...e, já agora...

2012-01-26T11:38:00.001Z

Aliencito mío:

Hoje, vê lá tu, apareceu-me uma gaivota inesperada. Estava eu parada no parvo do semáforo. Na cor que impede a marcha.

Depois começou a voar.

Pareceu-me que nas linhas do voo estavam escritos todos os verbos do mundo. Todos. De todas as línguas.

Escritos com a voz negra de um Daniel, com o sorriso de um Goraz a ironizar a força das ondas.

As nuvens fizeram coro nas palavras e vestiram-se com os cabelos desgrenhados da Janis Joplin, despenteados pela ventania trágica da Lola Flores.

Mas disse à gaivota, em português, em inglês, em castelhano que há um verbo proíbido, aquele feio e de mau som que tem o desplante de ser esvaziar.

Se por acaso, amanhã, quando eu fôr no ar, à hora em que o teu corpo terá a vocação para ser nada e vir o estuporado do tal verbo obsceno a flutuar no céu, não te preocupes: apago-o.

Em nome de toda a gente que te conheceu. Com a espada da ternura que tens no sorriso, nos olhos, na tolerância que te cresce mesmo do silêncio.

Hoje, à noite ir-te-ei visitar.

Levo um anel que fui buscar hoje a uma caixa. Só o ponho quando tenho punhais espetados na parte mais dorida da alma. Ou quando tenho medo.

Aquele medo de que te falei ao telefone e que me disseste para não ter, com voz doce, leve. E começámos a rir.

Quase que te fiz uma promessa. Se a cumprir, se fôr capaz, chegarei ao pé da tua Lola,

pego-lhe nas mãos e ali a depositarei. Ficamos assim combinados.

No sábado, vou subir ao palco, à pressa, sem tempo para ensaio. nem sequer estava à espera.

Não penses que vais estar na plateia. Não.

Vais estar ao meu lado, vais encontrar alguns que já conheces. Entras para o grupo que me ampara, que me aspira o medo.

Que me empurra para sítios que nem eu própria conheço. Que me acompanha para todo o lado quando as mãos me tremem e os pés perdem o chão.

Quando eu descair os ombros, tombar a cabeça para o lado esquerdo e tentar fazer a cara mais idiota que fôr capaz ao som de um grito violento de Beethoven, não chores como homem grande que és senão eu choro também. E não posso chorar.

Depois vou olhar para a memória sólida que tenho de ti e vou-lhe dizer só

Agrandaté niño, Verdito!

Porque ao pé dos teus, todos os meus verbos são patéticos. Por isso...

Hasta luego, coño!!!!!!

2012-01-10T12:32:00.002Z

Pequeno episódio da vasta, controversa e não autorizada autobiografia da Lua

Desta vez não me lembro onde nem em que tempo me foi contada esta história, mas muito bem em que circunstâncias a transmiti: Madrid, ontem a caminho de hoje, uma hora da manhã, meia noite em terras lusas, então subam para comer qualquer coisa, obrigada, fica muito tarde e amanhã tenho que estar em Lisboa, venham lá, a Ignacia deve ter uma nova fornada de frango assado, está bem mas não me posso demorar, não tenho a vossa vida, a lua está mesmo cheia, ai o que isto engorda, onde é que tens o saca-rolhas, é só aquecer os cogumelos, onde é que tens os pratos, olha, põe já esses…

Contaram-me mas não sei se é ou não verdade porque, já se sabe , a Lua é a embaixadora por excelência das mulheres na complexa conjuntura do firmamento e das mulheres já se sabe que são mentirosas, dadas a fantasias e a loucuras, ou seja lunáticas, fraquinhas de espírito quando não mesmo aluadas, ao contrário dos homens, mais tenazes , fortes e seguros, assim como o astro rei que é o sol e disso não há dúvida nenhuma.

Bom, não interessa.

Mas a lua, com obsessões auto biográficas, contou uma vez que, antes do principio dos tempos, andava tão cansada, tão estoirada de aparecer como protagonista todas as noites no céu, tão cheia de olheiras a que os homens quando foram criados chamaram crateras e outros nomes pouco românticos que não convêm agora à compostura da prosa, que pensou em tirar férias em no canto mais escuro do Universo ou noutro sítio qualquer.

Por uma questão de produtividade e continuidade luminosas, enquanto o sol dormia o sono dos justos, a lua que era responsável e diligente, começou a procurar quem a substituísse na função.

Dirigiu-se então, ingénua e virgem quanto aos poderes distribuídos aquando o Big bang, ao sol.

O sol riu-se, encolheu os ombros, e enquanto lhe virava as costas com rastro gingão, respondeu-lhe que nem pensar, que era demasiado brilhante para iluminar a noite e que esta requer luz pálida, fraca, submissa, pacata. Já não lhe chegava o reflexo com que ele a brindava?

Iria lá ele desperdiçar, luz, diminuí-la, para não ferir a susceptibilidade histérica das trevas.

A lua foi então ter com um soberbo falcão.

A portentosa e engalanada ave, ornamentou o céu com um voo acrobático e certeiro, pousou, franziu o sobrolho e negou qualquer disponibilidade à lua. Como calculista, racional, preciso e pragmático que é, fundamentou a decisão em itens dizendo-lhe que:

a) nunca teria paciência para andar pelo céu tão devagar como a lua. Para ele demoraria um segundo a ir de um ao ponto cardeal oposto;

b) a lua era simplesmente branca e ele, tinha aquele colorido nas penas de que não estava minimamente disposto a abdicar. Não lhe apetecia ficar grisalho quanto mais alvo, com manifesta imagem de idoso ou, pior ainda, caduco.

Voou e desapareceu para o outro lado da linha do horizonte deixando as alínea c) e d) a evaporar-se, inaudíveis, no vento .

A pensar nas cores, a lua abeirou-se da altiva gaivota.

Esta, depois de exibir os seus dotes aéreos em voltas, revoltas e planados, desculpou-se, mas que era ser diurno, além de intima do sol e de ter sono profundo durante a noite, altura em que o mar escondia todos os cardumes no fundo do seu breu e como poderia então ela alimentar-se, assim pendurada no meio do astro?

E se adormecesse, não cairia no oceano, escondendo-a ele para lá da eternidade?

A lua foi então ter com as nuvens que ao ouvirem a sua história logo se começaram a desfazer em lágrimas.

Oh quanto a lamentavam, mas bem sabia ela, que lá de mais alto as via que, embora brancas durante o dia, com o crepúsculo iam mudando de cor até se confundirem com a negrura de tudo e de todos. E que, por ordem da tempestade tão depressa nasciam como morriam. Podiam lá elas garantir a luz eterna e sem parança?

Mais tentativas vestidas de contactos esperançados fez, mas que agora não me ocorrem mas sei terem sido do mesmo e trágico teor.

A lua foi então sentar-se em pranto. Durante todo o dia chorou com tal desgosto e desespero que quando entrou em cena na noite estava inchada e tão vermelha que as estrelas se juntaram como num cabeleireiro ou afim e sensíveis impressionadas e curiosas como mulheres que também são, foram ter, devagarinho com ela.

Ouviram-lhe os queixumes, pensaram e tomaram-se então de manhas.

Aconselharam então a lua a fazer desaparecer todos os dias um bocadinho do seu corpo e, em consequência da sua luz.

Hoje uma pequena fatia de si, amanhã mais um pedaço de forma a que a Terra, como distraída que é aos pormenores e subtilezas, não notasse.

Deste modo e durante aquele tempo, que mais tarde os matemáticos inventariam como sendo uma semana, poderia descansar, ou ir para diversão lá onde nada é dos terrestres conhecido ou imaginado.

Além disso, desaparecida assim a lua, mais brilhariam as estrelas no seu fulgor levando a Terra a perdoar a ausência lunar, compreendendo que melhor é viver com duas belezas que apenas com uma só e que quantas mais forem mais se alimentam os sonhos e os engenhos da Terra que não dorme e cujos pensamentos são mais livres e soltos tanto no escuro como no extraordinário vagar do silêncio.

2011-12-27T18:00:00.002Z

Oh Mãe,

estás de chinelos com este frio?

Cais agora...calça ao menos estas meias, são as de aquecimento que nós usamos, que coisa, és pior que as crianças!

A tia Elizabeth andava sempre com meias altas, tinha os olhos muito azuis, a pele muito branca e o cabelo parecia neve, muito brilhante, lembras-te? Não te deves lembrar. Fazia sempre o eggnog, era a tradição, tinha que ser ela a fazer, coitada, sempre muito calada...tão boa pessoa

Os índios do Novo México dizem que as estrelas são as almas das boas pessoas e dos animais que morrem. Que coisa mais enjoativa!

Vê lá se tens tento na língua...tens bem a quem sair...

Estava a falar no eggnog, não da tia Elizabeth Pantene ProV. Queres que te parta nozes? Pára lá de comer o chocolate. Faz-te mal!

O teu pai gostava era de pistachios, muito gostava ele, punha-se a comer aquilo e não parava.

O teu irmão se fosse vivo já tinha cinquenta e sete, Meu Deus, já cinquenta e sete, tinha uma cara tão querida, muito loiro, os olhos tão pestanudos mas aquela respiração de passarinho cansado...

Mais uma estrela!

Nunca mais houve Natal, quem me dera que isto passasse.Ele e o outro, um rapagão moreno. Dá-me tristeza, dentro, vem muito de dentro

...o teu avô é que cozinhava o peru, isso é que ele gostava, ter os filhos todos à volta. Agora as notícias são só de fome e dão ceias nestes dias. No resto do ano comem o quê? Só miséria, Meu Deus

Queres que faça chá? Oh Mãe, o chá preto aqui é para quem? Tu bebes isto? Pior que café? Diz aqui chá preto com aroma de limão. Ao menos faz de casca de limão, ando a carregar com limões para quê? Ainda ontem andei a apanhá-los.

Rabujenta! Estou constipada outra vez.

Olha, com chinelos em vez de pantufas é natural. Onde é que já se viu...

As pantufas escorregam. Quanto mais uma pessoa se protege, pior. O teu avô andava em camisa em Dezembro. E em Janeiro. Tomava banho de água fria. Uma vez, tu ainda não eras nascida...tens aí esse chá que é muito gostoso...

Mãe, este é chá preto com aroma de limão! Não podes beber chá preto! Podes beber café?

Não sei. Descafeínado bebo.

O chá preto é igual ao café...

A tua Avó gostava muito de café. Sentava-se aí, onde tu estás, e bebia pelo menos duas chávenas ao lanche. Ai, era tão esquisita com o comer. Não gostava de nada. Ainda tu dizes que eu sou difícil. Já é meia-noite? Estão a tocar os sinos...tinha uma voz muito bonita, cristalina...quando a tua tia foi dar com ela, foi por esta altura...

Não Mãe, são seis da tarde!
Está tão escuro lá fora...
Porque é Inverno e com a mudança da hora, ainda por cima...
estão a tocar para a Missa do Galo...
ainda não, são seis horas!

A tia Mariana sempre foi muito beata, depois de ficar doente então...faltava lá ela à Missa do Galo e às missas todas...passaste lá por casa?

Não, não fui lá!

Deixa estar, só como sopa. Na minha idade parece que o estomago encolhe. Gostas desta não gostas? Costumavas gostar, quando vinhas cá, fazia-te sempre. Isso é tu e o Jorge comiam...parecia que não tinham fundo. Sempre à guerra um com o outro. Desde pequenos. Que Inferno.

Faço ideia as porcarias que andavas a comer lá fora.

Já é meia noite?
Parece que está a tocar para a Missa do Galo.
Não, são seis e um quarto. Mais ou menos.
Pois é, uma pessoa às vezes parece que está parva.

Está tão escuro. Já andam a cantar na rua...o que é que estás a fazer com a moldura e o boneco? Onde é que isso estava?

Na arrecadação, lá em cima.

É o retrato de uma pessoa que eu conheço e vejo pouco. Uma pessoa que nunca cresceu, ficou sempre pequenina num mundo que foi sempre velho para ela. É engraçado porque casou com outra que já nasceu com a terceira ou a quarta idade. No fundo dão-se bem: uma vê o mundo gasto e a outra… Posso levar?

Leva o que quiseres, tanta tralha, já viste aquela caixa. Já agora se puderes pôr cola na tampa...estás sempre a inventar. O teu pai uma vez com aquele grande, como é que se chamava, ai, agora não me lembro...

King Kong! E parecia um cruzamento dos três Reis Magos: escuríssimo, com os olhos em… esse era um buraco negro no Universo. Nem ponta de luz!

Dá cá as nozes que ainda te aleijas! Estes gatos são mesmo ladrões. Só falta pôr pratos para eles. Faca e garfo, não?

Esta mão não tem força. Os meninos estão tão gordinhos, não estão?
Não te importas que me vá deitar? Leio um bocadinho e pronto. Estou cansada. Esta constipação...

Que dia tão bonito!
Pois está. Devias apanhar sol. Sempre fechada em casa. Credo! Que dama tão recatada!

Pronto, deixei-te aqui as coisas preparadas. Depois trago-te de lá torrão duro de amêndoas. Género Alicante. E livra-te de eu chegar cá e ver presunto e aquele queijo horroroso, pilha de sal, no frigorífico.
Agasalha-te bem. Liga o aquecimento. E come a horas. Certas.

Ora, morre-se na mesma!
Estrela Polar!

Vê lá se os meninos não saem. Dá duas voltas à chave. Não te esqueças! E vai devagar!

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...e, já agora e na medida do possível, Bom Ano velho a fingir de Novo, com saúde, afecto e dignidade seja ela individual ou colectiva.

2011-11-17T09:33:00.031Z

...podes botar mais um tronco no fogo enquanto eu vou ali buscar mais copos, chávenas e algumas profecias no outro lado da ponte?

... dizia eu que é inevitável!

Sempre que chega Novembro, Outono bem entrado e colorido, encarno a figura deste pastor do meu adorado Duc de Berry :

viro-me mais para o céu que para a terra e, para além de perguntar ao astro se vai ou não chover devido ao anticiclone dos Açores, se há acidente na segunda circular com corte das vias esquerda e central trânsito demorado, fico pasmada numa certa indefinida nostalgia que me invade os pensamentos e o corpo porque também a este, coitado, a memória percorre com riso ou choro, prazer ou dor, as fibras.

Lembro-me daquele frio mais a rodear que a chicotear a pele. Daquele frio limpído, diferente de qualquer outro , quando atravessava esta ponte, neste postal ilustrado porque, senhores, ele há imagens de calendário para sacudir a monotonia, a clausura e a opacidade dos escritórios que correspondem a sítios que além de sonhados também são realmente sentidos.

E, por mais asfixiada de trabalho que estivesse, fazia desvios para passar a ponte.

Porque sim, pelas cores, pelas lendas, pelas histórias, pelo que de mim viria a conhecer mais tarde

e porque do outro lado, a poucos passos como à parca idade me pareciam na altura embora ainda não me pareçam muitos mais, havia uma livraria que vendia livros novos, usados, sublinhados, por anotar e sem estado definido, numa algazarra montanhosa de lombadas intactas ou cheias de rugas.

Em cima e nos vales de tais serranias de folhas, andavam gatos lustrosos e suponho que letrados por osmose, acolhidos pelos donos do convidativo estabelecimento: judeus que em vez de esqueléticos, encurvados, carrancudos e de nariz adunco era obesos, redondos na cabeça, tronco e membros e de temperamento vagamente teatral:

ele de gargalhada fácil e magestade no cachimbo, no permanente cálice de brandy e na tosse de barítono engasgado e

ela com voz alta e tal mau génio que se imaginava a natureza dos limites.

Qualquer um deles, à mais desorientada pergunta, sabia exactamente onde estava a resposta: naquele monte, mais ou menos a meio e, para complementar, uma visão diferente, há outro naquela mesa ali.

Dos que comprei, ainda guardo ternamente alguns. São outonais as folhas antigas, entre o sépia e o ãmbar, têm o tacto do Tempo.

mas há dois de que perdi o rasto, tal foi a rotação dos empréstimos.

Um deles era escrito por uma certa espécie de alemão, nos anos trinta,

de que não me lembro o nome, e expunha de forma vigorosa e científica como todo e qualquer ibérico devia ser educado para os caminhos da disciplina (que presumo geométrica) e da civilização,

já que o perímetro craneano reduzido, a pouca amplitude da testa, a exuberãncia cabeluda em homens e mulheres, reduziam a vontade, a autonomia do pensamento e da criatividade.

Por outro lado, o corpo atarracado, resistente, a força braçal e a capacidade de fornicar como bestas desenfreadas e sem critério, o sangue irracional, tornava-os aptos para os trabalhos menores e a baixo custo.

Acrescentava que não tinham capacidade para as finas artes como a literatura, a música e, sobretudo, a dança ou a ópera. Como todas as forças brutas, os ibéricos não tinham a apurada acuidade para o detalhe.

O flamenco, por exemplo, era visto pela entendida criatura como um mero ritual animalesco de acasalamento aleatório e promíscuo.

Muito encurtando, o disciplinador propunha uma forte hierarquia europeia em que os ibéricos ficariam na base das bases, única maneira de combater a América, filha daquela terra amaneirada, especialista em perguntas inúteis, chamada Inglaterra.

O outro de que perdi o rasto, atiçou-me a curiosidade porque foi escrito no princípio inicial dos anos oitenta por uma jovem canadiana , vou-me lá lembrar do nome, desiludida com o antes e o depois no mundo, passando pelo durante, membro militante da Geração X, orfã da esperança.

Deus e o Diabo, abraçados, tinham morrido, a direita e a esquerda vindas da Revolução Francesa também, contagiando os partidos políticos porque quem iria mandar no mundo seriam uns seres anónimos, não já patrões ou trabalhadores típicos de cartoon, mas com dinheiro suficiente e inversamente proporcional à ética que sentados em qualquer canto escuro e expoentes da natureza predadora inerente à massa humana comum, com uma simples ordem à distãncia comandariam os destinos do mundo. Muito conhecidos então por accionistas, agora especuladores, agiotas desde sempre.

Mas era assim: os livros eram baratos, compravam-se. emprestavam-se, davam-se, vendiam-se.

Aliás perguntava-se o preço e eles diziam o que lhes vinha à cabeça e os nómadas têm tendência para guardar bibliotecas dentro da cabeça, alguns naquele canto assustado onde mora o medo.

Não querem comer nada?

Uns pastéis de nata, uns boquerones, um caldo verde, uns jaquinzinhos, um gazpacho, uns battered scones?

2011-10-14T18:00:00.057+01:00

História verídica de um fantasma no fim do prazo de validade

Consta que a praia nunca foi submissa ao desejo de domesticação das multidões.

O mar é orgulhoso.

As ondas têm uma boca enorme, devoradora. Mesmo quando se desfazem em maré baixa, deslizam com mau génio, com estrondo.

Um Adamastor líquido. É um mar adulto, a lembrar os fascinios da pincelada solta de Turner.

O areal é imenso, sem admitir interrupções.

O ar faz-se vaporoso, em neblina, a retardar o sol e a lua ou outra qualquer visão
lúcida da hora e da lonjura.

O vento é superlativo e torna-se ventania. Em noites de inverno é quase promovido a tornado. Canta sem rima nem métrica no verso. Entra na pele, nos cabelos, capaz de rasgar tecidos como a voracidade de um amante urgente.

Enfim, se me permitem o Romantismo, tudo apela para uma nostalgia de um tempo ou circunstãncia não identificados.

E tal praia tem duas casas, uma principal e outra que é difícil perceber para que servia. Talvez para arrumos.

A informadora desta história não é conclusiva. Só garante que são palco de assombração.

Anda por lá um fantasma sofrido, com história trágica, cheia de arestas, esquinas rectas, espinosas e brutas. Como todos os fantasmas que se prezem, convenhamos.
Fantasma galhofeiro foi coisa que nunca se sentiu.

