Sei lá... férias...

Não sei se é por ser céptica mas não acredito no Pai Natal. Não me lembro quando deixei de acreditar, mas foi antes, acho eu, de saber os rituais que até há bem pouco tempo se praticavam para celebrar a data. Crueldade atrás de crueldade que tudo quanto não fosse cristão era bobo da corte na celebração com memória pagã do solstício.

Também acho horrível que se embebedem perús contra a sua vontade. As bebedeiras, como qualquer outro acto, devem ser de livre vontade. Ainda bem que ninguém se lembrou de embebedar o bacalhau. Felizmente, para ele, já está morto. E felizmente que já não tenho que o cozinhar para mostrar o prato tipicamente português a pessoas que às vezes, nem sabiam onde ficava tal rectãngulo geográfico. Com um bocadinho de cultura, lá se chegava a parte escondida da Espanha.

Isto tudo para dizer que não gosto do Natal:

das boas vontades e generosidades sazonais;

da caridade encomendada na expiação dos pecedos próprios, ou tipo poupança reforma para investir na boa vontade do S. Pedro;

da alegria forçada em rever pessoas de quem ninguém se lembra mas a quem por obrigação se chama família, ou seja, do nosso sangue, como se o sangue transportasse células amorosas;

da histeria das compras obrigatórias;

dos Pais Natais de plástico a treparem delinquentemente pelas varandas e ainda menos dos que dançam com o rabinho a dar a dar, alimentados pelas pilhas Duracell (até os imagino a serem fechados no armário no dia de Reis e a lá continuarem a dança, às escuras, como se filme de terror claustrofóbico se tratasse, até ao Natal seguinte).

Não tiro férias nesta altura por causa do Natal, mas porque me apetece ficar na cama quando o frio é suposto começar a entranhar nos ossos e também porque durante alguns anos não tinha outro remédio senão bulir a triplicar. Assim durante alguns dias e, tirando algumas obrigações, posso ficar a flutuar com a ilusão que todos os relógios elouqueceram, ou seja construir o meu próprio tempo sem que o tempo me construa ou destrua a mim.

E para ouvir o som do silêncio. Ou a música do Inverno. Aqueles sons intimos que fogem do verão.

E para dar tempo livre ao trabalho a que o gosto recusa as horas fixas.

Sei lá se alguém nasceu para estar preso até morrer. Sei lá se haverá alguém que goste de estar submisso a despertadores. Sei lá quantas pessoas não sonham acordadas com a vida que não têm. Sei lá quantos têm a vida com que nunca sonharam. Sei lá...

Por tudo isto, permitam-me que vista outra roupa, que abra o cadeado, me levante e vá tomar um chá quente, ou outra coisa que me apeteça, à lareira, longe, lá para as bandas do que espero ser.

Até para o ano.

Se possível, respirem.

Fundo, de preferência.