(Lizzie, ou seja, eu, fala com Élis, sendo todas nós a mesma e única pessoa. Assim julgamos, claro)

Modalidade de solilóquio estremunhado de quem não tem outro remédio senão acordar, pós férias, em calendário de algarismo novo e em dolorosa experiência de, pela primeira vez, usar óculos de ver ao perto.

Valha-me Deus ou outra qualquer divindade, mulher, que face a tal cara, qualquer transcendência, por mais absurda que seja, serve!

Sempre te disseram, ainda gatinhavas como este novo ano, que tinhas nascido com espírito de contradição. Com vontade de viver ao contrário das maiorias das gentes ordeiras: ele sempre foi trocar letras, trocar horas, viver as noites com energia de alvoradas.

Desta vez esmeraste-te. Tu e os outros, que mais coisa menos coisa, andam ela por ela no rebuliço contra a correnteza.

Sais do espectáculo e, em vez de ires, em voz alta e exuberante a desafiar os julgamentos do mundo, comer churros com chocolate quente, dão-te os apetites de gambas panadas, estacionadas numa travessa, timidamente recolhida na mesa mais discreta, relegada para o canto mais escuro do bodegon. Dirão os mais aventureiros ou criticos, tratar-se da atracção pelo abismo.

Lá foste mastigando e dizendo aos três outros suicidas enfardadores de toxinas como tu, que tinham performado tão bem que o público até se tinha esquecido de tossir durante o espectáculo.

Veio um anjo da guarda, a tempo de a gula provocar mais estragos, puxar-te pelo braço, o mesmo anjo que chamaria uma espécie de Anjos da Noite a preços módicos mensais, cuja agente loira repetiria coño como um tique nervoso, face ao teu pãnico irracional e fora de idade de agulhas, enquanto te punha uma chuva lenta de soro a desaguar-te na veia.

Esse mesmo anjo ficaria a olhar para ti, de olhos atentos, míopes mas não daltónicos, à espera que a tua pele, ao fim de roeres, com gosto, apetite e voracidade a sétima cenoura consecutiva, mudasse de cor. Bem ouviste, ao telefone: Élis? Acostada en el sofá volviendose coneja. Sí Kafka estuviera aquí, a lo mejor,bueno, Metamorfosis II, no?

No dia seguinte foste, com a tua capacidade autoregenerativa, para a rua, para el jaleo de la calle, na já eufórica celebração da nochevieja.
Ao entardecer, luzes exorcizavam temores ancestrais com desejos,

indiferentes às doutas, proféticas, messiãnicas e redentoras opiniões políticas de diversos quadrantes que os agentes se esforçavam por incutir na opinião pública, num ou noutro canal de televisão.

Alguns seres sorridentes e confiantes davam a impressão, que, por horas, se vestiam de pessoas. Um dia destes tens que botar post sobre este novo movimento madrileno, quiçá também presente em todo o ocidente.

A Consuelo, ressuscitando o seu espírito enfermeiro, foi-te aconselhando dieta para gastritis, mas se convergiste na sopa, em contradição, devoras-te perigosamente três empadas de frango, e que grandes eram…, com pimento e picante incendiário, regadas com uma água gaseificada de Fuente Santa, com travo rochoso de Toledo, estagiada em garrafa de verde vidro , colheita de 2006.

E não ficaste tonta com os encontrões da multidão aos magotes. Afinal já estás habituada ao costume espanhol de andar em grupo, todos muito juntos e quem quiser que se desvie.
E foste para casa que, naquela rua e em época de festejos, não é mais que um mero canto, protegido por paredes de papel, do exterior.

E não, não vestiste roupa interior vermelha, a lembrar vagamente os putíclub se fosse tal lingerie acompanhada de cinto de ligas (lembrança e comentárioantropológicamente alarve que te custou uma admoestação desdenhosa por parte dos indigenas ),

consoante a tradição castelhana, nem traje de gala a ver a Deus, boutique ou estilista.

Foste, antes vestir uma idosíssima camisola comprada no Alaska, em dois tons escuros de azul, já puída em zonas de maior atrito. Porque te apeteceu coordenares-te com a invernia. Não por o azul ser obrigatório na passagem de ano portuguesa.

Também não bateste tampas de panela, nem comeste os doze bagos, não passas, de uva, nem ficaste toda a noite a pé, reprimida face à ditadura da celebração.

Ficaste antes, a perorar, extasiada, sobre o filho de vinte anos de mulher que não encontravas há anos e que ia de compras com a mãe e que agora está em estágio como violoncelista numa grande orquestra de Madrid e que tem umas mãos lindas em formato e gesto, e um ar sereno e perverso como o Tadzio da Morte em Veneza e um ar de romantismo vago, literariamente vintage, vê lá tu o que ele cresceu e

-nuestra Élis además de portuguesa e coneja se vuelve pedófila!

E se cedo te deitaste também relativamente cedo te levantaste, para fazer viagem de regresso, não percebendo se, cidade e estrada fora, era dia de ano novo ou teria havido um ataque nuclear, tal era o vazio, tirando um ou outro sobrevivente, de gentes em circulação.

E para fechar, não vais pôr aqui nenhuma valsa de Strauss, nem polka efusiva. Os novos que acreditem que a mudança num número, muda os passos do mundo.



Apetece-te antes, valsa sim, mas de Schostakovitch, aquele que, consta, durante a vida poucos anos teve a que se pudesse, normalmente, chamar de felizes.

E se te está a doer a cabeça, tira as gafas, ai credo, mulher, em português diz-se óculos. Que coisa...

valse nº2 - schostakovitch