Há quanto tempo por ali anda, ninguém sabe com exctidão. Mas ainda existe. Como se sabe, os demasiado antigos ninguém os sente e os de morte fresca, ainda são tão recentes que lhes falta o carisma de inspirar lenda.

Este, parece que foi comerciante de sucesso em Lisboa,

com livro de contabilidade equilibrada na letra disciplinada da tinta permanente, entre o "deve" e o "a haver", e pelo que nos dão, é fácil imaginá-lo em forma de burguês aprumado e convictamente formal, com chapéu e bastão, botões de punho, vinco geométrico nas calças, prova manifesta da eficiência da governanta moralmente severa que lhe garante a presença de feminilidade que toda a casa de bem e respeito precisa.

Quis o destino que a ordem fosse perturbada pela paixão por uma aristocrata que haveria de ser morena porque não vivia na clausura do lar, sendo antes aventureira a roçar a diabrura, de tornozelos fortes por praticar mais desporto para além da suavidade do badmington, por dançar charleston, provavelmente ali para as bandas da Praça da Alegria, quiçá com o descaramento de um cabelo cortado à garçonne e outras alarvices. Talvez.

Apenas nos garantem que era criatura altiva, pouco modesta sem ponta de humildade, leviana, contrária a todas as qualidades que uma mulher que se preze deve ter para que o mundo não organize o seu próprio funeral.

Discutimos que personagem a ilustraria e estacionamos em Marlene Dietrich, propriamente dita, e no seu desempenho no filme The Devil is a Woman. Pareceu-nos escolha de grande cinematografia.

Apesar do homem a ter perseguido como um animal rasteiro, a tal mulher desprezou-o, pondo-lhe o amor ou o orgulho a sangrar, já que nestas circunstãncias me parece que nunca se sabe qual será mais hemorrágico.

E então o homem fugiu para esta ponta do mundo e mandou construir esta casa que aqui vos vou mostrando nas faces de que mais gosto.

Entrou o mais longe possível dentro da solidão, tornou-se ainda mais sorumbático, andava pela praia como se o caminho não tivesse fim nem princípio.

Mais dizem que ouvia ópera, talvez árias de Wagner e Richard Stauss, e que lia tanto que se tornou a imagem do pensamento infeliz.

E neste caso, lembramo-nos das angústias filosóficas do pintor Caspar David Friedich
a propósito da paisagem da alma que lhe imaginamos.

(Toda a gente sabe que então, como agora e quase sempre, a ignorãncia produz sorrisos e amplia a bucólica felicidade a que os seres humanos estão naturalmente votados.)

O eremita só por necessidade ia à vila mais próxima, não admitindo qualquer intrusão da vila na casa ou suas cercanias, nem que fosse para lhe oferecer peixe, crustáceo ou bivalve como pretexto para olhar nos olhos os estranhos e misteriosos fascínios da loucura ou do que não se compreende.

Grandes, prolongadas e em vão foram as curiosidades e as tentativas para que o passo do homem se tornasse sincopado com o dos restantes.

Sem sucesso ou remendo, a loucura acabou por gerar mais cansaço que medo orientando-se para o desprezo. Parece-me que costuma ser assim. Ou parecido.

Até que o homem decidiu abrir um novo capítulo numa terra morna e pacata nas notícias e eventos: foi ele mesmo buscar a morte em vez de a morte o ir buscar a ele.

Tornou-se alvo de comentários entre o escárnio e a compaixão e foi grande a romaria para ver o habitáculo daquela raridade de juízo fechado, agora alma penada.

Se o homem em vida vivia isolado, não seria depois de morto que permitiria a devassa da sua solidão. Afinal, sempre foi criatura de honra na palavra e na atitude.

E toda a gente que lá entrava, incluindo um credenciado na bravura sargento da Guarda Nacional Republicana ( é conhecida a falta de respeito pela autoridade que os fantasmas têm), fugia a sete pés.

Ninguém suportava os gritos agudos e arrastados de Mariaaa, Mariiiiiia, Maria nuns uivos
que pareciam vir do fundo do peito do céu,

nem olhar as sombras que andavam pelo chão e pelas paredes e com formas tão indefinidas como as imprevisíveis almas do outro mundo.

Há quem diga que o fantasma, possessivo, levou todos os livros e móveis dali para fora sem que ninguém o distinguisse no breu da noite.

E é certo que é desarrumado, porque deixa as coisas mais inúteis num areal deserto.

E que se enquanto tinha corpo vísível mas não palpável, era desgraçado sem vinho de boa ou má catadura, agora deixa garrafas que vão do Douro a Palmela, passando pelo Alentejo porque sabe-se lá qual o tempo que precisa um fantasma para flutuar as distãncias na noite dos vícios embora a maior parte do tempo se arme em novo e não beba outra coisa que cerveja de região não demarcada.

Nós não nos podemos queixar. Tem sido um cavalheiro na omissão do susto, pesadelos e outros incómodos não controláveis pela razão.

Lá vai segredando ideias com mais vocação de futuro que de passado.
Com tanta discrição como se não existisse.

Mais ano menos ano, mais tempestade menos tempestade, a casa caíra. Será um monte de escombros.

Até os despojos serem varridos como costumam ser as pedras que se debruçam para o mar.

A praia parecerá uma memória decapitada. Parecerá uma qualquer outra e qualquer grande outra parecerá ela. Aqui ou na Califórnia.

Não haverá fonte de memória, provavelmente, para qualquer arte.
E ninguém saberá de quem é a voz das gaivotas que gritam Mariiiia, Mariaaaa

E o fantasma perderá a eternidade.

2011-09-21T16:48:00.033+01:00

Reflexões de uma pá com pretensões extra sensoriais

Perdoem-me Vossas Senhorias o descaro de me pôr para aqui a diminuir o Vosso tempo, eu que sou sempre tão calada e que os únicos sons repentinos, como golpes ácidos, que emito são os de entrar nas várias terras e os ais estridentes a que ninguém liga quando nela encontro as pedras que me mutilam.

Dos expedientes que Vossas Senhorias dispõem para receber e comunicar com o mundo, não tenho quase nenhum: faltam-me os olhos de ver, mãos de tocar, por exemplo.

Mas, através da ordem desconhecida das Coisas Inanimadas, como nos chamariam Vossas Senhorias do alto das vossas células, tudo vejo e sinto não me faltando até a capacidade de amar, de chorar na mais profunda secura, de rir na mais estridente gargalhada, como tantas vezes ri quando estas mãos lisas, hidratadas com cremes suaves e braços frouxos que agora me encontraram, procuram a melhor feição de me pegar sem que os rostos se contorçam e as costas se curvem em dores e movimentos que nunca conheceram.

Depois percebem que só nos filmes é que fraquinhos abrem covas em menos de um minuto e em meia dúzia de fotogramas. Pois.
Vissem Vossas Senhorias, o tempo que demoraram estas criaturas para plantar uma pernada de chorão roubada ao Tejo e que, aqui, irá sombrear os estios.

Mas uma diferença entre mim e Vós vos escapa a não ser quando se vos puxa a glória das aparências: enquanto Vossas Senhorias dependem do oxigénio e da água para manter a vida e o fulgor, a mim chama-os a Morte, lenta, arrastada, com face agreste, rugosa, áspera, baça a que Vossas Senhorias chamam com desprezo ferrugem.

Não me lembro do meu nascimento nem quando comecei a andar com pequenos pedaços de terra ao colo mas sei que sou ainda da época a.a., ou seja, da era Antes de AKI, quando ainda o termo bricolage não tinha sido inventado para as pessoas terem a ilusão de continuar as aulas de trabalhos manuais da infãncia e mexerem em mais coisas que não sejam papéis repetidos e infelizes sem surpresas nem espantos que alegrem os dias.

Ainda sou do tempo em se aceitava a minha velhice e a velhice de todas as Vossas Senhorias e a velhice de todas as coisas a Vós ligadas. Até de Deus e do Diabo.

Agora, andam Vossas Senhorias a inventar alquimias que vos estiquem pele e alma para além ainda da fronteira do futuro e as novas da minha espécie são de aço inoxidável, reluzentes e eternas mesmo que um dia a Terra seja engolida para um buraco negro e Deus, com um ataque de tosse, apague a chama da vela do sol.

Lembro-me de ter vindo para aqui acompanhada de uma enxada e de uma picareta de grande nariz para a frente e para trás sem esquecer aquela eterna criança que é o ancinho.

Nenhuma de nós é dada a grandes sonhos. A terra que fica no chão, talvez por não ter tanta imaginação como a água e o ar, ralha-nos ao mais pequeno delírio. Tão severa, nem sequer nos deixa cair para cima e para longe, como os pássaros.

Prende-nos a ela e amarra-nos abraçando-nos no nosso peso.

Mas, apesar de tudo, quando éramos novas, ainda tínhamos a fantasia de nos libertarmos das mãos que nos seguravam e cavarmos tão fundo que iríamos ao outro lado contrário do mundo ver se sempre é verdade, lá, que as pessoas andam de cabeça para baixo e a água do mar se entorna para o espaço molhando a Lua quando esta foge toda para lá.

Mas, como com Vossas Senhorias também acontecerá, a pouco e pouco ou de repente, a esperança é uma forma de luto pelo que nunca se viu acontecer.

Bom, da minha história pouco tenho a contar. Vivi muitos anos iguais. Uns após outros,

com umas mãos e uns braços a sucederem-se sem que os calos muito mudassem de forma.

Aqui, a que fala português, diz que talvez eu tenha sido arma de assassínio entre irmãos por causa de uma questão de partilhas, que talvez tenha cavado na areia para enterrar o amante imaginário da noiva, marinheiro loiro da tatuagem, um tesouro e outras coisas que vão por aí fora na complicação humana.

Vossas Senhorias que me desculpem, mas talvez só conte os meus segredos quando, no ano 251 da era d.w. (depois da Web), uns senhores me desenterrarem, me levarem para um laboratório e me estudem, intrigados com a minha utilidade no passado. Talvez me chamem artefacto para a eficiente mortalidade de portugueses, entretanto espécie já extinta. Logo verei.

Tenho uma ideia do imenso pomar que havia por aqui.

Chorei quando a terra se fez rabugenta pelas raízes dos eucaliptos, que já nem sei se europeus ou portugueses mandaram plantar, mas terão sido os mesmos que pagaram para arrancar o pomar. De economia não sei nada. Contas? Só de somar e diminuir.

Fiz buracos,carreguei terra leve, para plantar as couves e as batatas que acompanhavam o peixe que vinha do mar, ali mesmo ao alcance dum passo de pessoa pequena.

Depois as primeiras pessoas filhas das primeiríssimas morreram como tudo morre e os filhos dessas foram morar para longe e passaram a comprar as couves, ao domingo à tarde, no Colombo, lá onde não se ouve o embalo do Oceano mas toda a gente se porta como um cardume com a ilusão de pertencer a um coral.

Fiquei aqui abandonada neste barracão. Ao monte. No meio das outras coisas tristes.

De vivo, só um ou outro gato, que entrava sorrateiro pela fenda da porta.

Até que esta gente teve autorização para nele entrar.

Fizeram rebuliço, levantaram pó que parecia neve astral a dançar à luz.

O gato roçou-se-lhes pelas pernas, de dorso acomodado em curva. A que fala português chamou-lhe Tonho.

E começou a trautear aquela canção de aviso e temor não vás ao mar Tonho que agora, sei-o embora tanto tempo encerrada para o mundo, foi substituída pela coscuvilheira Mas quem será?, Mas quem será o pai da criança?

Ali fora tudo mudou. Praticamente as pessoas só falam estrangeiro. Apesar de a praia continuar quase deserta.

Talvez os portugueses daqui tivessem mudado o Colombo para o Algarve.

Perdoem-me Vossas Senhorias mas arrepia-se-me o cabo quando sinto tantos Akis, tantos Mestres Makros.

Mas quem por aqui anda, dá grandes passeios, fica parado com os pensamentos flutuantes muito para além do horizonte, tão para lá que até acaba por os perder.

E todos dizem que gostariam de ficar aqui, no ofício gratuito da calma. A todos já cansa as correrias e incertezas do mundo.

Comparam o que existe com o que sempre existiu sem deixar de ser criado e recriado.

Recolhem coisas que o mar oferece ou devolve.

Para aqui, trouxeram um búzio.

A que fala português, diz que quando ele era gente, era muito feio e torto e mal jeitoso e gostava muito da princesa a quem servia e que era bela e nova e ruiva porque era escocesa e que quando o pai mau dela a mandou para uma terra sem água, ela se tornou triste e sem sorriso.
Então, o serviçal desapareceu sem que nem a princesa nem ninguém lhe notasse sequer a falta.
Nunca ninguém suspeitou, nem ela, que se tinha feito concha, com o mar dentro, para lhe sussurrar longes ao ouvido. A princesa sorria quando o escutava e, enquanto viveu, nunca deixou de trazer o búzio ao peito, junto ao pulsar do coração.

De resto o mar continua, como sempre, a rugir como um Deus líquido e as gaivotas continuam a parecer, com as suas vozes de sopranos e contraltos, um coro de anjos de alerta.

Agora estou aqui outra vez, arrumada. Pendurada na parede caiada de fresco.
O gato estará melhor, lá para onde o levaram. Muito se deve roçar, se já aqui gostava tanto de colo, o traidor.

Prometeram-me que me vão usar para plantar um limoeiro. A roseira brava já está.
Daqui a pouco tempo, aquele que para quem espera, tem a onda da eternidade.

Hei-de sentir o ronco contente daquela aventesma vaidosa de personalidade tão contrária à minha quando para aqui parte.

Tenham então Vossas Senhorias uns muitos bons dias que eu cá fico na conversa com o meu melhor amigo, o carrinho de mão.

A desfiar memórias e segredos que este silêncio há-de guardar.

2011-08-03T13:41:00.026+01:00

Prosa das palavras refugiadas, melancólicas mas com aspirações a distraídas e temporariamente silenciosas.

e até um dia destes...

2011-06-17T17:30:00.030+01:00

Vai este em segunda e atrasada versão, já que o primeiro foi engolido nas palavras pelo blogger na face de "publicar mensagem" e nele não faço ideia do que escrevi, embora me pareça que foi mais ou menos assim, se não na forma, pelo menos no conteúdo.

Dos voos na correnteza dos ventos trilingues com sopro de Monteverdi, entre outros.

Senhores:

Pronto, foi tão curto o voo que não cheguei a sentir a medida do horizonte!

Talvez seja coisa da idade, esta de ser mais difícil uma pessoa se libertar, quando se ergue, do peso da lama que leva nos pés que conservar a leveza do céu que tráz na cabeça aquando a aterragem.

Talvez para mais que restaurar a pele da alma, sirvam os dias livres para dar paliativo aos sulcos da secura que as obrigações provocam. Há quem, de forma convicta, sisuda e compenetrada lhe chame responsabilidade. Prefiro chamar-lhe o preço da sobrevivência. Pois.

Perdoem-me o pragmatismo mas, com as rugas acumuladas nas euforias, nos sonhos e na História, fica-se com a vista cansada para os sorrisos rasgados do futuro.

Por isso, Senhores, resta, o que já não é pouco, sentir bem sentido e observado o que existe, o que pelo génio abstracto, humano, natural e etc, foi criado e continua em criação. O maior dos alimentos para o espírito bulímico.

Celebre-se então e por exemplo, Senhores, el gazpacho bem fresco e ao final da tarde, com os seus pepinos e orgulhosos tomates, ingredientes bem triturados e sem vergonha das calúnias bactéricas germãnicas que tanta gente levam à desgraça ou não andasse já o mundo tão cansado da manha especulativa.

Qualquer dia, nesta guerra com generais subterrãneos, ainda se descobre que o uso de castanholas provoca a queda irreversível dos dedos.

E soltem-se, sem aviso nem programação, pernas e braços recheados de alma folgazâ ao som de um estudo de Boogie Woogie de Gould, já a ponta da noite toca no início da madrugada e Londres se foi esvaindo nas asas do avião.

Nem interessa que haja quem tenha o braço ao peito nem que eu tenha a mão esquerda ligada.

E se nós pegássemos nisto e...?

Londres onde, numa cerimónia universitária , prendi lágrimas latinas e judaicas, comovidas, nas pestanas inglesas.

Melhor ser só espanhol, como os que na plateia me acompanhavam, com olhos de uma só cor e sem obrigação remota de barragem.

E fui eu que escolhi a música, em segredo e porque sim , porque umas Vésperas de Monteverdi me vieram à cabeça com a velocidade e a força de e para um longo afecto.

O coro, os sopros e a exaltação ligam com quem desfila, com o andar altivo e solene que tem quando fica com nervos. Sobretudo com os nervos.

E de visita encomendada ao Old Uncle James que pelos seus noventa e tal anos nunca conheci muito novo.

Foi-me sempre velho. O da Royal Navy da farda bonita.

Olha para mim e chama-me Margaret, what a surprise, my dear Maggie!

E digo-lhe que sou a E.

E ele sorri e concorda, oh of course you are, Margaret!

Lembro-me de um conhecido meu, neurofisiologista de ofício, me dizer que os velhos ficam a modos com o cérebro encolhido, com sinapses feitas de nada e portanto, eu, a E. também conhecida às vezes, na família por B., imagino-me enfiada numa sala escura lá na sua memória. Discreta, na mais profunda das inexistências, rodeada de interrupções e hiatos que não conheço.

Mas pronto, como é preferível ser anjo emprestado a memória devolvida, claro que me lembro das aventuras no Egipto, daquela viagem aquando a fundação do Estado de Israel...

dos bombardeamentos sobre Londres na 2ª Guerra.

E quando nadámos para o Bugio, em Lisboa...

A minha vida nele não tem sequência cronológica. Nem luz nem sombra. Anda aos saltos como o brilho que vai aparecendo nos olhos baços. Como um interruptor que ligue a felicidade.

Que destemida que eu fui. Que sedutora para as vidas ritualizadas, ordenadas à prova de sobressaltos ou surpresas. Como a paixão. Ou a descoberta.

Só me esqueço da minha morte, lá para meados dos anos sessenta, ao volante de um Mini.

Prometo-lhe que o irei visitar outra vez, talvez para jantar, quando voltar de Paris.

Promise me, please Margaret!

No doubt about it, sweet Jamie...

já te contei a história da princesa, do bobo e do saltimbanco que foram transformados em pedra velha que nunca arrefece, nem quando neva?

Érase una vez una princesa de lo más mamarracho que puedas creerte. Ay, que fea era la pobre niña. Tenia las narices....

E na planação nos dias das horas soltas, das siestas entorpecidas ao som de música descoberta, (Evening Bells, com canto e sinos de anónimo medievo e que bem poderia ter servido de inspiração para Les Trois Cloches de Edith Piaf), na passagem rápida pela Londres que é parte da minha natureza, resistiu o tempo à minha vontade de atraso.

Nem cumpri as tradições madrilenas das manhãs do dia de Stº António, nem comprei o manjerico à chegada a Lisboa.

Senhores, encolhi os ombros e limitei-me a aterrar num chão duro.

O chão que a História, as histórias, desconfiam e resistem a amolecer.

2011-06-03T16:19:00.023+01:00

...por uns dias, enfim, vou-me respirar... restaurar a pele da alma...

...depois...

2011-05-27T16:49:00.018+01:00

Sei lá porquê, depois de uma reunião falada em versão habitual de coisa nenhuma e visitando os meus relaxantes e apaziguadores patos, veio-me à ideia a circunstância sempre reciclável

do anis que perfumava a divina caverna de Platão, aquela onde moravam as mulheres despidas em cenário de cor vermelha de Castela.

