Este vai, sobretudo, em resposta aos simpáticos comentários do anterior

Do comboio que plantou carris no mar enquanto ouvia flamenco

Ainda agora desci da suada montada, entreguei as rédeas ao garboso moço de estrebaria para que a cubra com manta que até tal maternal e cuidada tarefa me parece esforço hercúleo.

Chego ainda com a preguiça diluída no sangue, na proporção de oitenta para vinte senão chegar mesmo à de noventa e nove para um.

Ai, que ainda tenho na pele a cor dos dias anárquicos e a lua na luz dos olhos.

Quão confusas andam as pálpebras sem saber se devem ou não obedecer à ordem de subida…

Porque, Alien, em qualquer dos ibéricos quartos brancos não fechei a porta ao sono.

E dormi tão profundamente as sestas que acordando de tão subterrânea ou universal ausência e em posição de crucificada horizontal, muitas vezes me perguntei, com espanto, se não havia eu caído do tecto.

Magnífica osmose aquela em que dois seres, a cama e eu, somos fibra do mesmo corpo.

Oh, poderosa lei da gravidade. Igualzinha na Lusa Costa Oeste e na buliciosa Madrid…

E, antes ou depois, dar longos passeios pela praia longa, longuíssima, sem as euforias estivais e populosas. Sem risos obrigatórios nem diversões forçadas.

Só a olhar a pureza do mar, aquela vida líquida que não se cansa e onde soa o ritmo, às vezes incerto, de um coração eterno.

Por isso, sei lá, Estimado e Saudoso Triliti, se sou do contra ou se tenho o vício de pôr os pensamentos a fazer o pino.

Não que eles sejam particularmente atléticos, acrobáticos ou dotados de superior agilidade. É apenas uma questão de tentar ver o contrário do lado comum das coisas.
É que ver o inverso das coisas, Estimado, lhes muda a essência e a forma.

Para o bem e para o mal.

É assim uma espécie de Quarto Independente, daqueles que embora pertencendo à casa geral permitem a entrada e a saída por porta que dá para o patamar.

Cá para mim e suspeito que para nós, devia constar na Declaração Universal dos Direitos do Homem artigo onde se decretasse a posse de um tal quarto onde todos os Segredos são contrários ao rotineiro molde da perspectiva euclidiana, tão monótona, rectilínea e ordenada na posição dos exactos pontos de fuga.

E saibam que até no meio de petiscos, com matéria prima quase sempre vendida por um pescador do Oeste com expressão intermédia entre um robalo clandestino e uma figura de Franz Hals, se pode apanhar um comboio com destino desconhecido.

A estação de partida pode ser o enredo das várias telenovelas emitidas pelos serviços de telejornais portugueses, ou telediários espanhóis, escritas por argumentistas de cordel.

Pode a seguinte ser a especulação sobre a biografia da senhora tão calada que se senta sozinha a olhar o mar e que me fascina por ter ar de anjo à procura de quem proteger porque, talvez, talvez, talvez, quem protegia lhe fugiu do conforto das asas.

Como toda a gente que perde, olha ao longe como se esperasse um qualquer possível regresso. Lá das bandas da terra da morte ou de um território silencioso ainda mais profundo.

E na seguinte paragem, invento a História Trágico Marítima da Pedra Divorciada.

Pareceu-me, recolhendo-a da areia, que tais são as arestas talhadas a golpe bruto, que terá dado à costa por rebeldia contra a violência doméstica por parte do mar.

E a estação da tagarelice da cigana que me vendeu as botas Van Gogh,

38 a precisar de palmilhas, ai Bettips:

"amori, quersias pró jardim? Ai qui iliganti!"

Muito!

Mas soam tão bem no cascalho como os pneus do carro de quem gosta de madrugar e traz pão de côdea estaladiça, peixe fresco e fruta com identidade de sabor intenso e próprio.
Pêssegos refugiados em pomar caseiro são orgulhosamente pêssegos.

Foi tão longa a viagem, nos dias e nas noites, em terras lusas e espanholas, que já nem me lembro da maior parte da paisagem. Não tenho agendas para actos espontãneos. Vou-me lembrando.

(Claro, Alien, que guardo sempre as vistas sobre a versatilidade das gambas e do pão de Valência comprado a meio da noite na padaria de Madrid em nada superior ao de Mafra.)

Lembro-me, sim, que algumas estações e apeadeiros cheiravam a expressão e a palco e que os demais viajantes e eu , tínhamos o aroma de gestos roubados às senhoras que esperam, às pedras martirizadas e à prova de suplício que esta árvore deixou no solo depois de cortada:

Quer seja em forma de performance, dança, desenho ou palavra, talvez estes elementos, embarcados na Estação de Sta. Inspiração, não se enganem no terminal onde devem sair. Ou talvez se percam. Logo se verá...

De qualquer forma, não se chega a lado nenhum sem uma viagem a que lá se seja levado.

Dos temores que me atormentaram na primeira semana e que por enquanto, dada a sua inevitabilidade no ciclo natural entre vida e morte, foram adiados, não vos falarei. Apetecem-me tanto como o calor. Sei lá onde deixei a mala onde trazia o fresco das noites marítimas...

O mais importante, é que mesmo aqui sentada, ou sentados vós, toda a gente viaje pela estrada que melhor lhe receba os passos.

Os meus Abraços e Respeitos!