Ensaio Geral

Esta que tenho aqui à minha frente, com cruxificada cara de segunda feira, resolveu, assim, matar saudades de mim. E ainda há tão pouco tempo a ia visitar entre arrozais, marés e areias.

Disse-me que se lembrou do "Sr. do telejornal" da Carríssima Emma, que imaginou um Anjo Nnanniano sorridente em insurrecta Vespa encosta acima encosta abaixo, que sentiu com força o fatalismo negro do relógio da Passarinho de horas ao contrário como ela, lá do café silencioso no Frémitos, da investigadora de maneiras de aliviar sofrimentos que foi posta na rua e interrompe 4 anos de trabalhos sem horas, da professora que é amiga dela e ensinava os outros professores a entreter as horas mortas dos meninos, porque livros são viagens que não se cansam, a quem foi comunicado que o Estado não tem dinheiro para leituras, nem para pincéis ,nem para músicas nem para danças, e de mais outras coisas que se esforça por esquecer.

Não admira que acorde assim:

Coitadinha!

Eu olho para eles. Começam a chegar em Junho e vão-se embora em Setembro. Nascem desasados, já pesados e tristes.Cheios de medos, com maus deuses a sussurrarem-lhes ao ouvido ameaças de infernos e outras desditas de carbonizar autónomas vontades. Pelo menos a maior parte. Vivem a vida como um ensaio geral para o grande espectáculo da eternidade. Não vão os sonhos tece-las.

Passam um ano a pensar em mim e na minha morada. Chegam com ar de enfado e enfadados continuam. A fazer contas. Lembro-me daqueles homens que leêm o jornal silenciosos. Dos que seguem a rapariga escultural areal fora.Dá-lhes a fúria da perda abdominal. Outros olham para o longe com olhar perdido. As mulheres dão o yogurt aos filhos, massagam as costas, com saudades da eterna noite de núpcias, aos maridos.

Mas também há as que apanham pedrinhas e outros vestígios de inocência. Riem-se muito, dizem disparates, comem choco frito, bebem vinho branco em tascas de pescadores. Ficam no meu território até o sol adormecer, saboreiam o sal à meia-noite, de corpo nu.

Viram as costas aos deuses que lhes vestiram a roupa. Cada um vive com a pele que nasce. Dizem que assim ampliam os parcos sentidos, entre a liberdade e a escuridão. Depois dão pulos, batem os dentes e riem-se outra vez como se tivessem sido acabadas de nascer do ventre da água. Quase que lhes tenho ternura, pelo peso da gravidade que as condena. Bípedes algemadas à sobrevivência.

Depois partem. Vestem a roupa para entrar em cena. Penduram a leveza em cabides. Despedem-se do mar, de mim. Fazem-se à vida obrigatória. Resistem. Fazem promessas de voltar. Cá as espero, de olhos postos no horizonte alto. Até para o ano, que se faz tarde.

E que a espera não os endoide. Num qualquer dia. Ao nascer do sol.