Senhores, deixai-me desde já confessar, antes que se note, que o considerado amável, de geometria arrumada e ilustrado Renascimento nunca foi do meu agrado, talvez por ter tal período ido ao armazém onde os Clássicos tinham sido arrumados.

Perdoai-me mas nunca me entendi, por exemplo, com a mitologia grega: nunca sei quem é filho ou pai de quem, que mães deram à luz sobrinhos, que sobrinhos chamavam irmãos aos avós e por aí fora.

Mas pronto, sei que Vénus era criação de extraordinária formosura e virada para as situações difusas de amor pulverizado, chamemos-lhe assim.

Ora no Renascimento nasceram umas terrenas em tudo filhas de Vénus, tanto que Raphael, embevecido, muito nessa qualidade divina as pintou para figurarem em galerias recatadas situadas em palácios afectos à burguesia ascendente.

Giorgionne, Tiziano, Tintoretto, entre outros de menos fama, também assíduos frequentadores de antros Olimpicos, imortalizaram por encomenda, a beleza de tais damas, sempre acompanhadas de motivos vegetais e florais como o louro ou as rosas, símbolos dos ímpetos de Afrodite.

Para realçar a beleza muitas aparecem recostadas ou semi envoltas em panejamentos do então chamado vermelho de Castela, hoje em dia utilizado como lingerie feminina de duvidosa reputação.

Estas belezas estonteantes, chamadas de cortesãs, começavam a sua aprendizagem nas artes de bem entreter no início da adolescência.

Frequentavam escolas especializadas existentes na Península Itálica – o fermento da Reforma já as proibia no Norte - onde do currículo constavam aulas de filosofia, poesia, comentário e intriga política a toda a sela, etiqueta de sedutores costumes, música, bem como a arte de bem despoletar e satisfazer os apetites carnais masculinos utilizando para esta última, entre outros engenhos de atenta psicologia utilitária, a função da dança.

Notem senhores que na altura, esta ultima modalidade não se enquadrava nos cânones sociais, nem populares

nem aristocráticos,

da arte de bailar já que os primeiros, sendo também atrevidos e profanos, se mantinham razoavelmente vestidos e os segundos cultivavam a cortês elegância nos modos.

Passando este parêntesis e continuando, as damas que figuravam no quadro de honra na aprendizagem, arranjavam simultãneos mecenas , tornando-se empresárias em nome individual de tal sucesso que outra baixela não se via nos banquetes e demais festas que não fosse prata. Nem no leito os mais raros tecidos.

Contratavam também raparigas de vasta e abrangente cultura que, utilizando-a e deslocando no sentido descendente o cérebro anatómico dos frequentadores dos salões, conseguiam extorquir segredos e intenções estratégicas na conquista dos mercados e dos poderes.

Por esse motivo, algumas e alguns, eram surpreendidos por mortes inesperadas, algumas de péssimo gosto estético, absolutamente nada dignas de um Olimpo reciclado.

Note-se que circulavam nas cidades, uma espécie de Guia Michelin para as tais tertúlias culturais mencionando a excelência da qualidade de cada menu físico e mental.

Bom, mas voltemos à tal dança recatada e seus adereços de sedução, profusamente relatados a título de conselho, quer por poetas quer por empresárias sempre em estilo metafórico, mitológico e ensinada na técnica por árabes, muitos deles diminuídos nas suas potências reprodutoras.

Deviam as damas, pois, cobrir-se de um pó branco porque a alvura da carne era sinal de terreno virgem nas tarefas mais terrenas para além de a palidez ser genética na aristocracia que se queria copiar.

A tez morena ficava para quem não era entendido na filosofia de Socrátes.

Deviam ainda, abreviando, tomar anis bem como besuntar todas as partes mais apelativas na anatomia feminina com a mesma bebida. Tal essência, além de ser considerada bebida representativa de alto estatuto económico, era também símbolo da eterna feminilidade.

Não sei se é por isso que qualquer senhora de bem ou remediada, no século em que nascemos (espero que isto não seja lido por ninguém que tenha nascido já neste século), oferecia às visitas mulheres um cálice de anis, reservando o whisky ou o brandy para os homens.

Considerava-se então que o cheiro do anis misturado com o do suor, gerava inebriantes espirais afrodisíacas nos participantes.

As danças, de corpo integralmente exposto, eram praticadas na vertical ou na horizontal, sempre em fundo negro ou vermelho (o tal de Castela) de forma a que fosse salientada a excitante brancura do corpo bem como a sua forma de exuberantes circulos.

Os movimentos eram desenhados para demonstrar o ardor do desejo feminino.

Existiam até os destinados a expor a “coelha” ( não é por acaso que tal bicho é o símbolo da revista Playboy), nome dado à “gruta divina” ou “doce caverna de Platão” como os exaltados poetas chamavam ao glorificado destino dos seus prazeres.

Embora as tertúlias cultas no corpo e no espírito tenham continuado a existir e ser celebradas e frequentadas por pintores como o caso de Picasso

e Modigliani,

também amante dos contrastes entre forma e fundo, por exemplo, as tais danças caíram em desuso, pelo menos de uma forma institucional.

Como a História, às vezes, parece dar muitas voltas, foram restauradas nos anos 60 e 70, do séc. XX, tendo estas damas renascentistas por modelo, por algumas ditas coreógrafas e bailarinas, todas aderentes ao feminismo pós moderno, como forma de reivindicar igualdade entre homens e mulheres na satisfação dos ímpetos.

Se umas contestavam , no domínio das artes plásticas, a utilização despudorada e burguesa do corpo feminino ao longo da história,

outras foram expondo e supliciando o próprio corpo, mesmo nas suas partes mais sensíveis, como protesto, em performances e happenings públicos a que, na minha opinião alarvemente, chamavam Dança.

Para elas, as tais ligadas à terra e às formigas de que falo no anterior, eram reaccionárias, vendadas, presas de e a rituais antigos.

Se com ou sem anis não sei, mas uma francesa resolveu fazer espectáculos em teatros e em cuja dança se limitava à cópula sem simulacros nem truques, com homens vários, anónimos em fila de espera na plateia, mas dispostos a participar activa e solidariamente no protesto revolucionário.

Qual mártir esvaída, vítima da histórica voracidade masculina, acabou por ser levada numa ambulãncia até ao hospital mais próximo.

Tudo isto, apoiado em teorias de filósofos que, provavelmente, nunca passaram pelo pensamento dos próprios.

Enfim...oh patinho, toma lá um bocadinho de pão que é côdea saída do meu coração. Apanha!

2011-05-17T14:56:00.017+01:00

Como o prometido é devido, cá segue prosa

De como o pão é filho das mulheres e das formigas

Parece que no princípio, os deuses do Norte na circunferência do Mundo e quando criaram os homens e as mulheres, as mulheres e os homens, os fizeram complementares mas sem que um fosse mais adereço ou fraco que o outro na decoração da vida.

Por isso, deram força muscular aos homens e boa visão à distância nos campos, além da capacidade de produzir sementes fecundadoras das mulheres.

Às mulheres, deram a capacidade de gerar a vida dentro delas e visão aproximada, virada para a atenção a tudo quanto é tão pequeno que nem os deuses notam a existência.

Um dia, enquanto os homens andavam na guerra com outros ou na caça, não se sabe ao certo qual a habitual circunstância, as mulheres, como sempre, andavam a vaguear com os filhos, nas redondezas do acampamento da terra que tinham escolhido naquela fase da lua ou do sol.

Também como sempre, andavam de olhos no chão porque, como toda a gente sabe, por mais filho que se seja, nunca ninguém nasceu com asas e por isso mais se gatinha que se voa.

E encontraram as formigas que, ao que consta e já naquela altura, eram seres de grande ciência e engenho, agricultores, com grandes rituais de banho e com mais respeito aos mortos e aos vencidos que alguma vez as mulheres tinham visto e apreciado nos seus guerreiros e caçadores.

E as mulheres viram que as formigas arrastavam, com grande esforço, uns pequenos grãos para as suas moradas e que deles todos comiam depois de outras formigas os transformarem em pó e que esse pó assim as alimentava mesmo quando as neves vindas do céu queimavam todo o calor da abastança dos homens.

Mais viram as mulheres, observadoras como os deuses as criaram, que as formigas não andavam com as tendas às costas e que nunca escolhiam poiso definitivo muito longe dos rios ou outras fontes de água.

Ora o Vento ( entidade muito ligada à música e à dança e de que também hei-de falar com honra), que lá pelas bandas da Inglaterra, Germânia, Escandinávia e Nativos da América do Norte, era naquele tempo também Deus completo, com os seus dias de bom humor virado à generosidade ou neura teimosa e destruidora, resolveu soprar os grãos que as formigas tinham deixado para trás, depositando-os em pequenos buracos na Terra.

Abreviando, desses grãos cresceram espigas cheias de muitos grãos que as mulheres moeram, como as formigas, até ao pó que depois amassaram e cozeram e a que todos, em várias línguas e modos, chamaram o pão nosso de cada dia.

Quando os homens voltaram dos seus afazeres distantes e distraídos das pequenas coisas que dão vida ao mundo, encontraram as mulheres a engravidar a terra com as mãos regando-as com o sangue que saía pela foz do seu ventre a cada volta da lua e a dançar uma dança com os braços a imitar as espigas de cereal em acto de amor com o vento.

E as mulheres disseram aos homens que não partiriam da terra por elas engravidada e que tal como as formigas, ali queriam casa com parança.
E que haveriam de dançar rente ao chão em cada nosso mês de Março e em cada mês de Agosto com os braços a agradecerem ao sol.

No séc. XVII, um monge inglês em viagem por território índio, além de descrever as tais danças com pormenor exaustivo, chamando-as de parábolas, viu-as como representação e presença da Virgem Maria (também ela, como a terra recebeu a semente divina e daí gerou o alimento da salvação).

Também escreveu que, para o futuro, valia mais aquele ouro que o outro que os espanhóis ratavam no sul. D. Quixote, na sua loucura acertada, disse o mesmo.

As mulheres determinaram que em cada grão estava o seu corpo e o seu espírito e que por isso o pão nunca deveria ser pisado e se, por distracção, o fosse, devia ser beijado.

E que nunca nele entraria gume e que só as mulheres o haveriam de partir e distribuir com as suas mãos. Mais tarde, quando Cristo substituiu os outros deuses, também às mulheres coube fazer o sinal da cruz por cima do pão a ser amassado.

E que quando se enterravam os mortos, no conjunto de bens que os acompanhavam, sempre devia ir um pão, colocado junto ao coração (nos índios homens porque nas mulheres é posto em cima do local sagrado que é o ventre) ou junto à cabeça (Inglaterra e Norte da Europa).

Também é por isto tudo que ainda hoje nos Nortes, Europeu e Americano, existe a coincidente tradição de as mulheres porem uns grãos de cereal no parapeito das janelas para que o vento os leve para junto dos viajantes sem rumo a quem a fome ameaça e a solidão fere.

E ainda lá para cima na Europa, se diz que quem não ganhar o pão com o suor do esforço há-de ser renegado pela mãe que o gerou e escravo de um destino que o engolirá para uma terra eterna sem luz.

Tal como uma criança não deve ser deitada nua no chão, também o pão deve ter sempre como resguardo, na terra ou na mesa, um pano, prato ou outro apetrecho protector.

Também em terras inglesas se vêem umas pedras que não são mais que mulheres más que assim foram castigadas por terem recusado oferecer pão a quem o pediu.

E ainda hoje é tradição nortenha guardar uma espiga de cereal dentro de um livro para que a sabedoria e a curiosidade cresçam sem esmorecer.

E, para abreviar, que a lista é longa, todos os países do sul e do norte, do leste e do oeste, em situação de crise ou guerra, apresentam à lenda ou à história uma mulher ligada ao pão como salvadora. Que a Padeira de Aljubarrota me desminta…

No princípio do séc. XX, também as mulheres, americanas, sobretudo, e seguidas pelas alemãs, amassaram novas formas de dança a que hoje se chama moderna.

Foram buscar inspiração a estas primeiras, de olhar e corpo afoitos virados para a criação expressiva, desprezando os bibelots dos movimentos domesticados da dança que então se praticava.
Mais lhes interessavam as forças ancestrais vindas do feminino que os artifícios das pontas e dos tutus.

Embora com interrupção nos anos 60 e 70, carregados nestas coisas de um intelectualismo hermético, tal instinto da ligação às pequenas coisas da terra que se alojam no coração e correm como movimento ainda se mantém.

Como a beleza da literatura das mulheres escandinavas que, séc. XX entrado, se resumiram em pão esforçado.

Todas tão gigantes como a formiga que arrasta a migalha e dela faz, silenciosamente, um universo.

2011-05-04T17:47:00.032+01:00

estabelecimento das palavras exiladas

...e a minha recepcionista matinal, Marie Antoinette de sua graça... longe de estar ao serviço ou ao dispôr de alguém!

Nas matinas e nas vésperas temos Don Antonio Manuel Windsor de Goya y Casals Godofredo da Cruz Dormiente Churchill da Silva IV, um vosso criado não comestível. Nunca!!!!!

2011-04-08T18:44:00.039+01:00

Estalagem das palavras cansadas

...mas pronto...

2011-04-01T14:10:00.028+01:00

Acontece que não consigo comentar nas outras casas e diz o computador, que é criatura de coração hipócrita, que lamenta o ,quando lhe dá para os rigores tecnológicos, que tem erro. Este vai, pois, em regime de rápida teimosia a propósito do acertado post pescatório da Bettips.

Pequeno exemplo de grito com adesivo na voz

E aqui entra um exemplo das brincadeiras que assassinam o futuro: ando desesperada a tentar salvar o que resta de um património português valioso,a que vou chamar Coisa, que um Mestre (agora reformado por cansaço de brincadeiras) e eu (não já menos cansada) descobrimos.

Tirámos até partes da Coisa que como um grito, deixou uma ponta a assomar no rebordo do contentor do lixo ( deve ter saído de um daqueles sotãos que Portugal tem , timidos para propaganda e cotação na Bolsa, mas muito ricos em História e interesse).

E lá vou eu, no activo, com um pedaço da Coisa, ter com um brincalhão que parece não ter história, nem pessoal nem outra, que encolhe os ombros e acaba por sorrir e me diz " isso é a sua costela inglesa, vocês é que têm a mania de guardar tudo".

E vou ter, qual varina de cesta cheia, com outra brincalhona.

Falo-lhe do pouco custo financeiro, até do alto valor estético e comovente, onde nem sequer eram supostos de existir, da Coisa. E responde-me, com o olhar congelado de quem tem aço nas veias, que essa da estética é para os artistas.

Note-se que quer um quer outro percebem tanto da Coisa como um juiz percebe de medicina, p.ex., e só se chega a eles depois de passar por 9 (nove) secretárias numa hierarquia imaginada por Kafka. Suponho.

Olhe que isto está ao nível do melhor que há no mundo...na Alemanha, em Espanha, nos EUA...

Mas de barco em barco, lá fica a Coisa como equilibrista ébrio na corda bamba:

pode ser que caia,

pode ser que se aguente,

logo se vê...

vai-se tratando de outras coisas... enquanto alguém propôe que a Coisa vá mesmo para a incineradora. Basta uma assinatura.

Uma,

porque, observo, a generalidade dos pescadores grandes que até estão ligados à Coisa, em vez de se juntarem no mesmo barco para a defender, ficam a brincar aos discursos de várias cores e feitios, cada um a querer um peixe maior que o outro, a medir forças, ajudados pelas queixinhas dos pequenos pescadores que, desse modo sussurrado e furtivo, até pode ser que consigam entrar num barco maior.

E eu lembro-me de como quando era miúda, os queixinhas eram tratados logo a “tapona nas ventas” e como agora levam louvores, circunstãncia muito triste e com graves efeitos secundários.

E se me for embora, neste particular, fica tudo a ver navios porque o Mestre e eu somos as únicas pessoas que percebemos da Coisa, ao contrário dos outros países que têm orgulho em ter muita gente entendida e gostam de mandar Coisas passadas e presentes para a digna morada do futuro.

A continuar assim, este desprezo endócrino pela água que alimenta e pelo apodrecimento dos remos, não vai demorar muito para que o mar encolha as ondas e abandone a terra que escolheu para dar brilho e saudar com ideia de imenso.

E no pó seco, morarão as lágrimas ocultas de todas as Coisas abandonadas.

Com a tristeza de nunca terem existido.

Senhor,

já que a caixa de resposta não funciona, aqui em negativo vos respondo.

Tanto riso me foi dado com vosso sapateado que logo vos imaginei em dança, ora num pé ora noutro enquanto a dizeis, assim meia cantada e bufona.

Senhor, não voteis em mim que não estou de campanha para assento na bananal república, vade retro que a tal não aspiro.

E Senhor, dissesse eu o teor da Coisa e mais valia botar-me exposta, em cartaz, no cume da estatuária cabeça de Marquês de Pombal, ali para os lados da Rotunda.

Permiti-me algum recato público.

Mas sempre vos digo que, estando entrevadinha das canelas e ancas que nem havia sapato que se me encaixasse, comecei a praticar um mester, lá nas terras de Espanha.

E um dia, em Portugal, foi-me dado convite para o praticar, não exactamente igual mas da mesma substância. E desde o ano passado, à volta do tal mister, fiz mais um desvio.

Não me tomando tal o coração nem a alma, que outros mesteres me tomam de maior paixão, tornei-me na sucessora de outros a laborarem na Coisa, apaixonados, desde os anos 20. E, calados de glória, que obra deixaram…, Senhor, para serviço de historiadores, investigadores e quejandos incluindo público geral.

Só em Harvard… Mas foi tal o desprezo a que foram eles e a Coisa votados, que havendo exposição internacional sobre Ela, Portugal ficou de fora como se não existisse.

Dos restos que salvámos, dei agora mostra a americanos e alemães ligados à Coisa e muito se espantaram pela ausência.

Mas sabeis, não dá para cortar fitas nem para colcha na janela nem para bandas ou conferências de imprensa e diz o Mestre Reformado que tem andado parca a cultura das gentes que nada liga a tudo quanto contribua para a História e o saber e sabe-se lá porque fatalidade quem manda não sabe nada sobre o que ordena.

Muita tragédia haveria para rir se tudo vos contasse pois se um que é do partido A, logo contraria a ordem que veio do que é do partido B, ou C ou D só porque sim.

E muda ministro e muda a ordem e tudo o que já estava feito é desfeito. Porque sim.

Senhor, mais fácil é brincar à macaca, ao elástico ou ao stop. Mas também… o que há a esperar, se palacetes riquíssimos junto à minha morada, onde viveram reis e rainhas, frescos e azulejos, caem a cada chuvada que passa, roídos por urtigas e outras mãos e mentes daninhas?

Perante a vossa confiança me curvo com respeito, Senhor.

2011-03-17T18:49:00.024Z

Andando ainda , qual magala, a toque de caixa, resolvi, em vez de escrever comentário de resposta ao Senhor Dom Augusto, Distinto entre Mil no post de baixo, fazer este novo.

resposta por resposta…

vai este.Tenha eu tempo de ir ao sótão buscar os quadrinhos para enfeitar as paredes.

Quanto a modificações em casa, pois cá eu, nem que já esteja no leito (que tão pouco tenho gozado) a horas tardias, lembro-me de mudar o sítio de móveis, quadros e o mais que seja.

Ilusão do novo, do diferente, do variado.

Como se a mudança implicasse um novo início, embora muitas vezes não saiba de quê nem para quê.

Porque não poderão haver actos sem filosofia de pacote que os justifiquem?

Só o despertador, mesmo mudado de sítio, teima em gargalhar à mesma indecente hora.
Ai o grandessíssimo filho dos bons costumes que anda sempre mais depressa que os meus perversos hábitos.

