A plateia dos olhos intemporais

Chego onde agora estou e vejo alguns pares de olhos, mais do que os habituais, espantados e, sejamos crus, deliciados, com a longa lista de vídeos profissionais e amadores, da decadência de Amy Whinehouse no festival de rock. E morreu Yves Saint Laurent, o tal que se fazia acompanhar do fantasma das máximas de Proust, e castigou, de forma discreta aos olhares do comum do mundo, o corpo e a alma, durante setenta e um anos. Duas criaturas no palco da voracidade da desgraça.


























E lembro-me que ao longo do tempo sempre a humanidade se maravilhou com o extraordinário da deficiência física ou com a queda dos considerados prodígios, com o pêndulo sempre a oscilar entre o fascínio e a repulsa, a santidade e o diabólico.

Não sei qual a causa de tal bulimia mas os mitos formam-se quase sempre pelo que sai, negativamente, da massa moldada no comum: ver os outros a arder nas fogueiras das suas existências públicas ou privadas, é capaz de nos fazer sentir melhor a nossa frescura. De nos eliminar os defeitos.






Talvez seja a vingança de quem entra e sai desta vida sem ter o rosto retratado no presente e no futuro. Nomes sem enredo perdidos na história. Não sei!








No séc. XVIII, uma bailarina, La Camargo, tornou-se célebre por ter iniciado a altitude na dança, o começo dos “voos”, la dance haute. Se no auge enchia, no ocaso transbordava teatros, quando as pernas já não lhe davam aquele particular toque etéreo e virtuoso. O público ria-se quando a via sujeita à força do tempo e da gravidade.

Mais se entretinha com os folhetins da sua rivalidade com outra grande dama, Marie Sallé, a primeira a dançar com a cara descoberta e sem o empoeiramento da peruca. Voltaire, em função de cronista social, foi alimentando e divulgando a chama do conflito. O desaforo e o ridiculo, reais ou inventados, sempre se venderam bem.







Alguma fotografia dos fins de XIX e princípios do XX, divulgou de forma autêntica ou já manipulada, toda a espécie de horrores. Em Nova Iorque, Londres ou Berlim comercializavam-se aos milhares. Talvez os mesmos números que enchiam o Largo de S. Domingos em Lisboa, churrasqueira aberta para os gourmets da Inquisição . (Não boto aqui nenhuma, porque não me apetece ficar arrepiada, e não é correcto gritar no sítio onde me encontro.)

A estrela mais inspiradora para futuras obras, e até para Almodovar através da personagem Agrado, foi Joseph Merrick, mais conhecido pelo Homem Elefante, aqui na versão original:





Continuando com os exemplos, nos anos sessenta da nossa era, uma outra bailarina, americana, foi moldada pelos tempos e deu, sabe-se lá se voluntariamente, pasmados espectáculos até à prematura morte, de dança “hiper realista” coreografada pelo LSD, heroína, barbitúricos e álcool. Aplaudia-se de pé a genuína tontura dos tempos. Foi uma espécie de lãmina no laboratório sagrado da liberdade.





Quem já esteve, ou está no palco ou bastidores, sente essa fatia perversa: os que salivam o falhanço. São uma espécie de brisa negra, indefinida mas com presença pesada e incidiosa.

Existiam até três gulosas criaturas, assíduas em espectáculos fixos ou em digressão. Dois cavalheiros e uma dama, a quem se chamavam nomes impróprios para usar na via pública. Provou-se, mais tarde, que a intuição tem razões que a racionalidade desconhece. E que a caridade dos ramos de flores aos lesionados ou aflitos, estava próxima (como quase toda a hipocrisia ligada a ela), da mais pura prepotência.





Para não alongar a dissertação meramente empírica, e já na portagem da globalização, ou seja aquela coisa de em segundos termos todos os espectáculos do mundo à porta do olhar, lembro-me dos novos profetas literários que, baseados na história e na observação do que se passava no chamado topo do mundo civilizado,




previram, no início dos anos oitenta, o vampirismo progressivo das hostes, cada vez mais alargadas. Assim de repente vêm à memória Breat Easton Ellis, Douglas Coupland, Elizabeth Wurtzel, Brian D´Amato.

Sem ordem cronológica e cada um à sua maneira, lá descreveram e descrevem em romances, o desfilar e repetir de imagens chocantes em lençóis de telejornais, com ingredientes de espectativa do horror; os reality shows à vontade de cada apetite; o sonho suicida, alimentado pelo sonho dos pais, de que cada filha há-de ser top model seja qual fôr o preço






e os rapazes donos do mundo com portão em Wall Street ou estádio; as operações plásticas que transformam mulheres em raridades nas mediáticas feiras;




as companhias de dança que despedem bailarinos aos vinte cinco anos rindo-se dos de trinta, enterrando os de quarenta e mais tanta gente que de herói vira vilão e de vilão a herói ao toque de uma tecla ou de um botão.





Mas enfim, suponho que com ou sem dissecadores olhares, Yves Saint- Laurent nesta altura já estará a perfumar a eternidade com Opium e a sugerir que já é tempo de as santas usarem cómodas calças compradas no pronto-a-vestir para se dirigirem para os seus afazeres diários e Amy Whinehouse, enquanto parece comprar o bilhete para lhe fazer companhia, lembra que nas melhores filhas e alunas pode cair a nódoa.





Bato-lhes palmas ao talento antes de vestir o casaco com bolsos que dão tanto jeito para guardar as chaves do carro, enquanto penso nas imagens deles. Que também vi. E comentei. Com a atenuante de ser esta a segunda vez.