O vestido

Chego lá, sento-me, olho para eles e para mim, reflectida no imenso espelho, e sinto-nos a vida feita de partidas e chegadas, conheço-nos o lapso entre o que dissemos e o que sempre ficou por dizer, aquela última palavra, o último beijo e o último toque sempre falho de intensidade, a intensidade que se quer eterna na pele.

Passado um tempo chamo-a e digo-lhe: tem que ser preto, o teu vestido tem que ser preto. Muito simples. Linhas direitas.

Porque ali se fala da ausência, da dor de quem chega a casa e depara com um vazio a circular pelos cantos. De sofás, mesas e camas onde se procura o cheiro que deixa rasto na saudade. A urgência de gritar para além do tempo e do espaço.

Apetece-me condensar a memória própria e alheia na negritude de um traje negro: Edith Piaf, com os olhos fechados e braços em ângulo recto, movimento ondulante, Padam, Padam, Padam; Greta Garbo, seráfica, no seu olhar distante a fechar as portas ao vasculhar do seu mundo; Marlene Dietrich, com o desprezo desenhado nas sobrancelhas erguidas ao alto; Ingrid Bergman, de face doce, assustada por uma trama que não escreveu e tantas outras mais aquele que foi o menino dos nossos olhos: o cinema mudo, de emoções nuas, à flor da impudícia dos sentimentos fartos de prisão.

E, além disso é cor que viaja pelos segredos, onde as almas se escondem. Cor da melancolia, da rebelião, da anarquia da criatividade, aquela que ela irá ter no palco em movimentos revoltos pela ausência, por todas as ausências que nunca ninguém nasceu completo. nasce-se para se ser inteiro nas diversas formas de amor, da amizade, do riso, do choro.

Vai-lhe ficar bem quando torcer o corpo ao som das palavras, quando se arrastar pelo chão, quando se lembrar dos passos da dança baixa da Idade Média, como quem hesita entre entrar de manso no futuro ou rasgar-lhe o pano num acto de resolver a vida sem lamentos.

Uma especialidade nossa, a dos viajantes de longe e perto, de dentro e fora.

Lá vou defendendo a minha tese, a falar até do Fado, sem saber que enquanto comíamos esfomeados e tontos, tapas com pan calo, os que dançavam e cantavam, naquele dia, no palco da taverna arroubos flamencos , me iriam apoiar na sobriedade do traje.

Se estivessem no meu bolso e não dali ausentes, concerteza que as Pecadoras concordariam que tudo o que é simples é tão universal como uma gota que brota dum olho indefeso, seja de desgosto ou de riso, de seriedade ou loucura.

Então, adeus, tengo qué irme a Lisboa. Hasta luego, que é tão raro os espanhóis dizerem adeus.

Ai, Marreta, aquela não apanhava moscas, apanhava boeings 747. Cada vez que taconeava, era terramoto certo, 9 na escala de Richter.

E tu pára de me dar pontapés, que mania...coño!