E agora vamos aos artistas, ou assim mais ou menos que, às vezes, é difícil discernir o que é doutamente classificado como Arte do ofício hábil de descascar batatas em fino corte.

Mas pronto, parece-me que é destino bicudo dos Artistas que têm a Arte no peito, andar à procura de obra que os satisfaça em pleno e sem paliativo mesmo quando sofrem de desmesura na grandeza do ego.

Estou-me a lembrar de dois narcisistas puros, como Durer

e o bailarino setecentista que inventou alguns dos passos daquela parte da Dança que se chama Ballet, o gracioso Gaetano Vestris (a quem já dediquei prosa de maledicência, se bem me lembro).

E talvez essa loucura compulsiva de conseguir expressão perfeita, seja o motor que os move: cada surpresa, se forem artistas que inventem a partir do coração, leva a outra. E a surpresa sucessiva de cada descoberta, é mote de grande vício sem cura.

Até Mondrian, que era geómetra na cabeça, perseguia o milímetro certo que não perturbasse o equilíbrio da conversa entre as cores .

Assim, mesmo os para nós perfeitos Mikhail Baryshinikov e

Fred Astaire,

se viam tão imperfeitos que levavam a sua ambição interior de perfeição até ao sangue, como peregrinos em chão de terra árida.

Conheceis a história do escultor que começava a obra com grande penhasco de pedra bruta e a acabava, insatisfeito, do tamanho de um caroço de azeitona?

(Esta história sempre nos serviu de refrão para a desgarrada que cantávamos, seguido do outro “diz ao roto para o nu: porque não te vestes tu?”)

E tal, chamemos-lhe necessidade, pelo menos nos que conheço, é mais virada para dentro do que para o reconhecimento exterior.

Para muitos é uma questão de honestidade na glória, mais que a visibilidade dos prémios ou distinções.

Como pessoas, são normalmente discretos. Com o corpo exposto mas a alma escondida debaixo da primeira mesa que encontrem.

Quanto à tristeza, ( nestas coisas é estado que também tem moda e aproveitamento publicitário) que tais ansiedades e ambições trazem, será coisa do temperamento ligado à história de cada um.

Seja ou não considerado oficialmente artista.

Ao longo do tempo sempre houve quem ligasse, até de forma anedótica, a tristeza e a melancolia extrema ao acto criativo e pensador.
Voltaire, consta, espremia os sacos lacrimais para mostrar a sensibilidade face aos mais idiotas poemas ou traços que socialmente lhe apresentavam.

Usava-se muito na altura o derramar águas sentimentais mesmo quando o coração era granítico.
Mais tarde criou-se o mito da infelicidade, a desgraça e a loucura, serem condição indispensável para o artista ser digno de tal estatuto.

Embora tal ideia dure e seja cultivada e regada ainda nos dias de hoje,

vasculhando nas biografias e conhecimentos presentes, chega-se à conclusão que os houve, e há, grandes, enormes mas com muito siso e responsabilidade.

Outros, claro, encontraram na loucura ou excentricidade (por vezes estratégicas) uma forma de se exibirem na fama e serem completamente livres de todos os compromissos.

Como um certo pintor português que conheci quando era menina e moça que, por ser artista nas suas afirmativas palavras, desprezava compradores dos seus quadros a bom preço enquanto os filhos pequenos viviam da caridade alheia.

Talvez Matisse, por exemplo, lhe tivesse dado uma colorida bengalada.

Há um sentimento que talvez seja presente em todos: a solidão. A desejada ou a que lhes cabe em sorte no baralho.

Para além das fontes inspiradoras, cada um tende a recolher-se em luta consigo.
Por mais que ame ou seja amado.

Ou nem uma coisa nem outra.

E com esta me fico sem saber também se era bem isto que queria responder mas fica assim: apressado, imperfeito, incompleto e com erros. Como sempre.

Talvez amanhã, com a cabeça mais fresca e ainda mais mal dormida mude alguma coisa. Ou quase tudo.

De resto, fico-me com a felicidade de comunicar convosco.

Sem mais e respeitosamente

Vossa Lizzie

2011-03-03T15:12:00.032Z

Prosa assim em afonia temporária

Faz de conta que ainda estamos à lareira.

Uma fantasia impossível para mim que, de tanto trabalho,

mal tenho tempo para avivar o tição de sobro que arde na laje antiga de tijolo burro, coitado, assim chamado gostaria eu de saber por que génio do ofício da alvenaria.

Imagino-me recostada, vestida com o meu amado roupão balzaquiano, em perfeita osmose com as almofadas que me preenchem os espaços vazios provocados pelas curvas do corpo ( passe a imodéstia),

a botar prosa conversada sobre a relação estreita que existe entre John Galliano,

Elizabeth da Áustria, mais conhecida por Sissi, a sua irmã gémea mais na alma do que no corpo conhecida por Romy Schneider,

tudo isto passando pela menina d´oiro da Dior , Natalie Portman, que, por acaso, foi a protagonista do filme Cisne Negro, o tal que esventra, em versão esquizofrénica, feridas comuns no Mundo do Ballet, porque na Dança Contemporânea as mazelas são outras, mas que podia ser metáfora do Mundo de Outra Arte Qualquer.

Claro que tudo isto está relacionado com a subida do preço do pão,

com os concursos televisivos em formato de sopa instantânea , com a emigração dos deuses para outras dimensões,

pelo corte de árvores, pelo espezinhar de flores e de seres discretos e invisíveis

por o amor se tornar coisa formal, de protocolo antigo e motivo de comédia de riso enlatado,

por a suposta amizade ter facas egocêntricas nos dedos,

corpos culpados

e mais tanta coisa vazia de tão cheia,

se calhar resumida no encolher de ombros orgulhoso do assassino de Sissi quando lhe perguntaram se era a ela que queria matar: “qualquer um servia”.

Enfim, todas as épocas têm tempos em que os pedidos de desculpas ao presente e ao futuro, em tudo, chegam tarde demais.

Vou então fingir que estou afónica, pelo que este, tirando este longo prólogo, mais uma vez vai ser falado por imagens que cada um ouvirá como lhe aprouver.

Assim como quem descreve as paisagens do pensamento.

E dizia eu que:

enfim...

2011-02-18T17:37:00.012Z

Não sei se por temperamento ou por vários ensinos de gente optimista, penso que sempre que possível, se deve escarafunchar à procura de qualquer coisa ou circunstância que suavize aquela aspereza dos dias encharcados de absurdos e delírios que se vivem nesta esfera imperfeita, achatada, a que se chama Terra, Planeta Azul, com variante dos Macacos ou nas Bananas.

Do alforge das estranhas coincidências, dos galos transatlânticos e do que mais se pode conversar à lareira.

Quando era miúda, confesso, achava da maior piroseira, aquela visão rústica do Nissan ou do Toyota passando pelo Simca, a estacionar, a expelir famílias com ar nostálgico, sacas de batatas, couves portuguesas, garrafões de palhinha recheados de vinho ou azeite, cestas de vime cheias de ovos cobertos com pano de cozinha ilustrado com galinhas, concubinas do Galo de Barcelos, um ou outro velhote contrariado constando do elenco de pais ou sogros ou ambos, em regime de rotatividade pelos filhos disponíveis. Uns “vinham da terra”, os outros vinham passar uma “temporada”.

Perguntava-me para quê tal carrego se na Av. da Igreja e transversais havia tudo à venda. Menos os velhotes, claro. Penso eu.

Confirmo hoje que a má língua tem sentença garantida, apoiada no “nunca digas desta água não beberei” ou não me calhasse agora a mim o descarrego do alforge em que cada elemento do conteúdo vem embrulhado em ternura, em interesse, em conforto à distancia. É como se trouxesse partículas da vida que lá continua de forma a que a ausência, ou a saudade, ocupe menos espaço.

Já é hábito ter o alforge aberto e ir metendo, conforme me vou lembrando, as coisas que quero trazer.

Podem lá faltar espargos, anchovas, corações de alcachofra, e outros, tudo víveres baratíssimos em Castela.
E os boquerones caseiros, sacrificados em vinagre de sidra e ervas com reminiscência de açorda lusa sem falar do molho de tomate com inspiração de vários tipos de pimento numa sinfonia que vai do allegro assado na brasa ao adágio do marinado.

E ficando o alforge ao dispor de quem passa pelo recanto da sala, como se caixinha de presenças não esmoladas se tratasse, é sempre uma surpresa o esvaziamento.

E desta vez saiu-me um galo travesti, ou galinha hermafrodita, já que o sexo não é muito explicito naquele artesanato.

Vinha acompanhado de um saco de urtigas de cor violácea, cujo aspecto de instrumento de micro tortura sempre me faz comichão logo nos sacos lacrimais, antes de prosseguir viagem para outras partes.

Não me posso esquecer do caderno americano, a convidar ao trabalho, com espaço lateral para notas ou alembraduras em relação ao labor contido na auto estrada da página.

E veio tudo de uma senhora recentemente chegada à minha “família” castelhana, por via do amor maduro, e recíproco, a um dos seus membros, situação que deixou os outros membros descansados em relação a solidões imerecidas.

Vou resumir a senhora porque me apetece. Faz de conta que estamos à lareira em conversa saltitona.

A senhora nasceu no Texas,

filha de pai americano com antecedentes alemães e de mãe nascida em tribo lateral aos Navajos, tão populares, mesmo quando de Navajos não tinham nada, na filmografia adulterada que eram muitos westerns.

Fez-se arquitecta e decidiu, à boa maneira americana, viajar pela Europa.

Aí, em Roma, conheceu um espanhol e tornaram-se ambos símbolos da evolução nas atitudes do mundo:

(tipo de imagem que normalmente utilizo para irritar espanhóis)

- o espanhol não a matou;
- ela não matou o espanhol nem, após, lhe comeu a mioleira para lhe ficar com a alma.

Casaram e foram viver para Espanha.
Descasaram após alguns anos, que não foram poucos, e ela em Espanha ficou no exercício das inúmeras funções relacionadas com design e afins passando por cenários e figurinos.

Quando a conheci, embora ela não tenha a pele vermelha nem ande de penas na cabeça, logo lhe reconheci a origem: voz calma, aveludada e funda , com discurso que parece não conter reticências nem virgulas, todo ele cheio de pontos finais sem serem definitivos nem absolutamente parágrafos.
E os gestos lentos num corpo alto e sólido.

Fui atrás na minha história e lembrei-me de uma paixoneta por moço da mesma característica de que ela parecia ser selo desfocado.

E , vendo fotografias antigas, ambas as duas com mais outros, focámos os olhos numa com espanto. O moço era seu primo e vi-me na obrigação de lhe explicar que a paixonite aguda teve termo por discrepâncias numéricas e de tempo:

-o moço, como os todos os da tribo, queria casar fosse qual fosse o ritual da cerimónia;

- o número de filhos pretendidos por ele ia aumentando enquanto o meu ia diminuindo. Até chegar ao categórico zero.

Mas voltando ao alforge, as urtigas, fervidas para tisana, servem para combater os efeitos secundários do vasto espectro terapêutico do fumo, tão utilizado como cura, desde a mais tenra idade pela dita tribo, lavando os cadáveres das bactérias e vírus que o tabaco matou.

Quanto ao Galo, assim em maiúscula, toda a gente deveria ter um em casa porque, cantando alvoradas, espanta os espíritos maus da noite, tantas vezes surgidos em forma de tormentos de pesadelos ou memórias de infortúnios em sede de insónia.

O Galo abre, assim, a porta a dias mais felizes.

O Galo não é bicho que se coma, nem a Galinha, porque também é o símbolo da fertilidade tão apreciada (bem me parecia) pelos tribais.

E sabe-se lá se por influência mediúnica da senhora, que isto mais pareceria argumento forjado se não fosse verdade, após a noite da minha chegada e depois de dormida, acordei com um canto que o Tejo ainda não tinha trazido.

Foi-me dito que por ali andavam, altivos e autoritários, havia três dias vindos não se sabia de onde.

(Galo Jaquim Marceneiro, um dos que apareceram inesperadamente na minha morada)

Agora, senhores, fiquem à vossa vontade que vou só ali ver quem bate à porta.

Sirvam-se do que quiserem e não deixem morrer o lume que, a bem dizer, é dos lados que mais aquece o coração do Inverno.

2011-02-14T17:15:00.021Z

Vai este em resposta aos simpáticos comentários da Boa Viajante Bettips (ladies first) e do Senhor Augusto, Único Entre Mil, que sempre é melhor a prosa ir com imagem do que ficar reduzida a caixa.
Peço, desde já, desculpa por este vir a ter ainda mais erros do que o costume mas com Doña Rosa a prever, cirandando, recaídas de pneumonias só porque vou ao terraço apanhar ar, com o barulho castelhano e o cheiro a pimentos que vem da cozinha, com as coplas aflamengadas de Conchita Piquer, “Té daré mis sueños…” mais o “lo dudo, lo dudo,lo dudo” do Trio Odemira cá do sítio, não há espírito que se concentre.
Mas cá vai e de boa vontade:

Da manobra de estacionar as sementes plantadas nas nuvens, em céu geralmente limpo ou pouco nublado.

Senhores acima citados e outros:

Não sei se faço sementeiras ou se sou semeada.

Certo é , segundo me dizem, que é pouco o hábito de andar pelos campos a olhar para mim, que ponho é a mente a jeito para ser fecundada.

Entram-se-me as sementes pelos olhos, pelos ouvidos, pelo corpo descansado e calmo ( porque melhor sou semeada em bonança que em tempestade), fundem-se com a memória e sinto-as crescer numa anarquia sem parança, mas sem desejo algum de Guinness ou mais sofisticada honraria porque nestas coisas mais manda o futuro que o volúvel presente.

Se for semeada por qualquer coisa que sempre foi eterna e permanente e que eterna e permanente haverá de ser, logo o meu fantasma verá porque assim sempre ensinou a sábia Mãe História e não me apetece esforçar-me para ficar sentada na montra da grandeza.

Para mim como, suponho, para qualquer um dos vossos terrenos, existe um muro que impede as sementes de chegar a solo fértil: a falta de tempo.

Onde é que já se viu um terreno ser engravidado a prestações, ter filhos a crédito mesmo que em suaves prestações?
Seja fecundado hoje e comece a germinar três meses mais tarde?

Mais certo é a ventania dos dias levar as sementes para longe da vontade deixando as terras com uma secura sem remédio.

Quantas crostas não têm os sulcos da amargura, da fúria, da tristeza…seja lá qual for a plantação.

E para além do tempo existe um míldio que nem a mais atenta Família Prudêncio que não bebe, não fuma, não come, se havia mais não me lembro, pode exterminar:

aqueles germes, pessoas formatadas, maquinais e sem interesse, que mais parecem as moscas da fruta e que nada têm a ver com as colheitas mas que se instalam e andam à volta no correr trabalhoso dos dias e atacam a paciência numa infecção mental sem fim.

É aí que ponho os olhos em alvo como a maior parte dos S. Sebastiãos.

Tal como ele, também sinto que fui dada por Deus ao Diabo (credo cruzes canhoto vade retro Satanás) para adopção.

Mas se ele, coitado, se habituou à caracterização do êxtase melodramático, a mim dá-me para arrancar qualquer seta que me perfure e tantas vezes, oh tantas, pego sem que ninguém adivinhe, num cavalo doido e parto para terreno que me recebe, em Beleza, a alma fugidia levando na armadura o lema “Desculpe, estava distraída”.

E ou me engano ou também muitos de vós são Condes da Distracção, porque talvez muitos já tenham chegado à conclusão que quanto mais moscas se matam mais elas parecem nascer até da própria morte.

E já agora, resta-me dizer-vos que nunca se sabe de que saco saltam sementes que fecundam a imaginação fazendo nascer obra.

Estou-me a lembrar que uma vez fui ali ao terraço madrileno e olhei para o céu e lá estava uma pequena nuvem sozinha, tresmalhada do rebanho, órfã perdida num céu magenta de fim de tarde atravessada por um traço de avião de longo curso e, senhores, pegou ela no arado das minhas memórias, umas enviadas pelo Paraíso de Deus, outras pelo Inferno do Demónio

( nem numas nem noutras ninguém manda nem escolhe horário de visita)

e levou meses e meses a lavrar-me e tanto me lavrou e a tantos terrenos foi ter que às tantas, coitada, já nem me lembrava dela nem do seu estranho nome: Ponto De Partida.

A mais recente sementeira, deu-se quando andava eu em passeio lento e com aroma oitocentista, ou não tivessem os males pulmonares uma fragrância de Romantismo, pelas paisagens da minha morada portuguesa, quando fui pulverizada, através de um pormenor

que se ligou a outro,

por um silo de sementes.

Mais uma vez a memória se mostrou mais atrevida que qualquer Deus ou seu Oposto e, se me mostrou o conteúdo, um acidente mostrou-me a forma. Uma forma que procurava há anos.

Foi com pensamento entusiasmado de terra regada, que cheguei a casa, descalcei as botas, abaniquei o fogo da lareira, me apropriei do meu silêncio e me pus na labuta sorridente da ceifa.

Como é que a tradução das paisagens portuguesas saltou de horta em horta e foi parar aos gestos pantomímicos e vagamente cinematográficos da menina anoréctica de serviço numa caixa do Carrefour de Madrid e a um senhor bonito e misterioso que vai comprar Ducados à tabacaria ali em frente, não faço ideia nem é questão douta que me rale.

O certo é que todos são simbolos, referências e motivos daquilo a que se chama inspiração.

Quando depois de amanhã voltar para a lide rotineira, que por acaso é em Lisboa mas podia ser em qualquer sítio da Europa Velha, não sonharão as moscas e os moscos da fruta pequena

que dentro de mim nasce um prado onde vai correndo a seiva em que realmente me sinto bem gerada.

Agora, se me dão licença, vou lá dentro comer um churro genuíno e beber um cacau sem açúcar bem quentinho ao som de uma rivigorante tocatta de Widor,

tudo espécies de estufa à prova da geada corriqueira.
Aqui os horários são pouco agricolas. Será o jantar só lá para as dez ou onze.

Posto isto despeço-me com amizade, até à próxima oportunidade.

2011-02-01T17:24:00.026Z

Venho, através deste,explicar (e advertir os incautos como eu), os motivos da minha ausência e consequente neura de regresso às lides diárias, como decerto compreenderão.

Do parêntesis em forma de algodão, palha de aço, punhal místico e espiral de fogo com coelhos ilusionistas no asfalto.

Para a minha tia A., eu sempre fui um parêntesis na ordem natural do mundo, na divina hierarquia estabelecida desde que Eva saiu da costela de Adão,

na feminina e cerrada compostura que protege de todo e qualquer pecado,

um desvio do centro que garante a geometria harmónica do Universo.

Encontrei-a numa minha visita involuntária ao reino dos corações parados, das respirações interrompidas, dos sonos sem regresso.

Ainda não tinha percebido porque, ao subir a silenciosa alameda, me parecia eu própria, ter a troca gasosa deficitária, quando não suspensa, além de umas punhaladas na omoplata que não atribuí a hipotética travessura dos moradores entediados daquele silencioso bairro.

Após cumprimentos, comentários de circunstancia e reprimendas sobre vícios tabágicos , a Tia A., que sempre foi boa organizadora, indicou o espaço que ela resolveu reservar-me naquela marmórea moradia. Como quem dispõe, protocolarmente, os lugares numa mesa em jantar de cerimónia.

