zinco. Mais tóxicos que terapêuticos.

Vá-se lá saber porquê, quando conheço uma pessoa e me faz lembrar produtos de limpeza, já sei que está do outro lado da fronteira do meu mundo.
Do nosso mundo, já que eu, talvez banco de jardim, estava acompanhada por uma árvore, por uma brisa, por uma onda. O mar entrou depois.

Poderia descrever, detalhadamente, como o Shampô falou de si, da sua capacidade de tomar decisões sem o conflito da hesitação, sem a angústia da provável má consequência.

Há pessoas assim: já nascem talhadas para carimbar a História.
Espelhos de Zeus no Olimpo.
Mitologia ao serviço da própria fome diária de grandeza.

O Shampô tem diabetes de glória. Está dependente da insulina de poder.

Poderia descrever o modo como desfiou citações: espécie de pensamentos emprestados.

Poderia descrever como o Shampô defendeu que todos os criadores devem criar para o Povo.
O Shampô fala do Povo como sendo o seu animal doméstico.

O Povo paga as dízimas para ter entendimento imediato das obras.
Já toda a gente sabe que a sabedoria trás infelicidade.
Quem pergunta, pode não ter a dose recomendada de felicidade.
E a curiosidade mata o gato.
Porque o gato nunca mata a curiosidade.
Citando Abelardo, que também sabemos pedir sabedoria emprestada, neste caso a medievais, hei-de compreender para crer.


Poderia descrever como o Shampô, o Limpa vidros, o Creme Multi-usos com histérico aroma floral e a Esfregona recauchutada, expõem os seus princípios contra o hermetismo da Dança Contemporânea. E de todos os contemporâneos artísticos em geral.


O Povo gosta de ver o artifício das pontas. Ponto final parágrafo.
Nós também. Ponto de exclamação.

Até achamos que na impossibilidade de viajar no tempo e ir ver o Lago dos Cisnes ou a Giselle, como vamos aos Museus ver artes mais estáticas, ou lemos livros de antanho, tais pontas e histórias devem ser vistas e apreciadas. É Arte Maior. Admiramos quem para elas trabalha.

Mas somos como aquela mãe anónima a quem perguntaram como conseguia dividir o amor pelos filhos. Respondemos, como ela, que o amor não se divide: multiplica-se.
No nosso mundo, não nos resumimos ao determinismo do OU...OU.

Gostamos mais da continuidade e liberdade e evolução dadas pelo E...Y...AND...ET...UND...

Disse o Shampô que o Ballet é a essência da dança.
Respondemos-lhe que é um honrado capítulo.
Um capítulo geométrico numa pauta harmónica fixa. Uma beleza que obedece a leis.

Porque a dança, no seu todo, sempre existiu onde existem corpos que reagem a ritmos ou emoções. Privadas ou colectivas.
É a dignidade e a necessidade maior de utilizar o corpo como expressão.
Como instrumento que se toca com os dedos da mão da alma, dos sentidos.
Com técnica que serve os propósitos.
Com simbolos que se conjugam até se tornarem numa linguagem. Autónoma.


Ou, como diria Nietzsche, que isto das citações é contagioso, é o corpo como forma de encontro entre a cultura e a natureza.

E cada Tempo tem a sua expressão. Porque o Tempo muda. Como vai mudando a forma como se expressam as emoções.

A alma tem o dom de se inventar. E a invenção pressupõe criatividade. E diferença.
Embora os desinfectantes gostem de falar no “enquadramento” asséptico da sua sala , há sempre bactérias dionisíacas, risonhas, afoitas, irónicas, tristes, atemporais, intemporais, que infectam as paredes.

A individualidade ainda não é feita por molde. Credo. Nem por pensamento uníssono. Vade retro.
E o movimento é contrário à arrumação certa da simetria.

Poderia descrever a forma como a colega do Shampô, a que me parece uma Vassoura, decidiu recomendar que não se misture a Dança com Arte nenhuma. Nem com Oficio.
Nem com Moda, nem com Literatura, nem com Pintura, nem com Arquitectura. Nem com Antes nem com Depois.


Apenas com Música. Feita à medida, claro.

O público não percebe como se pode dançar o silêncio.

A Vassoura legisla sobre Artes arrumadas.
Sobre o que o público há-de perceber.


Poderia descrever a argumentação em como sempre se misturaram. De forma mais ou menos explicita e coordenada.
Com excepção de alguns sectores no séc.XIX. Mas isso é outra história.
Saberão os detergentes e acessórios quem foi Elizabeth the First e outros afins?
Wagner? Isadora Duncan? Meros exemplos de nomes sonantes. Não me apetecem aqui listas.

Mas há deuses que olham de frente e outros que se esqueceram de criar os olhos.

Poderia descrever como lhe fomos respondendo que a Arte não é sonho ou grandeza que se domestique. Que se recomende. Que se enquadre.

Caravaggio foi proscrito, depois reabilitado.
Beethoven rasgou a página em que dedicava a terceira sinfonia a Napoleão. O que hoje é revolucionário, torna-se conservador amanhã. Ou Kitsch. Ou Novo Rico mau imitador.

Rodin foi publicamente humilhado quando expôs o seu monumento ao Balzac de roupão, no certame promovido pelas sentadas entidades publicas, governantes e académicas. (Desculpem-nos mas achamos uma das mais expressivas e...dançaveis esculturas de todos os tempos )

E, em nome do serviço ao gosto popular, Isadora Duncan, para que nem ela nem a família morressem à fome, dançou peças hipocritamente eróticas.
Mas não foi por isso que ficou para a História.
Pois não.

Abreviando, poderia descrever como lhes explicámos que face ao fedor amoniacal do tira-nódoas, Arte Degenerada, se abriram janelas que nem Hitler nem Estaline, nem outros, conseguiram fechar.

A ventania foi demasiado forte para suportar obstáculos.
O vento sofre de impaciência crónica.
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Porque é outra característica da Arte, a Grande: não tem fé nos deuses que chantageiam.
E mesmo quando a enclausuram, ou sobretudo porque é enclausurada, respira com pulmões que não suspeitava ter. Recria-se num oxigénio teimoso e diferente.


Mas enfim, azar o nosso que caímos num armário que provoca dores de cabeça à História.

Perdão…quem era esse? Gestor?

Shampô, preferimos o Ruskin!
Cita lá, Árvore, que tens boa memória, mostra lá que também sabes citar:

As grandes nações escrevem as suas autobiografias em três manuscritos: o livro dos seus feitos, o livro das suas palavras e o livro da sua arte. Não se pode entender nenhum desses livros sem ler os outros dois mas, dos três, o único fidedigno é o último.

Ora tome e peça ao gestor que faça as contas!