Viagem ao interior de um silêncio esquecido

É de pleno direito que escapemos, nós os urbanos, nem que seja por dias ou horas, às obrigações rotineiras, que é também uma forma de sairmos das marcações cadenciadas a que a vida, com ou sem consentimento, nos obriga.

E ali, na esquina fronteiriça da urbe Lisboa, pomos o dedo em frente aos lábios, e sacudimos a algazarra que já se nos colou aos tímpanos. Perante aquele silêncio tentamos varrer fantasmas e medos: Madrid, dizem-me, vive racionamentos e gritos e pancadas mais do que ao nosso conhecimento mediático chega e Lisboa, mais tímida na revolta, começa a secar a endógena placidez.

Via Azambuja, entra-se pelos mouchões do Tejo. Um labirinto de ilhas com aspecto de donzelas virgens, orgulhosas de uma majestade antiga,






onde, disse-nos um senhor abastado de carnes e barbas e destro no manejar do garfo, espécie de detestado aristocrata em cenário neo realista, Damião de Góis, passeava os olhos verdes e os clandestinos amores, no intervalo das diplomacias, artes e novas ideias europeias.

Era também por ali que se fazia transporte de Lisboa até Constância, terra do seu amigo Camões.

Mais tarde Dona Maria I mandou construir o Palácio das Obras Novas, ou Palácio da Rainha, junto a um porto fluvial, protegido por árvores vindas de várias e longínquas terras.






Se a vegetação é teimosa na vida, o palácio parece um cadáver envergonhado,





a esconder o corpo decrépito atrás da alameda de palmeiras plantadas a régua e esquadro. Já espanhóis e outros estrangeiros o quiseram ressuscitar para a cultura e logo os descendentes dos que odiavam o Erasmo do Damião mantêm a agonia conservada em papéis sem fim na demora dos gabinetes. Além de orgulhosamente sós, também orgulhosamente apodrecidos.

Não posso deixar de me lembrar das monumentais metáforas pictóricas de Kiefer.






A arte tem este dom de não ter geografia ou tempo que a fixe.

Também correm os rumores que em sítios onde agora são criados dignos cavalos lusitanos e árabes, livres na correria e atentos às objectivas, serão preparados campos de golfe.





Ao longo dos dias vamo-nos apercebendo dos dotes da luz: dama sedutora, volúvel, consoante a inclinação do sol. Pela tradução dela na pele, ora ficamos com a idade certa, ora camuflada: se os raios durante o pleno dia são crus, tornam-se paliativos, velados e doces quando abandonam ou recebem a noite.






O tempo da alma também vai flutuando.
Prazer simples de brincar com a memória que a vida nos acumulou.

De passagem, uma comediante espanhola recita com exuberância uma lenga-lenga rimada que conta a história satírica do langor de uma dama oitocentista, pecadora no seu recato, à espera de um marido velho e novo rico em haveres, chegado da pesquisa do ouro transatlântico.

Não podemos rir muito alto, que os peixes, furiosos, já pulam mais alto.

Nós, os outros, donos de pernas que com ou sem comédia escravizámos, aproveitamos a carícia fria anti inflamatória da correnteza feita massagem,




enquanto ouvimos aquele murmúrio da água no empecilho dos ramos e das pedras.

O mar, quando era criança, devia ter aquela voz.

Numa cabeça começa o esboço da escrita daquele som baixinho em movimento. É o vício de um corpo inquieto. Contagioso. A lembrar a outra cabeça uma peça de Bach, transcrita para piano por Busoni. Lenta. Dolente.
Uma amostra de paz.
Simples.

As grandes músicas têm o dom de se moldar, eternamente, ao que delas se espera.

E, como o tempo não pára, despedimo-nos da brancura ibérica das sestas





e damos mais um passeio, invertendo a marcha antes da curva, que depois dela, já se avista o prefácio de Lisboa.





É mais fácil, assim manter a ilusão da distãncia do amanhã já é sábado, e depois domingo, do tem que ser, que tudo o que é sempre também se torna demais.

No caminho para o aeroporto, já circulam muitos camiões. Da auto estrada e olhando para trás, vemos as manchas que sabemos serem filigranas quase secretas de paraíso.

Em Nova Iorque, um público de olhos curiosos e especializados que os espera, não suspeita que há um refúgio maior, mais livre, mais sereno e de cheiro mais limpo para o repouso dos dias sempre urgentes que Central Park, onde tanto se mendiga verde e sol.




Um mundo onde sem aviso, seres alados, sem obrigações programadas, fazem o favor de dar lições à liberdade.




Com licença, que estou mais uma vez atrasada...
já vou... já faço... já penso... já respiro...


boa tarde!