A ilha da couve

Dizem-me que continuam na mesma. Sobreviventes, vá-se lá saber como, com meia dúzia de palavras estrangeiras úteis, as indispensáveis para o sistema de troca : sai couve, entra dólar.

Nunca soube como foram lá parar, os outros trabalham na construção, ou por conta própria como handy-men. Eles chamavam-lhes "artistas", ou seja serralheiros, canalizadores, marceneiros. E ainda existem os outros num mundo ainda mais desviado, os professores e outros finos que tais. Gente com bom corpo, folgado para trabalhar, mas que nada fazem, e que não se juntam a eles no perdão da missa dominical e aprendem e falam a língua deles, inglês. Até parece que não gostam de ser portugueses, os enjoados, gente rica, que só pensa na roupa e gasta tudo aquilo que tem, até a jantar fora, como se em casa não se pudesse fazer o jantar, pudera que aquelas finaças nem batatas sabem cozer.

Podiam ser estes, são parecidos

assim encostados à telefonia da Voz de Portugal.

Tinham uma mercearia nesta rua da chamemos-lhe baixa, zona nobre

com a sombra concorrente de uma loja grega, do mesmo género, mas mais mini-mercado, estupores que se fartavam de vender azeitonas e queijo feta, como se as de Elvas e o da Serra não fossem melhores. O que vale é que os italianos eram mais para os talhos.

O que é que estas querem agora, é portuguesa? Tem mais cara de comer pão de forma do que de Mafra. Quer SG Ventil, é para o seu marido, não? O que andará a fazer aqui se não tem marido e o tabaco não é para o pai ? Havia de ser minha filha ...pouca vergonha. Quantos desmanchos não terá feito já. O que vale é que gente desta só cá vem quando fazem festas, deve ser o bom e o bonito. "Pelas costas das minhas vizinhas, vejo eu as minhas", pensava eu.

Os filhos não têm tempo livre depois da escola a que o district os obriga a ir. São ensinados a carregar sacas de batatas e outros pesos e as raparigas, tratam da casa, não se querem ali mandriões nem putas, se comem trabalham, assim não se fazem vadios. Se começarem a ler e estudar ficam com más ideias, perdem o temor a Deus, o mais velho nem sequer quer ir à missa. Isso de doutores é para os judeus, até me dá vontade de cuspir para o chão. Calões. Sempre a gastar dinheiro mal gasto, ele são cinemas, teatros, borgas. Vai-se a ver e nem um cordão de ouro têm.

E a única leitura era uma revista religiosa, com filosofia editorial baseada num Deus odiento, alérgico a qualquer evolução. Nunca me dei ao trabalho, depois de folhear, de lhes dar explicação detalhada que o 25 de Abril não tinha transformado o país em Sodoma e Gomorra. Só lhes disse que estava tudo normal e calmo, as igrejas não tinham ardido, já passados aqueles anos do evento e não senhora, não havia padre nem freira enforcado em nenhum altar, não, os russos não estavam no governo, disfarçados de portugueses.

Dei uma volta, um domingo, pela zona onde moravam, eles os portugueses, em bairros arrumados com casas deste género. Solitários e tristes, sem a alegria dos brasileiros, gregos e espanhóis. Sem a algazarra festiva dos italianos. A roupa estendida na frente que as trazeiras floridas, feitas para o repouso na ilusão do campo dos nativos, eram para os galinheiros e para as coelheiras e para a horta. Os homens sentavam-se a beber, a jogar às cartas e a ouvir os relatos de rádio encostado à orelha. Para quê gastar dinheiro em aparelhagens. Para quê ir comer marisco na terra barata dele. Para quê ir visitar faróis a encimar prodígios da natureza. Para quê sair e sentir a beleza das cores outonais, aquelas que nunca vi sem ser ali. Para quê rir das brincadeiras acrobáticas dos esquilos. Para quê perder aquele ódio ao mundo. Para quê rir, dançar, amar.

Para quê viver?

Se a vida é tão curta para poupar.