Entre uma ou outra violenta e profunda tosse, não resisti a uma infantil provocação, respondendo-lhe que para ali não vou, que lhe cedo o lugar, que era o que mais faltava…apetecer-me dar uma voltinha à noite, trajada com a minha melhor mortalha, praticar uma assombração inocente, e ouvir o meu pai perguntar desde quando e quem é que manda, a Tio G., que não conheci, a sentenciar que menina que se preze fica em casa, a outra a colar-se, vamos aos fados e eles todos a chamarem o Louis Armstrong, o Charlie Parker, o Cole Porter, em Ré Menor, em Fá Maior, em Dó Enorme…

e depois aquela vizinhança ali da frente, credo...que bolor...que naftalina

Oh Tia, em cinza ou massa inerte, quero ficar em Madrid! Ou em Inglaterra, com uma corte de duendes ruivos e fadas sardentas e risonhas!

E o punhal a atravessar-me agora também o peito como quem rasga uma falta de reverência, respeito, memória ou afecto. E o calor fogoso no corpo. Digno, ao que suponho, da portaria do Inferno.

A Tia A., apesar dos oitentas e muitos, nostálgica de actividade, ordena em vício:

- Vai fazer um RX de tórax, Não gosto desse quadro, não é um quadro de gripe!
As teses acabam sempre por se preocupar com as antíteses.

Mais voltas e obrigações natalícias e nas voltas um céu com luz que não me cabia na moldura dos olhos, uma terra, que farta da estabilidade que lhe é essência, vai buscar aventuras de movimento ao mar e me empurra de seca em seca onda. Sinto-me marinheira de uma terra brusca.

E na estrada, de manhã, começam a saltar coelhos, tantos coelhos. A cada sombra os olhos reproduzem coelhos, os coelhos que a mente sabe que não existem mas tem medo de atropelar.

Já me é indiferente para onde vou, se é tarde ou cedo, dia ou noite. E deixo-me arrastar para onde me levam.

Digo, à enfermeira da triagem e que ostenta uma afabilidade mal maquilhada,

que sinto um novelo de algodão nos pulmões, que tenho palha de aço na traqueia, uma espiral de fogo que parte do estômago, que estou “mareada” (porque não me lembro como coño se diz enjoada e tonta em português) e uma faca de lado a lado.

Pergunta-me se liguei para a Saúde 24 como se a tecnologia das comunicações já incluísse oxigénio e coelhos rodoviários prudentes.

Finalmente, após horas de espera, segue-se o estardalhaço no estetoscópio e a cantilena ritmada do
encha o peito de ar…
não respire…
pode respirar…

e desta vez nem entro em pânico com a parafernália das seringas.

O médico, de ar bondoso

e com vocação genuína para o anonimato no combate à morte e que não trata nenhum doente por tu, diz-me que tenho uma pneumonia não sei quê (sabia lá eu que as pneumonias também têm apelido) e interna-me numa sala armadilhada de aparelhos.

De repente, ali, sinto-me quase leviana ao pé dos olhos enevoados ou dos que mesmo fechados, têm o traço das dores e dos medos tão longos que roçam o impossível.

Mas finalmente adormeci, com a frescura de um chuveiro de sonhos.

Porque me senti embalada a partir de dentro. O ar pode ser um bom silêncio em expansão.

Passados uns dias tive alta (com espantosa melhoria),

já que me chamaram “diferenciada e bem orientada”, capaz de cumprir o receituário.

Pensei, no entanto, que continuava com delírios febris e pneumónicos, quando outra enfermeira, rapariga nova, me pregou discurso quanto ao dinheiro que os doentes custam ao Estado.

Irritada e espantada, prometi à missionária patriótica da culpa que me iria esforçar para não chegar a velha e inútil na contribuição para a riqueza nacional.

Que para a próxima vez que me lembrar de ter pneumonia, me sento à porta do jazigo (quanto se poupará no transporte), já trajada para a ocasião, esperando, ao menos, que os coveiros já não circulem por ali a comer sandes de chouriço e a ouvir os relatos do Benfica.

Toda eu, Sr.ª Enfermeira, serei poupança!

E depois continuei em delírio quando me pareceu que candidatos a presidentes andavam em círculos fechados de ideias, velhos no espectáculo ilusório do pensar e do debater interessante.

E quando vi pessoas da aldeia da minha morada irem em romaria, como apoiantes, num dia, ao jantar de um candidato, noutro dia ao de outro e depois ao de outro. Quebras de rotina num mundo pardacento que continua com arrumo no adro.

Democracia esclarecida no tempero da feijoada.

Regresso e nem sei qual é a temperatura mas vejo que tomou posse um novo director. Mais um com um pelouro indefinível e com propostas labirinticas que a secretária entusiasmada aprova com um moderníssimo “faz todo o sentido”.

Comunicam-me que será o sr. Engenheiro, outro que ainda não conheço, a decidir se uma pneumonia é justificação para atestado e para a retribuição de vencimento perdido. Irá para “ponderação”.

Da próxima vez que encontre a Tia A. talvez lhe diga que fiz as radiografias e que o diagnóstico foi de Sindrome de Absurdo Crónico, uma patologia febril e mutante, bactéria que circula há séculos e para a qual não se vislumbra terapêutica.

Faz com que todas as imaginações e erros já nasçam velhos e com a ilusão de eternos.

Talvez!

Porque a culpa da alucinação, provavelmente, será toda minha e um dia hei-de ter o patriotismo luso de me poupar de existir.

2010-12-10T11:57:00.024Z

Do relógio que se esqueceu dos ponteiros

Não me deis pressa para a jorna, que ainda a que há-de ser, sendo já minha aia Lizzie de sua graça e enredo, está de pena no tinteiro antes de comigo partir para alvoroços e sossegos e, temo que, hospícios. Refreai as montadas que não tardo.

Escrevei, Lizzie, o que vos dito que estou de mando:

Senhores,

Foi grande o Mestre Benedetto Girlandaio, quando nesta minha face traçou os olhos das vossas almas, o silêncio das vossas bocas, a agrura dos vossos pasmos, agora que correis pelas festas e abrir de anos, em calendário inventado por Papa Gregório.

Daqui vos olho a tristeza nesses vossos tempos velhos de desnorte,

de batalhas escondidas (e sem armas que matem a carne), com mundo em tal desvaire que vos prega os passos ao chão e vos arrepia os sonhos.

Um mundo que desprezou o pão,

o vinho,

e aos mares dá pouca monta no sustento das gentes da terra,

e que dá desvelo até aos frutos que vos são tradição e história.

Um mundo que escarnecendo dos jumentos de pouca andadura, logo quer montada folgazã sem ter caminho para a ferradura.

(Lizzie, por quem sois, não é de meu entendimento se folgazã tem assim escritura. Deixai ir a missiva que erro não é ofensa e cada qual, por estas terras e por enquanto, ainda é igual a cada um não tendo que ser semelhante a todos os demais.)

E um mundo que quer ser douto de todas as artes, letras e ofícios sem primeiro ouvir sábios e filósofos que sempre avisam dos tempos as suas desditas mas que sempre chama por quem já nem é capaz de lhe tomar tento, tal é o seu cansaço na audição das súplicas.

Mas mesmo assim, a vós que me ledes e que já me sois hábito e companhia, que não tendes mais desejo que a largura de espírito e sentimento, riquezas maiores que o ouro, incenso e mirra que brilham nos campos sem lei nem misericórdia,

vos desejo alívio de todas as tormentas e agruras presentes e futuras

quando o galo cantar e os tempos parecerem ainda mais velhos do que estes que agora vivo.

E que quando o sol cumprir as suas próximas trezentas e cinquenta e cinco voltas, aqui ou noutra qualquer estalagem, tenhamos encontro. Convosco e com os que vos são queridos, amados e desejados.

Arrumai o vosso estojo, Lizzie, que já somos fartas na tardança!

Trazei-me a capa, que estas chuvas, senhores, mais me parecem as lágrimas de todos os Deuses que a limpeza de todos os céus.

Vinde, Lizzie, que em Janeiro seremos tornadas.

Cocheiro, soltai as rédeas!

2010-11-30T17:11:00.016Z

que é assim como quem diz

Intervalo

das, e nas, palavras

que pelas imagens, entre idas e vindas

vos irei dando mostra.

Como quem corre nos interstícios do tempo que não tenho.

2010-11-22T16:14:00.013Z

Além de já estar farta do anterior, ai meus amigos que ou escrevo ou adormeço em reviravolta de pesadelo obrigado, como compreenderão pelo que se segue.

O contabilista da felicidade agendada.

Estou a escrever numa sala em anfiteatro. Escura.

Lá baixo, num púlpito, está a falar um senhor que é Director Geral.
Vem acompanhado do Sub-Director Geral, do Infra Director Geral, do Assistente Graduado do Micro Director Geral, do Micro Director Geral propriamente dito.

Dos acompanhantes do Secretário-Geral não vou falar para não perder tempo.

Meus amigos, com esta palestra e para meu grande espanto fiquei a saber que estou morta.

Não me lembro da forma como despi o corpo da alma mas estou já no além.
E também quem tiver a paciência de ler estas etéreas palavras. Suponho.

Lamento mas o senhor Director, servindo-se de Séneca e outros eruditos, nem Voltaire escapou à abrangência citatória, informou a assistência que vivemos no Paraíso.

Portugal, apesar da falta de trocos, é, no contexto internacional, um Paraíso.

Já consumi muitas farsas, já fui devorada por muitas espirais patéticas. Já ganhei olhos virados para os ossos das coisas. Já percebi que sou perecível, com prazo de validade até para alguns alimentos dos sonhos.

Mas nem com isto tudo, percebi algum dia que vivia em território de Paraíso.

Quanto muito, imaginava-me no Purgatório. Como compete a quem, em vez de estar a tomar atenção à voz da terrena sabedoria, está a escrever posts.
Menos mal que estou acompanhada por outro pecador, aqui ao lado, a consultar as promoções do supermercado: 10% no cartão, noves fora nada.

O senhor, perdoem-me mas faz por isso, tem cara de frango assado no forno: macilento e nada crocante. Nem sequer estaladiço.

No Paraíso, os frangos têm barba, gestos largos, energia laudatória e alfinetes de gravata com a bandeira portuguesa.

Antes do intervalo, o senhor explicou que uma vida ordenada torna as pessoas mais felizes.
O senhor é um contabilista da felicidade agendada. Um profeta por encomenda. Com gráficos nos papiros. Ou a fingir que tem papiros nos gráficos.

Diz ele que cada um se deve fazer acompanhar de um caderninho onde se anotem todos os actos praticados desde o acordar até ao último adormecer do dia. (Este último é meu acrescento e dedução porque sou pessoa para dormir a sesta mesmo de olhos abertos e de estar atenta ainda que de olhos fechados, ou seja, é para onde me dá que sou de atenção sem lei).

E que se deve fazer um balanço entre o útil e o inútil, o importante e o fútil, o urgente e que pode esperar e mais etc, que a minha capacidade de absorção de deveres já teve melhores dias. Embora não muitos. Quase nenhuns.

E diz ainda que cada um deve traçar os objectivos para o dia seguinte sendo cada um mais ambicioso que o do dia anterior.

(Não fosse a eternidade um espaço tão longo e a omnisciência tão longe da essência da distracção e talvez para amanhã me propusesse ser Deus único. Com toda a paganidade incluída.

Ou talvez me propusesse ser a síntese de tudo o que desconheço. Pouparia dinheiro à curiosidade.)

E que a pessoa se deve repreender, auto censurar, auto punir consoante o número de falhas ao programado.

Porque cada falha, se bem entendi por esta audição residual, prejudica cada um e assim sendo mói, sobretudo, o juízo a qualquer Empresa, a qualquer Estado, Sociedade e etc. outra vez.

Só há crise quando existe uma espécie de inesperados individuais.

E agora tenho que me despachar. Já é a terceira vez que o Senhor diz “e finalmente”.

Amanhã, talvez me converta. Talvez arranje um caderno. Pautado, de preferência, para que as linhas me ordenem os actos no espaço.
1- abri o olho esquerdo;
2- abri o olho direito;
3- acordo
4- a garrafa roeu o rato da rolha da Rússia do rei

….
534- meti a chave na ignição
535- rodei-a
…
10876- bebi água
10877- o rato roeu a rolha da garrafa do rei da Rússia.

3398698- dá-me um prurido na omoplata direita
Causa- falta de hidratação
Resolução- mais 5ml de creme hidratante in loco (manhã e noite)
Custo- 5ml x 365 (x2)= 3650ml
Benefício- não interrupção do trabalho pelo acto misantrópico de coçar.

....
426789034- acendo a luz do candeeiro da mesa de cabeceira

.....

Ou então, acordo com saudades do sono horizontal, penso que mais cinco minutos, ou dez ou quinze daquela planura não me farão mal nem hoje nem amanhã. Nem nunca.

Que não quero ser Deus Nem Diabo. Que estou algures entre uma árvore e uma nuvem. Talvez. Que Bertrand Russell, salvo erro, disse que todos os seres humanos têm uma coisa em comum: o serem todos diferentes.

O senhor dirá uma frase lapidar. Toda a gente baterá palmas. Muita gente o rodeará com perguntas que sabem a vénia. A aderência. Comprarão cadernos. É o costume.

Se me permitem, espreguiçar-me-ei.
Como toda a gente que acorda, todos os dias, para o ofício de viver. Mesmo com as ideias trocadas. Ou do avesso. E sem etiqueta nem costura.

A apanhar pensamentos como se fossem sonhos.

A queimar o tempo com o meu próprio fogo que peço emprestado a quem o tem muito mais forte, criativo e sábio que o meu.

Quando me sentir morta, terei então todo o tempo para beber a lama dos meus sonhos.

Talvez, sr Director, na fronteira do Inferno.

2010-10-25T15:37:00.026+01:00

Porque já estou farta do anterior e porque hoje a minha morada estava embrulhada em nevoeiro e apesar da falta de tempo por via das obrigações absolutamente obrigadas e nada voluntárias,

apetece-me falar

da sensatez da mal amada cor que melhor ouve o silencio.
Desde ser ligado ao branco encardido, filho da imperfeição higiénica, ao preto hipócrita, ao dar tonalidade ao pouco interessante e monótono, o coitado do cinzento, por estas terras, sofre todos os agravos.

Confesso que é uma das minhas cores preferidas, tal é a sua riqueza tímida e esquecida.

Por ficar no meio e ser filha dos extremados preto e branco, é a cor dos pensamentos sensatos e deles símbolo: olha para os argumentos de um e do outro e pondera como juiz avisado e sem paixão.
(No mundo anglo-saxónico, um jornal isento, orgulha-se de ser considerado cinzento)

Aliando este juízo à cor cinzenta dos miolos, coisa que se afirma em todas as línguas e culturas, é também cor simbólica da inteligência, daquela mais recolhida na modéstia do que na exuberância. Mais sólida que meramente esperta.

Por isto, no reino de Elizabeth I de Inglaterra, e não só, os sábios, religiosos, eremitas de grande reflexão e filosofia, deviam vestir-se de cinzento.

Tal norma foi-se aplicando ao longo dos reinados e não é por acaso que em alguns colégios se traja de cinzento e qualquer primeiro ministro avisado se deve apresentar à realeza de cinzento. Vá-se lá saber porquê, Tony Blair rompeu a pressuposta exigente tradição.

Enfim, se as mulheres já nascem assentes, de vida e missão responsáveis, era sinal de perda assumida de diletância os cavalheiros se vestirem de cinzento.

E mais digo que quem for receber comenda ou outra distinção, nas terras britânicas e espanholas, que nas portuguesas não sei, se deve sentir mais honrado se receber do protocolo a indicação de levar vestimenta onde entre o cinzento.

É também símbolo de maturidade, coisa que se pressupõe, quão por vezes erradamente… quando a cabeça fica grisalha.

Pois fiquem sabendo, quem não sabe, que em territórios índios da América lá para o Norte, é a cor valiosa da amizade e do casamento ideal:

em dias de nevoeiro, névoa que acinzenta a paisagem, os três elementos da Terra - água, ar, terra propriamente dita - tomam-se de fusão não se sabendo onde começa um e acaba o outro aconchegando-se como os amigos e os amantes inteiros.

Também consegue ser a cor da espera, e da complementar esperança.

Quem quer ser feliz, senta-se à beira dos lagos enevoados à espera que lhe chegue amor que lhe seja heróico, digno e dedicado.

Depois, noutras paragens, há quem espere salvações mais colectivas em manhãs de nevoeiro, assim em forma, já abstracta , desfocada e desesperada, de Rei Moço…

É também cor de animais respeitados, cheios do conhecimento dos mistérios insondáveis da floresta e da noite que nenhum humano alcança: os lobos e os gatos.

Em todas as partes, não sendo a cor da morte é a do luto por alguém ou qualquer coisa ou circunstância.
Porque o coitado do cinzento tem a cor das cinzas, dos despojos irreversíveis do que já foi sem viagem certa de regresso.

Fica assim contagiado com melancolia, com nostalgia, com solidão, com recolhimento.
Mas também é a cor dos espíritos independentes que não prestam contas, para fora ou para dentro, do seu pensar e sentir.

É uma cor calada que se fecha sobre si própria embora preste grandes serviços poéticos e estéticos.

Vários poetas e estetas de outras áreas se refugiavam ou utilizaram o cinzento, sublinhando-lhe a beleza e a capacidade expressiva.

Não precisaram de estardalhaço colorido os dos séculos XIV e XV para produzir as ilusórias esculturas e baixos relevos, chamadas de Grisallas.

E há quem diga que, desde quase sempre, pela utilização do cinzento, se vê a maestria e o estado de alma dos pintores.

Consta que os da Renascença segredavam amarguras ou alegrias através dos cinzentos utilizados nas nuvens. Muitas vezes o que se vê fala muito mais do que se diz. Coisa intemporal.

E Velásquez, por exemplo, botava o cinzento para adormecer o brilho demasiado das outras. Porque o cinzento, quando não angustiante, tem esse efeito calmante na tela e na alma.

E podia lá eu não me lembrar do misticismo, da largueza e da lonjura convidativas dos meus amados Caspar David Fredrich

e Rothko, ambos com tanta coisa dita e intuída por tão pouco ornamento.

Também me lembro sempre do cinzento da tão desafiadoramente dançável fora das normas e versátil Valsa Triste de Sibelius. Notas nórdicas que ele chamou, secretamente, de cinzentas.

E já não tenho tempo de falar da beleza subtil dos filmes a preto e branco, onde as graduações de cinzento são imperatrizes ainda mais que rainhas - ai Senhores que não me calaria tão cedo-
nem da fotografia que não precisa de outras cores,

nem de como muitos coreógrafos exigiam, e exigem, que as imagens falassem em tons monocromáticos por via das luzes e sombras no interior dos movimentos.

E ainda falta a Moda, onde o cinzento bate em qualquer Kitsch. É a cor discreta da elegância, da sobriedade inimiga do espavento.

Por tudo isto e mais o que neste preciso momento não me ocorre no espaço e no tempo, talvez seja a cor de todos os possíveis, de tudo o que é sentido e contém a riqueza de ser interpretado.

Porque também tem agarrada ao seu espectro, a grandeza benéfica da simbologia da dúvida.

2010-09-28T16:34:00.030+01:00

Tendo a Arábica falado em tosse, e tendo eu estado numa loja de fotocópias onde os típicos funcionários me parecem sempre lívidos e onde o cheiro à transpiração do papel me irrita a garganta, fui à memória buscar estas alembraduras do que fui coleccionando.

Da palidez estética da tosse

E, assim de repente, lembro-me que no séc. XIX, a tosse a par do tom de pele, dentro da raça branca, bem entendido, a largura dos ombros, o calibre dos tornozelos e pulsos, eram factores, sobretudo na Europa, de distinção entre as humanas criaturas.

Uma tosse profunda, aquela em que o tossidor situado em cenário de Charles Dickens, parece compelido a expulsar até o esqueleto através dum sistema enferrujado e histérico de foles esquizofrénicos, sempre foi uma tosse desprezível:

obreira, indisciplinada, barulhenta, negra, com falta de graciosidade, símbolo de uma mente pouco sofisticada. Chamemos-lhe tosse de sarapinheira.

