Não sei se por ideia ou promessa, entre alaúdes e violoncelos, vou tentar dobrar este intricado cabo das tormentas da história que é

o amor entre o som e o movimento

É tudo uma questão de ordem: a música são os sons ordenados no tempo e a dança, fazendo a média geral dos pensadores, é a ordem dos movimentos do corpo dentro de um determinado espaço e tempo. Em vez de ordem, apetecia-me botar expressão, mas de pensadora maratonista não tenho nada.

Com ou sem ordem e método, a mente reage emotivamente aos sons:





sempre se utilizaram os tambores para exortar à guerra, à actividade; os sopros para celebrar vitórias e/ou empolgamentos e nunca me esqueci que os sinos, tão versatilmente virados para a transcendência, têm origem nos chocalhos a adornar os pescoços das vacas, chamamento para que os deuses não se esquecessem da fertilidade das ditas mais da terra geradora de riqueza. Ainda hoje existem tribos índias que agitam tal adorno para chamar a chuva.

E o corpo reage fisicamente ao ritmo.





Com ou sem pé de chumbo, ortopédico ou similar, a tendência é para bater esta extremidade ou abanar a cabeça ao som de estruturas repetidas e cadenciadas. É impulso sem idade. Não requer grande técnica e faz bem.

Talvez por isso, toda a gente associe a dança à música, o que está longe de ser verdade completa, olhando, mesmo de soslaio, para a História e para outras culturas que não a nossa.

Por estas bandas europeias, durante séculos, compunha-se música para ser dançada por pessoas, em bailes de corte , em festas de feira ou rituais religiosos, com o intuito de que todos nela participassem (tecnicamente falando, danças de sociedade),




ou ordenavam-se sons para serem dançados por profissionais, muitas vezes para entreter o público, enquanto os cantores ou actores mudavam de roupa. É a dança de exibição.

Os compositores cingiam-se a regras muito próprias que iam mudando consoante o avanço e as modificações das técnicas de dança: quando Maria Taglioni transformou as pontas em arte, (até aí eram uma espécie de habilidades circenses), os compositores ajustaram tempos e modos a esta nova forma de dançar: com limitações por um lado, mas com outras excelências técnicas, por outro.

(aqui Maya Plisetskaya, um dos expoentes máximos do ballet romãntico do séc XX)

A música para dança deixou os floreados barrocos e clássicos (felizmente recuperados mais tarde) e entrou na emotividade e subtileza do romantismo.



Isto tudo para dizer que a dança estava dependente da música. Compunha-se e depois coreografava-se.

No princípio do séc. XX, houve uma corrente que libertou o movimento. A dança tornou-se arte autónoma. Interessava estudar a expressividade do corpo, a sua capacidade de contar histórias ou, tal como na pintura abstracta, reflectir sobre si própria, sem referências narrativas.

Ou seja, a dança deixou de ilustrar a música.

Em muitíssimos casos

a música passou a ilustrar a dança.

Dando um exemplo pratico, faz de conta que:


ando eu na minha vidinha e deparo-me com uma pessoa, com um livro, com uma frase, com um quadro, com um olhar, com uma história, com um filme, com um post, com o mar, com uma nuvem, com um som, comigo ao espelho, com o vizinho de costas, alguém e qualquer coisa e apetece-me traduzir o que vi, penso ou sinto em movimento.





(escrevo penso ou sinto porque não sou suficientemente intelectual para me pôr a estudar o movimento sem mais. Gosto das coisa narrativas ligadas à emoção e pronto, quem torto nasce…)

Nesta minha cabeça começo a desenhar movimentos no papel daquela circunstância que me tocou. Para uma ou para trinta pessoas. Não interessa. Como não interessa se lhe componho uma história ou não.

Hoje a arte da dança, como todas, é filha bastarda das normas e legitima da liberdade de inventar.

E, no passo seguinte, posso achar que os movimentos isolados, sem som, transmitem melhor o que quero dizer, perdão, expressar, perdão transmitir, ou simplesmente mostrar. Ou posso ir à procura de um ruído ou música(s) que sublinhe tudo. É um processo de lembrança-descoberta-eliminação.

Até posso encomendar a um compositor uma música especialmente composta para estes movimentos que inventei.

E ninguém me impede de impedir que a música se adeqúe ao tempo da dança: a movimentos lentos, pode corresponder uma música tresloucada de rapidez ou ao contrário, que nesta vida nem todos os corações batem ao mesmo compasso e tantas são as situações paradoxais.

Também me pode apetecer coreografar um texto, ou deixar que o texto me coreografe a mim.

Lembro-me de Wagner, do que achava que a arte não pode viver às fatias e que todas se relacionam com todas. Chamava-lhe ele Arte Total.





E lembro-me do adorado Tchaikovky, que, embora seguindo o libreto das histórias, sempre defendeu o rompimento das barreiras que fechavam as sinfonias, os concertos, as sonatas à dança.




E daquele que não gosto muito, Stravinsky, o mais revolucionário.

Por isso lhe digo, a quem me pediu alembradura, e olhando uma parte da coerografia, que eu escolheria, para aquele lamento, alaúde ou violoncelo.

Tem que ser um instrumento envolvente que se abrace, com um som que acaricie.

E também penso em quem irá dançar tal coisa. Se se dará bem com aquelas nuvens de som. Uma questão de respeito, já que são os bailarinos que a irão sentir do lado de dentro da pele.
Que, cada um à sua medida, lhe dará cor.
Porque quer no ballet, quer no contemporâneo, tudo vive da interpretação, a forma como se doseia o trabalho com a destilação do que se é capaz de sentir.




Mas, vindo primeiro a música ou a dança, e agora sem fazer de conta, a lição é sempre a mesma:

como na vida, o todo é sempre a soma das partes!