Postagem profusamente ilustrada, sonolenta e ataviada nas ideias, por via dos males da ibérica primavera que, como em todo o lado mas mais descaradamente, antecede os meus males de verão, ai de mim, coitadinha, que sou filha genética, com comprovativo científico, do frio.

Ai, se ao menos elas, as malvadas, não existissem…

0.45am
Apago a luz depois de ter percebido, não muito claramente dados os halteres de peso progressivo nas pálpebras, que Patrícia Highsmith se agarrava à dualidade de Proust para a escrita de pequenos contos onde se vingava das diferenças em relação ao que sentia e o que o resto do mundo esperava que ela sentisse.

1.30am
Sou chamada, lá do alto dos meus sonhos, por um bzum, bzem, bzum em volta do ouvido, se bem me lembro, esquerdo, embora tal pormenor de orientação anatómica não seja relevante para a questão. Na mão direita uma aureola vermelha, ainda agora abstractamente desenhada, justifica a comichão. A mosquita das longas pernas, do alto da parede, lambe os lábios de agulha e gargalha de satisfação.


Não sou pessoa dada a saudosismos, a nostalgias e, do passado, sempre que me lembro e perco a fragilidade de ser humana, aproveito lições, de preferência em letras gordas. Como diria quem me ofereceu um chapéu verde num restaurante chinês, sou mais virada para o futuro. Para andar para a frente.

Mas a mosquita traz-me a lembrança de primavera onde a natureza, nevada enquanto na gravidez de inverno, acaba por parir campos verdes, sol que acaricia como um amante sereno e sem pressas, luz de flamengo barroco que doseia, com sensatez, a euforia e o recolhimento…


2. 45am
A mosquita está obviamente mais gorda! Já não consegue subir até ao tecto! Gostou do joelho. E da coxa. Deve ser tenrinha. Mas mantém a agilidade na fuga ao torpedo de fabrico Almofada. Deve ter olhos até nas patas.

Jantei pouco. Muito pouco. Tenho fome.
Apesar de ser primavera, lá a noite pede todos os aconchegos. Talvez me apetecesse, protegida por um grosso casaco acolchoado, parar numa qualquer tasca à beira da estrada. Daquelas onde se juntam todos os viajantes, acabadinhos de chegar de um sítio irregular da vida.



Alguns contarão histórias míticas de orgulhos familiares cumpridos.


Outros irão em fuga para o sítio onde moram sonhos grandes de outros tempos, agora já partidos em mil pedaços, como o cristal.



Outros ainda apresentarão poses com lendas ilusórias nos desejos.

Há sempre quem conte acontecidos, mesmo que ninguém ouça, como se estivesse num concurso de especularidade.

Não faltarão os que têm nas faces de olhar parado, histórias de procurados, mas com vontade como todos os outros, de uma boa dose de batatas fritas com ovos estrelados, baked beans, batido de…gelado…naaaataaaass….

3. 50 am
Afinal chegou todo o regimento. Houve pasto no braço.

Lá estão elas, que me disse o biólogo que são elas que picam. Vampiras inestéticas. Eles, os mosquitos, limitam-se à tarefa de fertilizar. Nada que alguns outros de várias espécies, de maiores a enormes, não se limitem a fazer.

Será que tanto Fenistil não me fará mal? Será que envenena?

Pareciam de filme, aqueles amores fogosos de manifestação e exuberância inadiáveis, rádios aos berros…nós ríamos, comentávamos que era da primavera… os ninhos da primavera...

as bestas microscópicas já não devem picar mais…estão de barriga cheia, a fazer a digest….

5. 10am
Porra! Coño!*****!******! Como é que vou pôr creme nesta parte da orelha? Daqui a pouco pareço o homem elefante.
Em Espanha são 6 e 10. O David deve estar a embarcar para lá, para a vida nova.

Oxalá tudo lhe corra bem.

Não lhe vai faltar inspiração, logo a ele que gosta de desenhar roupa tendo como fundo histórias anónimas, de holofotes fundidos.

Falámos-lhe tanto nas raparigas e rapazes que se vêem nos alpendres, a apanhar o ar limpo e fresco das tardes de primavera. Como aquela escultora intrigante e silenciosa.

Ou o rapaz da janela, tão estranho. Quase literário

Amanhã tenho que tirar o edredon. Que calor, credo.

Pronto, tu não me picas mais. Que nojo…1 a 0 no marcador!

Não, ali mais para norte, não há moscas nem mosquitos. Estupores. Pode-se ficar a gozar a limpidez da atmosfera primaveril sem intrusos incómodos.

Só havia formigas viradas para as morais das histórias. Não me lembro se havia cigarras bichos. Só me lembro do canto duma espécie de grilos: um canto alegre e despreocupado como uma gargalhada espontânea…que a vida é para ser vivida à superfície das afrontas. Tantos contrastes fazem a riqueza...

7. 30am
Que pi-pi-pi-pi a piscar será este? Mosquita ampliada? Do Parque Jurássico dos mosquitos? Filme de terror? Spielberg à solta? Quando for dia… ainda é cedo...só mais cinco minutos...

8.am
Sei lá se estou acordada a sonhar ou se estou a sonhar que acordei.

Talvez a primavera, com todo o seu carisma de renascimento, perca a nitidez racional das coisas.

Quem é que nasce pleno de pensamentos lúcidos? E morre cheio de certezas?

Lá terei que voltar, picadinha de todo, para a vida tímida, contrária às vontades.

No sítio onde a primavera é fresca e o verão, tão púdico e discreto, veste um casaquinho a guardar recato, alguém há-de gozar o esplendor da cor.

Livre, numa estrada irresponsável. Aparentemente sem curvas. Como se o destino não tivesse outonos.

Ou qualquer outra estação.

banjo fever - highway cowboys