Outra espécie era a tosse subtil, discretamente expirada.
Como um suspiro vestido de lamento.
Chamemos a esta Tosse Chopin

embora também se pudesse chamar de Tosse Lizzie Siddall, Tosse Dama das Camélias, Tosse Byron, Tosse Mimi de Puccini, Tosse Modigliani já que a Tosse Gauguin era capaz de ter um som mais nativo e exótico.

O factor tosse em forma de tossicula estava, claro está, relacionado com a chamada Doença Branca, a Tuberculose, e esta com um modo de estar artístico e romântico, avesso a ciências e desenvolvimento eufórico da maquinaria.

Como se sabe, em cada revolução industrial ou tecnológica, pretende-se uma osmose entre a alma e a máquina contrária a qualquer forma individualizada de sentir.

Ter tuberculose era um sinal artístico de grande sensibilidade.

O tuberculoso era por natureza melancólico, etéreo, a quem a febre baixa dava exaltação aos sentidos e sentimentos, fonte interior de toda a criatividade.

A ruína do corpo revela ao espírito as verdades supremas da alma.

Não é por acaso que qualquer decoradora de interiores inglesa ou alemã da época, recomendava para as paredes quadros em que constavam ruínas no meio de folhagens despenteadas.

Nos salões, havia mesmo quem desse aulas da arte de bem tossir a par da colocação de voz e colocação dos talheres.

Imagino que quer o espartilho quer o colete engomado ou armadilhado de “barbas de baleia” desempenhavam papel principal na contenção do espasmo tússico.

Alguns livros de etiqueta, quer para senhoras quer para cavalheiros, ensinam mesmo em que ocasiões se deve ou não tossir.

A tosse é, indiscutivelmente, um instrumento de sedução.

Manda o recato que uma senhora não demonstre a sua perversa tendência para tossir à vista de todo e qualquer cavalheiro.
Estes, à vista de senhora ou menina delicadas, quiçá moribundas, deveriam levar o lenço bordado à boca. De cambraia, simbolo da disponibilidade para morrer de amor.

E era sinal de êxtase o público tossicar durante os concertos, sobretudo nos de instrumentos a solo, coisa que tornava Wagner ainda mais iracundo e viperino do que nele era habitual.
Numa fase tardia, talvez fosse uma das poucas coisas em que ele e Nietzsche estavam de acordo.

Não faço ideia se as famosas tosses do S. Carlos, aquelas que surgem como se estivessem armazenadas para o efeito, terão tido nesses arroubos o seu embrião.

A top model desta altura era Lizzie Siddall,

senhora que, como já disse algures, várias vezes morreu, outras tantas ressuscitou. Menos aquela em que leis naturais lhe negaram definitivamente a eternidade física.
A sua imagem e personalidade, no entanto, sempre inspiraram, sobretudo em períodos de crise financeira ou de outros valores menos práticos.

Tornou-se a face do ideal de beleza feminino.
Note-se que a maquilhagem, ao contrário do séc. XVIII, se pretendia o mais natural possível.
A carregada de cor, ficava reservada para as prostitutas, em Inglaterra chamadas, sem rodeios, de Espanholas. Imagine-se o agravo diplomático!

Para adquirirem um look pálido, esvanecido, senhoras e cavalheiros eram aconselhados a tomar pequenas doses de arsénico ou grandes de vinagre, para que a pele se tornasse pálida e os olhos diáfanos.

E para o olhar adquirir um brilho vítreo, lavavam-se com água contaminada de sumo de limão ou laranja.

Para a pele do rosto adquirir um tom ceroso,

nada como umas horas de pachos de vinagre seguida de um bife em sangue sobre a cutis, para além da naturalidade da cosmética francesa já então em pleno desenvolvimento.

Apesar do risco de cegueira, os cavalheiros deviam masturbar-se compulsivamente. A palidez e a tosse subtil ficavam, sem dúvida, asseguradas.

Antes de entrar numa sala, devia-se também beliscar as maças do rosto para que surgisse aquele rubor tão habitual em qualquer sanatório.

Ou beber um cálice de Oporto Wine, reservando-se o gim para o povo.
Também convinha o próprio, ou terceiro, mordiscar os lábios de forma a inflamá-los.

Lord Byron, intimo de qualquer espelho que encontrasse, morreu com a certeza de a sua palidez, quando no caixão, ser ainda capaz de provocar tosses e devaneios nas senhoras que o velassem.

Às bailarinas de Ballet erudito, era contudo permitido o uso exaustivo de maquilhagem, sobretudo o eye liner escuro e as chamadas bases, de forma a acentuar o dramatismo dos enredos dançantes.

Conta-se que uma russa, em Moscovo, tinha por hábito desmaiar de fraqueza, depois das performances, à saída do camarim, de forma a ser carregada em braços pelos admiradores que por sua vez se matavam pelo privilégio do carrego.

Dizia um critico que a divina artista até a tossir parecia voar em direcção ao Olimpo.
Lamento, mas de momento não me lembro do seu nome. Devia ser uma TussiOva Desmaiovitch qualquer. Suponho.

Note-se que tal languidez em palco e fora dele, provocaram fartos ataques de mau génio nas inovadoras damas americanas da dança moderna a quem pulmões e orgulho muscular não faltavam.

E por aqui me fico, ainda com tosse mal educada de carvoaria, relembrando o enjoativo xarope à base de cenoura,

os milagres em forma rebuçado
e o relaxante vapor de água, tudo da infância, não sendo já do tempo das papas de linhaça nem do alimentício e paliativo fígado cru envolto em açúcar.

Sejam quais forem os hábitos do mundo, qualquer tosse, teatral ou não, talvez se cure com um fim de tarde em que a brisa de Outono conta histórias à flor de uma qualquer memória que ainda hoje deixa rasto pelo Tempo.

2010-09-21T15:49:00.020+01:00

Este não vai por encomenda, não senhores, vai para quem se lembrou que hoje é dia 21 de Setembro

De quando a alma faz profunda e comovida vénia

Que não é caso para menos quando aqui se chega, se abre uma porta e se leva uma baforada fresca de surpresa com uma brisa feita de parabéns com alembraduras de 21 de Setembro.

Cá para mim, são palavras sorridentes que me entram pelo quarto intimo que fica ao fundo do corredor que começa nos olhos e acaba num jardim silvestre que é a memória.

Por isso, manda o remoinho de revolto agoiro que tenho na nuca e que a passagem dos muitos 21 de Setembro não conseguiu disciplinar, que deixe para depois o que tenho que fazer agora e vos responda e agradeça aqui. Neste fim de tarde.

Embora hoje tenha acordado mais velha do que nasci ( sejamos realistas), espero ir nascendo todos os dias para aquilo que ainda não tive tempo de saber nem intuir nem adivinhar.

Espero que, convosco mais os outros meus que me são antigos, sentados nos meus aposentos e eu sentada nos vossos, as células da curiosidade se continuem a reproduzir mesmo quando repetirem mil vezes o que já aprenderam.

Alguma, pelo menos, terá em nós, a aparência de nova.

Espero continuar a encostar o ouvido às coisas para lhes ouvir as confidências.

A decifrar olhares, gestos, sílabas descaradas ou arrependidas de terem solto a primeira letra.

Talvez um dia, espero, os atacadores das botas se venham enredar nos meus dedos, me puxem para elas e me contem dos pormenores daquilo para que nunca olhei, numa perspectiva que nunca tive.

Também espero continuar a ouvir música, palavras, com todo o corpo e não só com uma parcela racional e mecãnica dele.

Espero continuar inteira na entrega aos sons.

Mesmo já sem sentir a agudeza calada do medo assustado, aquele que ainda sinto meu mesmo quando habita o corpo dos outros.

E mais a olhar as cores dos outros com o deslumbre de quem nasce sempre pequeno e quer aprender a dificil e perigosa Arte da Incerteza, a mãe de todas as Artes e Pensamentos.

Em suma e não é nada pouco, espero nunca sentir amargura asmática quando limpar o pó do que vivi e do que me falta viver.

Espero meter as mãos nos bolsos e voltar a pensar que a sombra define a luz e a luz desenha a sombra. E que o cinzento é uma cor mista onde me recolho sem exageros de cegueira.

Mesmo quando sentir nevoeiro nos pensamentos, espero despertar ao som de

era uma vez

érase una vez

once upon a time

nem que a história seja a de

uma miúda que nasceu pela primeira vez, alvoroçada, com vocação para gostar de patos mesmo quando andavam descalços e a nadar sem botas e que sempre teve um quarto escondido onde arrumava sem ordem tudo o que lhe acontecia, só para abrir caixas onde moravam risos de muitas bocas,

lágrimas de muitos olhos

e assins-assins que também têm direito a arrumação, pois claro!

Um dia, fez-se maior de repente e com pressa, com medo que a alma parasse de crescer, assim a exemplo do corpo, sacudiu os receios que tinha de ser atropelada pelas nuvens e apanhou, em Setembro e por acaso num dia 21, um barco com asas que mais lhe pareceu uma nave aquática espacial que a deu à luz pela segunda vez.

A partir daí, aprendeu a dividir os silêncios e os gritos às fatias: umas guardou-as no quarto, que foi muitas vezes mochila, outras mostrou-as a toda a gente

embora guardando........e nunca conseguiu deixar de fumar mesmo quando nos sítios onde estava ninguém conhecia SG Ventil e então mudou para.....o mal foi dizerem-lhe que comendo as cascas das gambas

deixava de libertar histamina e ficar vermelha como elas só que a coçar-se mais que, do muito que viu nunca vislumbrou um camarão, que fosse, com comichão.....mas prometeu asilo à torneira e cumpriu.....não fosse o turista e amante inglês do fado apaixonar-se pelo Canário Tony que Tão Bem Canta....e a Pedra Divorciada contou-lhe....

Seja aqui, em SMS, em telefone, em presença,

Muito obrigada!

2010-09-14T15:54:00.019+01:00

Este vai, sobretudo, em resposta aos simpáticos comentários do anterior

Do comboio que plantou carris no mar enquanto ouvia flamenco

Ainda agora desci da suada montada, entreguei as rédeas ao garboso moço de estrebaria para que a cubra com manta que até tal maternal e cuidada tarefa me parece esforço hercúleo.

Chego ainda com a preguiça diluída no sangue, na proporção de oitenta para vinte senão chegar mesmo à de noventa e nove para um.

Ai, que ainda tenho na pele a cor dos dias anárquicos e a lua na luz dos olhos.

Quão confusas andam as pálpebras sem saber se devem ou não obedecer à ordem de subida…

Porque, Alien, em qualquer dos ibéricos quartos brancos não fechei a porta ao sono.

E dormi tão profundamente as sestas que acordando de tão subterrânea ou universal ausência e em posição de crucificada horizontal, muitas vezes me perguntei, com espanto, se não havia eu caído do tecto.

Magnífica osmose aquela em que dois seres, a cama e eu, somos fibra do mesmo corpo.

Oh, poderosa lei da gravidade. Igualzinha na Lusa Costa Oeste e na buliciosa Madrid…

E, antes ou depois, dar longos passeios pela praia longa, longuíssima, sem as euforias estivais e populosas. Sem risos obrigatórios nem diversões forçadas.

Só a olhar a pureza do mar, aquela vida líquida que não se cansa e onde soa o ritmo, às vezes incerto, de um coração eterno.

Por isso, sei lá, Estimado e Saudoso Triliti, se sou do contra ou se tenho o vício de pôr os pensamentos a fazer o pino.

Não que eles sejam particularmente atléticos, acrobáticos ou dotados de superior agilidade. É apenas uma questão de tentar ver o contrário do lado comum das coisas.
É que ver o inverso das coisas, Estimado, lhes muda a essência e a forma.

Para o bem e para o mal.

É assim uma espécie de Quarto Independente, daqueles que embora pertencendo à casa geral permitem a entrada e a saída por porta que dá para o patamar.

Cá para mim e suspeito que para nós, devia constar na Declaração Universal dos Direitos do Homem artigo onde se decretasse a posse de um tal quarto onde todos os Segredos são contrários ao rotineiro molde da perspectiva euclidiana, tão monótona, rectilínea e ordenada na posição dos exactos pontos de fuga.

E saibam que até no meio de petiscos, com matéria prima quase sempre vendida por um pescador do Oeste com expressão intermédia entre um robalo clandestino e uma figura de Franz Hals, se pode apanhar um comboio com destino desconhecido.

A estação de partida pode ser o enredo das várias telenovelas emitidas pelos serviços de telejornais portugueses, ou telediários espanhóis, escritas por argumentistas de cordel.

Pode a seguinte ser a especulação sobre a biografia da senhora tão calada que se senta sozinha a olhar o mar e que me fascina por ter ar de anjo à procura de quem proteger porque, talvez, talvez, talvez, quem protegia lhe fugiu do conforto das asas.

Como toda a gente que perde, olha ao longe como se esperasse um qualquer possível regresso. Lá das bandas da terra da morte ou de um território silencioso ainda mais profundo.

E na seguinte paragem, invento a História Trágico Marítima da Pedra Divorciada.

Pareceu-me, recolhendo-a da areia, que tais são as arestas talhadas a golpe bruto, que terá dado à costa por rebeldia contra a violência doméstica por parte do mar.

E a estação da tagarelice da cigana que me vendeu as botas Van Gogh,

38 a precisar de palmilhas, ai Bettips:

"amori, quersias pró jardim? Ai qui iliganti!"

Muito!

Mas soam tão bem no cascalho como os pneus do carro de quem gosta de madrugar e traz pão de côdea estaladiça, peixe fresco e fruta com identidade de sabor intenso e próprio.
Pêssegos refugiados em pomar caseiro são orgulhosamente pêssegos.

Foi tão longa a viagem, nos dias e nas noites, em terras lusas e espanholas, que já nem me lembro da maior parte da paisagem. Não tenho agendas para actos espontãneos. Vou-me lembrando.

(Claro, Alien, que guardo sempre as vistas sobre a versatilidade das gambas e do pão de Valência comprado a meio da noite na padaria de Madrid em nada superior ao de Mafra.)

Lembro-me, sim, que algumas estações e apeadeiros cheiravam a expressão e a palco e que os demais viajantes e eu , tínhamos o aroma de gestos roubados às senhoras que esperam, às pedras martirizadas e à prova de suplício que esta árvore deixou no solo depois de cortada:

Quer seja em forma de performance, dança, desenho ou palavra, talvez estes elementos, embarcados na Estação de Sta. Inspiração, não se enganem no terminal onde devem sair. Ou talvez se percam. Logo se verá...

De qualquer forma, não se chega a lado nenhum sem uma viagem a que lá se seja levado.

Dos temores que me atormentaram na primeira semana e que por enquanto, dada a sua inevitabilidade no ciclo natural entre vida e morte, foram adiados, não vos falarei. Apetecem-me tanto como o calor. Sei lá onde deixei a mala onde trazia o fresco das noites marítimas...

O mais importante, é que mesmo aqui sentada, ou sentados vós, toda a gente viaje pela estrada que melhor lhe receba os passos.

Os meus Abraços e Respeitos!

2010-08-12T16:43:00.027+01:00

Para este, não me apetece nenhum título em especial

Já estou a aparelhar os cavalos! Anseio pelo galope!

Se a vida não me afligir com mais setas de desgosto, vou-me restaurar!

Peço desculpa a quem gosta de geografias tórridas mas vou com intenção de chamar o Outono a estas terras.

Pode ser a única maneira do livro do Inferno não passar do prefácio, que vai longo,

já que não sou anjo bastante para assassinar todos os danados surdos aos gritos das florestas e dos seres que nelas têm morada e assento.

Apetece-me dormir até ressuscitar. Num quarto branco simples onde possa inventar as paisagens dos sonhos em que não tenha mando nem comando. É tempo de ter despertares que não me amputem as histórias.

Talvez me abandone, pasmada no alpendre, a olhar para as pontas das ondas, em maré cheia, a esbarrar no penhasco.

Aquele mar musculado e sem travões, parece-me sempre um atleta teimoso a sonhar alturas. Um oceano com delírios de pássaro foi coisa nunca vista, convenhamos.

Mas talvez não me apeteça ser tão racional que desdenhe a pretensão de lhe adivinhar os sonhos.

Ficar muda e queda é sempre uma forma de atrasar o tempo.

Talvez me dedique com calma agradecida, a olhar para as mãos faladoras dos meus. A pressa dos dias só deixa ouvir as palavras saídas das bocas.

E, não, não estou nada de acordo com o Leonardo da Vinci quando odiava as mãos e as dizia fontes de todos os pecados, residências perversas do Diabo.

As mãos dos que gosto, parecem-me sempre refúgios de confiança e ternura mesmo quando recolhem pedrinhas ou paus no areal ou quando me afagam distraidamente o cabelo ou quando ajeitam as vestimentas na frescura da noite ou quando seguram as chávenas, envolvendo-as com os dedos ou quando desenham, escrevem.

Não lerei livros cheios de pensamentos suados como este que acabei de ler,

apesar das surpresas que a História guarda. Antes tomar chá com o Judeu Cristo que com Maomé. Credo, sabia lá eu que…

De qualquer forma, apetece-me um paraíso mais terreno, decorado de coisas simples, comuns no pensar e na tarefa.

Como os tempos não andam mansos, vou plantar uma azinheira que é árvore completa onde se guardam as memórias e moram os feiticeiros e as fadas que distribuem bom futuro.

E uma laranjeira. E um pessegueiro. E uma oliveira. E uma tília.

Fora de época, é certo, mas a nascença deu-me green finger que contraria as estações.

Talvez, pela noite dentro e que me é tão cara, conte em conversa descosida as lendas nortenhas das árvores.

A propósito, apetece-me levar uns discos da Maria Tereza de Noronha e da Hermínia Silva para o inglês com quem sempre me cruzo nos longos passeios pela praia extensa e quase livre de gente.

Anda há tanto tempo a sacudir a tristeza fechada que acabou por me confessar que encontrou um ombro na dolência lusa do Fado.

E talvez viaje sem rumo e de olhos fechados, pelas vozes dos motetes de Josquin Dês Prés porque é bom fugir para dentro da música como quem se recolhe num castelo de arquitectura perfeita.

Mas também irei para a terra onde toda a orgia de emoções se dança e se canta geneticamente no corpo

e em que o bulício se torna involuntariamente criativo. E gerador.

Cavalgarei pelo ritmo do apelo dos contrastes.

De alguma maneira arranjarei tempo para vos contar.

Já fui avisada que me vão sufocar as horas.

Depois, demorará tempo, a mim e a quem tem intervalos, a voltar à sala onde me maquilharei ou me vestirão de pessoa útil e utilitária, produtiva e a gerar produção.

Guardaremos, vós e eu, segredo: todas as maquilhagens são títeres de uma alma que mantemos mais funda.

Então, até um dia destes!

2010-07-27T15:06:00.025+01:00

Boto aqui excertos traduzidos de texto que me foi encomendado para performance dançada e em homenagem a um conjunto de pessoas maiores de 45 anos, estrato etário que faz o favor de me incluir, e que parte da senil Europa, perdão, resolveu varrer ou arrumar na prateleira dos não alinhados num feixe de ideias normalizadas pelo padrão burocrático ou partidário paciente de artrite reumatóide incapacitante.
Não fosse tal prosa, intervalada com música a condizer, destinada a movimento dramático, e ser-me-ia mais fácil falar , a propósito, do Restaurador Olex, do poder dentário e multi racial da Pasta Medicinal Couto, de Bach como jogo da Nintendo ou de Eça de Queiroz como treinador da equipa sub-21 na Selecção Nacional de Pancada Escolar.
Mas pronto, aqui vai que o anterior já me cansa…e com este calor que odeio e não me está na natureza,

fico empática com todos os niilismos .

A circular melancolia do espanto

Sofremos o medo da memória.
Um manto que se estende para além de todos os silêncios. Até ao silêncio maior de todas as fomes.
…
Passamos as mãos pelo vento como quem foge.
Temos ainda sonhos que nos escorrem pelas paredes, que nos voam pelas janelas fechadas.

Temos medo do conhecimento que a memória nos traz.

Temos saudades dos gritos que não chegámos a gritar. Continuamos a criá-los. No corpo, nos olhos, nas mãos.
Apertamos os gritos contra o peito.

…

Tombamos a cabeça no ombro frágil da idade.
A idade que é um circulo, que é um quadrado de cantos lembrados.

Mostramos as rugas ao espelho: somos árvores, somos barcos com vocação de árvore. Árvores com vocação marinheira.

…
Não queremos estar aqui.

Não somos de parte nenhuma.
Obrigam-nos a estar neste tempo.
Fugimos do aconchego do passado, corremos para o futuro, saltamos sobre o presente.
…
Somos bombardeados por uma ignorância, cega, executiva.
Somos um átomo transitório e transeunte.

Somos parte de uma sabedoria intemporal.

Pingamos espantos.
O espanto de não reconhecer esta espécie que não nos foi apresentada no tempo em que nascemos.

…
Gesticulamos na montra de uma rua cheia de passeantes distraídos.

Não temos idade para ser velhos, quase somos patéticos no resquício da juventude.
Querem-nos curvados. Com olhos confusos.
…
Temos o desassossego de quem nunca tem a certeza de se julgar certo.
Segredamos afectos como se fossemos espias românticos de um coração mais alto.

Devoramos a Beleza sem encomenda recomendada.

Olhamos a voz das árvores e dos bosques.
Bebemos-lhes da raiz.
Fomos educados pela terra nos joelhos esfolados que o infinito do ar cicatrizou.

Adormecemos com letras lentas. Aprendemos o fluir da curiosidade.

…
Não nos recrutamos para guerras nem para mitos antigos.
Fazemos de cada viagem uma descoberta.

Sofremos a solidão maior da descrença.

Não cuspimos nas diversas faces de Deus.
Mas não somos prisioneiros de conveniências indiferentes.

Não mordemos Universos.

…
Somos cada um único de si. Não acertamos corpos por medida.

Temos o amor encostado à pele.

Sentamo-nos, e continuamos a possuir o riso raro da ternura.

Até que a raiz da terra nos abrace.
Definitivamente.

2010-07-13T13:44:00.025+01:00

Querida Secretária:

(espera, deixa-me fechar a porta para que ninguém me veja a falar contigo.
Não sei se sabes, mas não está no meu conteúdo funcional nem nos parâmetros do relacionamento interpessoal, falar com móveis.

Esta conversa fica só entre nós. Passamos a ser cúmplices na clandestinidade dos segredos.

Logo tu que sempre foste tábua de carácter sólido, como o mogno e de sensibilidade fina, como a cerejeira)

Por acasos do destino, calhou-se ser a última em ciclos diversos.
Calhou-me a tarefa de guardar as chaves, mesmo aquelas que guardam memórias de séculos. Na boca do Tempo, sou já o sabor a nada.

Ainda hoje virão aqui os homens fardados de azul escuro, pegarão em ti, e nas outras, meter-te-ão na carrinha e levar-te-ão para o fogo. Vais com o sofá e com a estante.
Não sei se já percebeste, mas és uma espécie de metáfora dos tempos e dos modos.

Fiz tudo para vos salvar.

Quando aquela senhora trajada de executiva e que nunca tinha visto, entrou por aqui dentro, assim que olhou para ti, ditou-te a sentença. Não precisou de martelos cinematográficos. Têm os na voz. Chamou-te mono.

Sabes que lhe mostrei a assinatura, escondida na face interior da tua saia e feita a estilete e a fogo, do teu pai: Manoel Souza - 1889.
Letra tombada para a direita, infantil.

Um nome é muitas vezes um rosto em forma escrita.

Mostrei-lhe que o teu corpo resiste a qualquer intempérie de secura ou humidade.
Basta alimentar-te de óleo de linhaça uma vez por ano.
Pedes pouco.
Passei o dedo indicador pelo teu friso de folha de ouro colada a mordente.
Disse-lhe que tens a discrição e a majestade do estilo inglês.

Ela olhou-te de esguelha: nós apostamos na modernização. Decidimos em Concelho mudar todo o mobiliário. Não temos espaço para monos.

Pois Secretária, quando a primeira pessoa do plural aparece em forma de célula pertencente ao corpo das empresas e das instituições, temos o abafamento da preciosidade única que é a personalidade individual.

Tu sabes, talvez melhor que eu, que não é um nós intuitivo ou afectivo: é um nós programado e programador.

Segundo me contaram, tu sempre foste testemunha dessa riqueza apoiada nas caracteristicas de cada um.

Falaram-me que durante trinta anos se sentou a ti um homem coleccionador de desgostos. Calado, eficiente, mesmo fora de horas oficiais não se separava de ti.

Eras-lhe melhor companhia que a sua casa vazia de gente, recheada dos fantasmas que lhe foram devorando a alma.

E depois veio uma senhora sem relógio cujo sonho era ser rainha do rei que nunca teve.

E depois veio o galã que te utilizava como instrumento de conquista. Era predador de olhos carentes.
Contigo, qualquer pessoa vulgar na miséria fica imponente na importãncia.

E depois vim eu e muito te agradeço o seres discreta.

E gostei de ti. Foste uma espécie de prolongamento de uma paisagem.
És igual a uma outra que conheci, numa terra ainda recente mas em que quanto mais larga for a idade mais as coisas se respeitam.

Lembro-me de ser muito nova, com todo um mundo oposto para descobrir.

Lembro-me de entrar num gabinete, de me fazerem perguntas, lembro-me do medo de me darem a minha própria vontade: from now on, that´s up to you, girl!

Lembro-me de me fugirem os olhos para a Eneida, com capa em couro, recheada de papeis e notas.

Lembro-me da senhora me dizer que, cada vez que se sentia tensa, lia passagens da Eneida. Mais tarde, se não a tivesse ainda, também eu haveria de arranjar a minha própria Eneida, ou Eneidas, para me evadir ou esconder.

Toda a gente as tem, toda a gente tem direito a tê-las. Never forget this! Com certeza!

Sabes, ouviste a conversa, que ainda perguntei se te podia levar, comprar, tentar arranjar colocação. Até tenho uma amiga arquitecta e designer, que é americana, vive em Madrid, tem casa em Portugal e que gostava de te ter.
Não vendemos património.
Não faz sentido.
Decidimos que o abate é a política mais equitativa.

Fiquei a saber que existe uma Comissão de Abates, abutres do respeito e da memória.

Sugeri várias alternativas.
Até que fosses para a casa de uma tia, refugiada alemã a viver no agora no Alentejo.
Nós não sabemos, mas estás relacionada, indirectamente, com a história dela.
Afinal o marido trabalhou aqui.
Tenho uma pasta de arquivo que me diz que muitas vezes ele aqui se sentou para resolver coisas com o homem dos desgostos.

E, se os desprezos mudassem de ventos, talvez naquela casa, um dia, ficassem expostos documentos e fotografias das histórias das passagem de judeus por Portugal,

dos refugiados da Guerra de Espanha.

Talvez ficasse audível a história calada de um país pequeno que, obrigado a sussurros e rostos embuçados, abriu os braços e tentou a hemostase de todas as perdas.

Faria todo o sentido.
Daqui não vês, mas ali no pátio, já está a tua sucessora embrulhada em plástico. Tem pés de metal, tampo de formica hipócrita com recheio de aparas de madeira com cinta, chamado aparite.
Madeira pouco digna e espartilhada que devora uma milionésima parte dos meus impostos. Uma milionésima parte de um todo de todos os impostos.

Olhando-te a dança dos veios, sem penosa dízima, adivinho-te o cheiro dos bosques.

O meu velho conhecido, meio louco e sábio, Pasillas, com o tradicional copo de vinho de Valdepeñas à frente, disse-me com a sua voz castelhana e megafónica que alguém que não canta o hino do seu próprio país, nunca pode ser de fibra inteira, enfim, traduzo a expressão por respeito para contigo, obviamente.

Com voz de entoação mais variável, menos potente, sempre te digo que um pais que queima o seu passado, o seu valor, as suas assinaturas com História nas mãos, corre o risco de ser um barco sem velas com a ilusão de navegar num mar de águas paradas.

Até se transformar num tanque cheio de orgulhos amassados em cinzas.

2010-07-02T16:25:00.029+01:00

Vai este em relação ao mês de Julho, não só mas sobretudo também, como adiante se verá

As lágrimas do Sol distraído

De um modo arredondado, sempre vos digo que nestas bandas do hemisfério norte, América nativa e colonizada incluída, tanto quanto se sabe, Julho sempre foi o mês da dança e do sonho, do sol e da água, para além de ser conhecido como o Tempo das Cerejas.

A partir da Idade Média, inclusive, sempre se esqueceram as leis dos Deuses e dos Diabos e se soltavam os corpos das gentes em movimento e tropelias.

Se nuns sítios, de um lado, saltavam reis e senhores, rainhas e senhoras com passos ensinados pelos mestres das cortes e do outro pulavam a ritmos gritados plebeus sem normas, noutras partes, em Julho, todas as classes se juntavam na folia.

O que mais tarde se chamaria folclore recebia influências das cortes e as cortes do folclore num paganismo de calor e sol que nenhum teórico sisudo avesso às liberdades do corpo conseguia inibir.

Ficou célebre a Praga da Dança, alastrada a partir de Estrasburgo, em Julho de 1518.
Conta-se que uma mulher, Troffea de seu nome, provavelmente ouvindo a música tocada na sua alma, começou uma doida dança nas ruas.

Atrás dela seguiram-se muitos num cortejo anárquico sem regra nem parança, sem dia nem noite. Muitos sucumbiram exaustos, tombando em terreiro de feiras ou embaraçando o trânsito nas vielas.

Descreve um monge escandinavo com vocação para repórter, que se perdiam os pudores da carne e da mente e que nem novos nem velhos temiam alçar as vestes ou mesmo despi-las expondo ao sol e à lua as suas riquezas ou misérias, agitando-se sem outro ritmo fixo senão o da sua urgência e alegria em mover-se.

(Nos anos 60 e 70 do séc.XX, alguns coreógrafos e teóricos da coisa tentaram reproduzir esta Praga, com fundo musical de LSD e outros instrumentos.)

De forma mais ou menos destravada, em todos os reinos e tempos fora, Julho era tocado por esta febre.
Como curiosidade, em certas zonas de Inglaterra e Irlanda, acendiam-se fogueiras dançando o povo em volta delas.

Tais movimentos consistiam num ousado maneio da anca e dos ombros, mãos na cintura em pose de desafio. Pedia-se assim que o sol emprestasse ao corpo poder e fertilidade. Esta dança chamava-se Dança do... Fogo de Santo António.

Nesta zona e nos países nórdicos também se dançava dentro de ribeiros, lagos, tanques, com intenção de absorver a alma da água, mãe de todas as almas.

Em Espanha, os homens depois de combaterem com touros e de lhes comerem os testículos, dançavam inebriados de poder masculino para mulheres de sangue assim aquecido.
(Ainda hoje a “volta à praça”, tem uma conotação de elevado erotismo solar masculino.)

Em certas tribos índias da América do Norte, também se dançava sem parar em louvor do sol. Neste caso, os homens executavam a Dança do Castor, bebendo-lhes o sangue. Como toda a gente sabe, castores, coelhos e demais roedores raramente precisam de pedir energia emprestada a comprimidos azuis.

Do que faziam a colonizadores capturados no mês de Julho, pois nem vos digo nem vos conto que não vos quero arrepiados.

Mas continuando por estas bandas europeias e já que agitar Santos exorcistas se mostrava inútil a esta febre de liberdade pagã, as autoridades resolveram patrocinar estas folias, estabelecer-lhes espaço e datas fixas, dando-lhes assim legitimidade.

É facto histórico que quanto mais impopular ou autoritário fosse o reino, mais patrocinadas eram estas festas.

Não é, por isso, de estranhar que nas ditaduras quer de esquerda quer de direita, no séc. XX, as chamadas tradições populares sejam enaltecidas e fomentadas mesmo nos seus aspectos mais negros e contrários à evolução na sensibilidade dos tempos.
O que já é hábito,conhecido e simples não desperta o pensamento para perguntas.

Em termos de elites, Julho também era fértil em Danças. Também aqui a folia durava vários dias.

Celebravam-se bailes nos jardins e espectáculos onde se surpreendia pela inovação e habilidades.
O público farto do quer já tinha visto, queria aprender novos passos, espantar-se com o novo.
Há quem diga que se traziam bocadinhos de sol no esplendor dos fogos de artifício, por exemplo.

No Renascimento, com a entrada em cena da burguesia endinheirada, começaram os contratos para os capazes de inventar novidades. Cada casa queria surpreender mais que a outra.

Em Inglaterra e sobretudo na Germãnia contavam-se histórias, faziam-se sátiras dançando, cantando e falando.

Estão aqui os primórdios da Dança-Teatro do séc. XX-XXI de que Pina Bausch foi o mais exemplar e mediático corpo.

Com o avançar do tempo, estes espectáculos deixaram os palácios e seus jardins, para se transferirem para espaços próprios, mais abertos a quem nas cortes ou salões fechados ou floridos não tem entrada.

Mas como toda a gente que vê o boletim meteorológico sabe, o sol brilha nuns sítios e distrai-se noutros deixando que as nuvens o escondam.

Assim, esteve o céu muito nublado quando no dia 5 de Julho de 2005 foi extinta a dança que brilhava entre os dez maiores brilhos do mundo: o Ballet Gulbenkian.

E em 2010,agora, em Madrid, no dia 4 de Julho, um dos cinco sóis mais quentes e bronzeadores do Planeta, dará o seu último espectáculo de luz.

Outros sóis mais pequenos também se apagarão. E os festivais destes sóis, marcados para Julho, já foram extintos, sendo o pecúlio a eles afecto transferido para “festas populares”. Assim mandam governos.

Neste Julho, muitos despirão os trajes com que vestiram sonhos. Os seus e os dos outros.

O sol só brilhará na memória e sei lá se lhes voltará a queimar os pés no futuro próximo.

Nestas lides, só se pode andar descalço até uma certa idade. Depois sente-se o chão de uma outra maneira. Choverá mesmo para os que já andam calçados e ensinam

ou orientam os outros a andar ou lhes inventam movimentos ou os vestem ou os maquilham.

Ficarão, apenas, os corpos e as sonhos vestidos com uns farrapos, onde, olhando com atenção, talvez se veja a transparência das lágrimas do sol.

Até que um apresentador ou apresentadora, corra a mão pelo mapa e

diga que na Europa o céu amanhã estará limpo ou pouco nublado.

Porque o sol sempre foi capaz de recuperar toda a sua natural atenção.

2010-06-16T14:42:00.030+01:00

Agora que voltei doutras terras, aqui deixo prosa salteada, contagiada de jet-lag , sobre

a centrifugação do Tempo

Assim dito porque não sou pessoa de escarafunchar o passado que me coube no destino e, por isso, prefiro tirar-lhe apenas o sumo, ou o que ficou sólido na sua essência.
Tive ocasião de comprovar que apenas o que é estável, estrutural, permanece.
Tudo o resto pertence ao subsolo da memória.

Embora me lembre da famosa e lusa canção "ó tempo volta para trás", confesso que, por maior que seja o autoritarismo presunçoso da letra, nunca me convenceu da sua veracidade. Soa a falso, por mais gritada seja a voz que a cante.

E sempre vos digo que na minha modesta opinião, não há nada melhor para medir a maturidade, a sabedoria e outros eufemismos aveludados para o envelhecimento que voltar onde já, em tempos, se viveu.

Perdoem-me a crueza do britânico pragmatismo, mas o mais fiel espelho para as nossas rugas são as rugas dos outros, o crescimento do que era pequeno, a morte de quem, ou do que, já teve vida.

Talvez tudo isto se resuma no termo Mudança.

Por exemplo, tempos houve em que todos os dias cumprimentava este senhor.

Assim me foi lembrado ao passarmos agora por ele.

Claro que me indignei em nome da sanidade mental retroactiva. Eu? Coño, entonces hablaba yo con piedras?

Agora, limito-me a admirar-lhe a expressão, os traços, a tentar ler-lhe os pensamentos muito mais velhos e com certeza muito mais sábios que os meus, enquanto lhe peço mentalmente desculpa por a dignidade me levar à má educação de não lhe dar os íntimos bons dias.

Também havia tempos em que, por parceria institucional, tinha entrada nesta cantina.

Chegávamos lá a correr, em traje de ensaio com casaco por cima, febre nos músculos urgentes, engoliamos uma salada de frango debruada a batatas fritas, ia-se, com licença, ouvir uma palestra interessante, apanhava-se o autocarro para regressar à base.

Tentávamos ultrapassar a cadência certa dos relógios, cortavam-se as frases ao meio como forma de multiplicar as mensagens no bulício.

Agora preferimos a calma das horas mais vazias. Chá e torradas com manteiga de búfala e doce de limão ou amora. Palavras mais lentas. Corpo sem pressa.

Fruímos do eco da conversa descontraída e sem vaidade no intelecto (porque raramente ali os intelectos fazem pose) da senhora judia dos sete costados, que aos oitenta e cinco anos

interrompe o seu refúgio voluntário no bosque, os seus cavalos, o remo diário no rio,a solidão escolhida, para dar conferências avulsas.

Fala do muito que haveríamos de ver.

Fala dos novos vizinhos, os habitantes das cabanas na floresta que foram substituindo os veteranos do Vietname.

Fala, sobretudo, das mulheres militares que foram ao Iraque e arrastam pesadelos.

Porque a pior das velhices precoces é ter todas as ilusões desfeitas. Ou mal ordenadas, quando se olha para o futuro.
Algumas pouco ou nada falam. E até os seus cães parecem pedir-lhes a tristeza emprestada quando, na realidade a absorvem e se transformam em consolo.

Às vezes o único contacto com o mundo é a visita de especialistas em stress pós traumático e as várias bibliotecas itinerantes.

Fala-nos de como muitas empresas voltam a patrocinar a cultura. Algumas companhias de dança engolidas pela ganância financeira, começam a ser restauradas. Exige-se a qualidade trabalhada em vez do sucesso fácil, rápido, exaustivamente mediático, iniciado nos anos oitenta.

Nem foi preciso informar do que já sabíamos: a América volta a acolher os artistas que a politicamente correcta Europa despreza ou varre. Na dança, na música. Até na Moda. Mera futilidade aqui, mas com estatuto de arte utilitária, livre e expressiva lá.

Ninguém anda despido e a roupa que se escolhe (ou pode escolher) vestir é, por si só, uma linguagem.

Convenhamos que até uma proposta de sapatos pode ser uma bofetada no lado esquerdo ou direito da face.

Mas voltando lá acima, o tempo também se pode perceber quando se faz um desvio para ir assinar, por tradição e respeito, um livro.

Assinámo-lo, com data, quando chegámos. Com intervalos, devemos assiná-lo quando lá voltamos, com espaço de página para dizer o que fizemos,fazemos, onde estamos.

Se ficámos contentes de ver o crescimento das árvores que, também por tradição de raiz inglesa, plantámos, (esta é a minha, uma variedade de magnólia que por graça foi escolhida),

o riso desta

soa a grito.

Soubemos pelo tal livro, e não só, que foi a plantada por um bailarino que se tornou actor, palhaço sofisticado, autor e mimo e que pouco depois de ter voltado e feito gargalhar a árvore, se suicidou vítima de mágoa assassina.

Tornou-se célebre, digna de divertidas fotografias turisticas, mas quase ninguém a lê inteira.

Qualquer dia ainda conto a história do violoncelo, que me lembro ver acompanhado por um piano e que foi construído com paixão teimosa, por um meu antepassado. É instrumento com uma voz de subtileza mais grave do que é uso na sua família de cordas e que foi ali parar com rasto escondido.

Revendo-o de forma tão inesperada, e depois de tanto paradeiro desconhecido, foi coisa que me fez entupir a garganta e travar as palavras.

Gostei tanto da ternura das mãos que o apresentaram e da honestidade dos olhos que me olharam que o deixei ficar lá. Ali, tenho a certeza que todos os dedos que o tocarem, terão o carinho das almas imensas.

Se o ouvir bem, talvez ele conte um capítulo da história portuguesa, com pessoas bonitas e feias lá dentro.

Afinal de contas, depois de tudo, depois de cada viagem, seja ela qual for,

depois de qualquer assinatura em qualquer data, depois de qualquer obra ou acto, depois de qualquer luz

ou paisagem

arte ou secreto esconderijo

talvez o mais importante seja perceber que a sabedoria ainda está, algures, num primórdio da infância.

Aqui, na Terra, ou além, ainda acima do arco íris.

Sei lá...

2010-06-02T18:52:00.016+01:00

...vou ali...

... e...

...já volto...

2010-05-21T15:34:00.027+01:00

Este surge porque já estou farta do anterior, porque me apetece novamente intervalo no que tenho que fazer e me está a dar sono, porque ontem à noite, depois do segundo duche regulamentar do dia, enverguei vestimenta antiga de finíssima flanela branca que me cobre até aos pés,

própria para andar a cirandar entre casa e jardim, e pelo que mais há-de vir, aqui segue

Histórias à volta da cor sempre grávida

Diz-se que o branco, não sendo cor alguma, está grávido de todas elas.
Espantaram-se pintores antigos, intrigaram-se sábios e alquimistas, como um raio de luz branca, casando e perfurando cristais ou nuvens, paria as sete cores do arco-íris.
Também é cor de personalidade influenciável: é a que mais reflecte as que lhe estão ao pé e a circundam. Consta, por isso que é impossível vê-la absolutamente nua.

Que é a cor do frio (frigorífico e arcas congeladoras),
e da higiene bactericida, ao contrário do mal amado amarelo,( máquinas de lavar, roupa interior vulgar e sem segundas intenções, pastas de dentes, banheiras,

comprimidos, batas e hospitais sem dedo de arquitecto pós moderno),
da pureza, da castidade ( eclesiásticos, noivas e crianças baptizandas só com o pecado original), já toda a gente está farta de saber.

E, já agora, é dado estatístico, que os carros brancos sofrem e são sofridos de menos acidentes, embora não esteja provada a imunidade a multas, sobretudo em tempos de crise financeira dos países.

E é também a cor da aristocracia, pelo menos até ao séc. XIX. Aqui e a partir daqui, o colarinho branco, por exemplo, ficou mais ligado, nos países industrializados, à burguesia. Em Inglaterra e derivados, teve até nomenclatura para crime, opondo-se à delinquência azul, própria das gangas obreiras.

Em termos de cor de pele, e olhando para a história de Arte, a brancura é sempre sinal de elevação, quer social quer espiritual. E, a alvura do branco seio, sempre foi mote de suspiros vários.

Porque as pedras branquíssimas são de grande raridade, em alguns sítios de Inglaterra, é uso, sobretudo na aristocracia ou classes a ela aparentadas, colocar uma junto a quem nasce.

Deverá ela acompanhar quem se der ao trabalho de ir sempre vivendo e aproveitando o melhor que a vida dá.

É, tal talismã, símbolo da simplicidade, da contínua aprendizagem com humildade, da sabedoria, como o são os cabelos brancos dos velhos, ou …dos precoces.

Se em Portugal alguém bem sucedido, nasceu com o rabinho voltado para a Lua, nas terras Elizabethinianas sugere-se que a sorte ou o mérito, se deram a se ter nascido já com uma pedra branca na mão.

Diz a lenda que Elizabeth I se vestiu de branco quando tomou as rédeas do reino, inaugurando uma tradição em actos solenes,

e que, em manifestação de amor escondido, ofereceu a John Drake a pedra branca que o pirata sempre guardou junto ao coração.
Consta que a Rainha Victoria guardava junto à sua, a do seu muito amado Albert.

Saltando para o séc. XX, Coco Chanel sempre ligou simplicidade, no trajar, à mais requintada elegância e ainda hoje com um vestido preto e um colar de pérolas, qualquer dama não se sentirá deslocada no mais selecto evento.

Para os cavalheiros, funciona o fato preto, com ou sem asas de grilo e sobretudo a camisa branca, símbolo de idoneidade. De facto, quase não há político que vá a entrevista televisiva, com camisa de outra cor.

E será abençoada a paixão de corpo e alma, quando diante dos amantes, passar uma borboleta em tons de branco.

Encomende-se o próprio caixão, se, por entre as árvores, pastar um cavalo branco.

Por outro lado, também é cor da loucura mas… sábia.

É frequente verem-se errando pelos bosques, ou mesmo nas vielas britânicas e com longas vestes brancas, os loucos que, falando metáforas hiperbólicas sem fim, desvendam os segredos do outro lado, irracional, mas certo, do mundo.
É a cor da inquietação lúcida, seja ela ou não de filosofia credenciada.
Às vezes, estes seres transformam-se em gatos brancos. Gatos que riem com os seus olhos de desvendar a escuridão.

São eles a voz do que não se quer ouvir, os olhos do que se quer esconder.

(Quem andar por terras britãnicas, pode encontrar imagens destas à porta das casas mais antigas. Ou nos cemitérios. Ou nos muros. Ou junto aos rios. Também as acharão em alguns lugares dos EUA., em forma imitada)

Podem fazer-se acompanhar de fantasmas e donzelas todos trajados em imaculada brancura. Porque tanto uns como outros têm a leveza da irrealidade. Não estão sujeitos à força da gravidade das outras cores do Mundo.

( Não é por acaso que os Pré Rafaelitas, tão ingleses de medula e revoltados com as modernices racionais da Revolução Industrial, vestiam, com frequência, os seus lânguidos, angustiados e melancólicos modelos, de branco).

Surgem-nos estas brancas criaturas para nos levar para o seu reino, para nos segredar cuidados que não temos, fortunas que precisamos. Como os brancos anjos mono ou politeístas, sagrados ou profanos.

Dormirá com paz e em paz, morrerá sem culpas que atormentem, quem viver em Inglaterra e, ao por do sol, vir voar no céu um pássaro branco.

Tem a pessoa a alma liberta, sem lama no coração.

Como irei, brevemente, ao Massachussetts, trago os pensamentos já em viagem como as gaivotas, e comecei a ler este fantástico livro em versão fac-simile (que aliás, convenhamos, combina com o cenário e com a tal veste que ontem me cobria),

tenho-me lembrado de um índio que conheci, parecido com este senhor em expressão,

embora mais velho e de geometria ainda mais quadrilátera no contorno da face e olhos tão mais pequenos que pareciam emprestados de um qualquer animal subterrâneo que deles não precisasse.

Embora fizesse parte de comitiva, recusava-se a dormir dentro de abrigos chamados casas ou hotéis. Soltava o cabelo, enrolava-se numa manta e deitava-se em alpendres ou de outra qualquer cobertura. Como qualquer escocês em mito selvagem.
E dormia com um pano branco, que tratava com mãos grandes transformadas em delicado apetrecho de seda, sob a cabeça.

Usava-o, como todos os da sua tribo do Norte, para recolher os sonhos. E caçar os segredos que as portas fechadas da vigília não revelam. Todos os sonhos. Todos os segredos.
Ainda o dia mal tinha nascido, levantava-se, dobrava o pano num ritual de calma beleza e guardava-o numa bolsa pendurada num fio, ao pescoço.

Disse um dia, que os sonhos são demasiados preciosos para serem deitados fora, desperdiçados.

Soubemos que seria enterrado, como os seus, debaixo de uma árvore, numa floresta, com o pano sobre o rosto. Assim viveria, então, todos os sonhos bons que não teria vivido e viajaria por todos os segredos revelados. Naquele branco, estaria o tesouro da sua mais completa liberdade.

Talvez não seja só aqui, no Ocidente, que o branco, em rivalidade com o azul, seja a cor onde se depositam quase todas as ideias e criações.
Talvez, em todo o lado, seja a cor de todos os inícios.

...

Adenda :

espantam-se-me sempre os olhos com o poder que o branco tem nas mãos dos pintores.Apenas três exemplos soltos, que estas visões pela História não são de ter fim:

com umas sábias pinceladas de branco

se cria a água silenciosa e dorida nos olhos;

se sugerem transparências, texturas, movimentos apesar de o vento estar em sossego...

ou se pulveriza na tela (com pó branco de Tempo em cima do vermelho, com o motor que se supôe ter tido um brilho encadeante, com giz numa ardósia, com um papel abandonado) um suspiro de nostalgia.

2010-05-07T15:01:00.018+01:00

Por uma questão de justiça, impõe-se que fale da que muito importante foi e se viu remetida, com os seus feitos curiosos que ainda hoje têm rasto, ao esquecimento mediático da História.

Da seda que inventava a luz

Loie Fuller, que nasceu Marie Louise e viveu entre 1862 e 1928, teve vida de que nunca deixou perceber completamente os labirintos. Ainda hoje, biografos, historiadores e pensadores da dança e do espectáculo, andam neles às voltas.

Uns procuram verdades, outros definições. Haja quem com tais coisas muito se entretenha.

Sabe-se que foi filha de uma espécie de saltimbanco, homem que andava com a família às costas, Estados Unidos da América fora, em busca de negócio que lhe rendesse fortuna e assento definitivo. Sem ser trapaceiro, por azar, não conseguiu nem uma coisa nem outra.

No entanto, Loie não escapou de se sentar nos bancos da escola. Já naquela época, o pai ansiava fazê-la instruída e eventualmente doutora na cidade onde as mulheres já tinham cátedra: Boston.

Loie aborrecia-se porque aprendia em cinco minutos o que os outros demoravam dois dias a aprender.
Preferia ir para os palcos, exibir os dotes, naqueles concursos tão americanos para crianças. Aos cinco anos, já recitava de fio a pavio complicadíssimos poemas. E cantava. E dançava. E tocava banjo. E escrevia textos.
E com apenas doze anos, organizou uma série de espectáculos para angariar fundos para subsidiar desempregados vitimas da recente industrialização.

Mais tarde, já em Paris, após a Guerra 14-18, aproveitou a influência que tinha para abrir os cordões à bolsa dos milionários americanos de forma a que o dinheiro voasse em direcção aos europeus mais vitimados pelo conflito.

Aliás, embora pessoalmente pelintra e sem as malas culturais de Isadora Duncan, nunca lhe faltou empreendimento para fundar museus, escolas e outras vias de ensino e divulgação. Empenhou-se em divulgar a cultura americana na Europa, coisa que europeus pensavam, e pensam, ser inexistente ou menor.
E lá arranjou dinheiro para lares de terceira idade, mães solteiras, mulheres maltratadas.

Ainda adolescente, fez parte da Companhia itinerante de Buffalo Bill.

E, subindo árduos e persistentes degraus, chegou a contracenar com grandes figuras miticas, clássicas e sérias da época, como Lillian Russell.

À excepção das danças com os panos, representava maioritariamente papéis de rapazinho.

Abreviando, emperrou no rigor da crítica selecta de Boston e Nova Iorque:
a criatura podia ser boa bailarina se tivesse tido formação, não fosse tão atarracada e redonda.
( na altura era moda nascer-se com rosto ovalado, olhar etéreo, corpo fino, aparência geral esquálida).

Loie Podia ser boa actriz ou cantora de ópera se trabalhasse a linda voz de soprano e dominasse a expressão facial e corporal.

A critica deu-lhe elogio para o vaudeville, burlesco, mas não para o requinte do Boston Theater.
(Comparando seria como botar a grande Ivone Silva no teatro de pesquisa da Cornucópia. Faz de conta.)

Se, se, se…deu-lhe a veneta de ir para a fogosa e vanguardista Paris.

Aí, Sarah Bernhart introduziu-a no meio e foi sucesso imediato: as classes mais cultas tanto frequentavam e valorizavam os grandes teatros clássicos como o Folies Bergères.

Sem os fundamentos filosóficos de Isadora Duncan em relação ao corpo, Loie dançava em aparente improviso, envolta em longos panos de seda. Pauzinhos de bambu prolongavam-lhe os braços, andas davam-lhe uma altura de espectáculo.

A seda pura, criava reflexos de luz como se fosse a própria luz a dançar.
Loie era apenas a agente de uma dança COM EFEITOS VISUAIS E ILUSÓRIOS. O corpo era secundário.

Através de um matemático jogo de espelhos, Loie engendrou maneira de a luz ser enviada e reenviada de um sítio para o outro no palco. No meio de tantas idas e vindas de feixes de cor, a seda criava uma série de efeitos especiais que levavam à completa irrealidade. Também desenvolveu luzes fabricadas por produtos químicos.
E valorizou a sombra como elemento dramático no palco,

coisa que viria a influenciar o cinema, sobretudo o expressionista.

Pode dizer-se que foi pioneira na extraordinária arte que é o desenho de luz.

Desenhou figurinos que aos seus propósitos de irrealidade se ajustassem.
Os figurinos eram os sublinhados dos movimentos. Quase deles protagonistas.

Martha Graham, bem falou da importância histórica de Loie na questão, mas poucos a ouviram.

Loie, criou aquela falácia que ainda hoje se usa abertamente em televisão e, enfim…às vezes em teatros, seja qual for a arte:

contratam-se uns conhecidos a jeito ou mercenários para que, no meio ou no fim, batam palmas desenfreadas, gritem em êxtase Bravo, aplaudam de pé e etc, espalhados e na primeira fila. Tem o efeito de onda e quem não percebeu a récita, acha-se estúpido por não ter gostado. Às vezes…não sei se já repararam, quanto pior é o espectáculo mais estardalhaço eles fazem.

Tornou-se a Musa Inspiradora do Simbolismo e da Art Nouveau, cujo símbolo máximo, a libelinha de Lalique, é o seu retrato.

Era divina para Toulouse-Lautrec,

Yeats venerava-a, Rodin tentava capta-la. Está na arte de todos eles. Nem escapou aos irmãos Lumière, com direito, hoje, a uns segundos no youtube.

O casal Curie, de quem era amiga próxima, pasmava-se com a sua inteligência e conhecimentos científicos. Fico-me por aqui nos exemplos.

Mas Loie não era, no todo, feliz.

Apesar de ser empresária e agente, como o foi de artistas japoneses na Europa, lidar com enormes fundos, por um conjunto de circunstâncias, tinha os bolsos rotos.

E uma dessas circunstâncias foi o apoio na longa doença da mãe. Foi à completa falência para lhe proporcionar bem-estar.

Mas, como qualquer digna snob, no sentido inglês da palavra, ostentava um tipo de vida luxuoso carimbado em cadastro de dívidas.
Afectada, altiva e ofendida, era expulsa dos hotéis por falta de pagamento.

Preferia morrer a deixar de beber champanhe, nas mais luxuosas suites, na companhia da sua dúzia de raparigas bailarinas discípulas e membros da sua companhia. Isadora lançou,voraz de protagonismo exclusivo, competitiva e cínica, o veneno da maledicência.

Foi vítima de várias traições.
Descobriu que algumas das suas dedicadas bailarinas a utilizavam como trampolim para voos, casamentos e sucessos na alta sociedade como, ao fim de três anos de casamento, soube ser a terceira esposa em simultâneo com outras duas mulheres, do único marido e homem com quem teve intimidades.

Teve relação tempestuosa com Isadora Duncan, que aliás lançou na Europa, até esta ter fugido em paixão súbita com a sua mais talentosa bailarina principal. Cancelados os espectáculos em Berlim, teve que pagar uma fortuna de indeminizações.

Mais calmo, cooperante e longo foi, em muitos aspectos, culturais e filantrópicos áquem e além mar, o amor recíproco com a Rainha Marie da Roménia, neta da Rainha Vitória de Inglaterra.

Como era discreta quanto à sua vida pessoal, pouco se sabe da mulher subterrânea mas estrutural , Gabrielle, com quem viveu longos anos até ao fim dos seus dias.

Loie afastou-se dos palcos a tempo de o público se lembrar dela sem ser figura obesa e quase cega, por via das experiências com a luz, além de as dores na coluna e a bronquite crónica, de que sempre sofreu, já não permitirem o disfarce em que era mestre quando dançava.

Além disto, como se sabe, o público tem tendência a só amar uma estrela de cada vez e Loie foi substituída nos encantos por Josephine Baker.

E, em termos de História, Isadora voltou a vencer.

Neste momento, no cemitério Père-Lachaise, as suas cinzas têm como vizinhas as de Maria Callas e as de Oscar Wilde.
Como sempre se declarou cem por cento americana, existe uma contenda acerca do poiso eterno. Paris ou Boston ou Chicago?

Parece-me que se é fácil imaginá-la a entreter os anjos no palco luminoso do céu, é mais difícil ouvir a sua voz de soprano a segredar o sossego ou a viagem.

Talvez lhe seja indiferente desde que... façam o favor de não a esquecer sem, pelo menos, lhe explicarem porquê.

2010-04-23T16:50:00.026+01:00

Vai este por encomenda a propósito do anterior, por me apetecer fazer uma pausa nos deveres, porque me apetece coscuvilhice mas em dose devidamente bem intencionada.

Segue pois a história

Da mulher que devorava os instantes.

Isadora Duncan (1877-1927) não nasceu com destino plano.
Pelo que ela disse, pelo que os outros dela disseram, pelo que ela imaginou e os outros inventaram, entre realidades e ficções, tem-se a sensação de entrar num glaciar de fogo. Ou num incêndio de gelo.

Ficou tão conhecida pela revolução na dança como pelas sucessivas obsessões com ramificações em escândalos.

Nasceu de um sonhador arbitrário e megalómano (só ele daria post) e de uma mãe professora de piano em recurso de sustento dos filhos. Ambos eram votados às artes.
Divorciaram-se.
Na ausência do pai diletante, Isadora cedo se habitou à música, com Bach como protagonista, à fome, a pedir dinheiro emprestado ou dado, a desenvencilhar-se.
Toda a vida alternou a fortuna com a miséria. Era capaz de, num dia, gastar o dinheiro suficiente para um ano.
Sempre lhe valeu o eterno apaixonado, mesmo quando utilizava o dinheiro dele para pagar a rapazes que seduzia na rua, Paris Singer, filho do inventor das máquinas de costura e pai do segundo dos seus três filhos.

Um dos desenvencilhos adolescentes, foi dançar na penumbra dos fundos de palco para acentuar o dramatismo das peças melodramáticas, espécies de Shakespeare para serões de trabalhadores, tão ao gosto do público da época.
Em boa verdade, mais que dança, era exibição rebolada das formas femininas ao critério da imaginação dos espectadores. Consta que a imaginação progride em relação proporcional ao puritanismo.

Durante toda a vida manteve quatro ódios constantes:
-aos bancos da escola tradicional por achar que neles se ensina o que nunca interessa;
- ao Ballet Clássico por ser uma forma artificial e feita rígida prisão de celebrar o corpo e a dança;
-ao Jazz por ser manifestação de uma cultura vinda de povos bárbaros. Para Isadora, toda a civilização assentava na Antiga Grécia;
- à passividade feminina em relação ao destino e aos amores.

Abandonou a escola mas, desde pequena, sempre foi uma leitora compulsiva, sobretudo de filósofos e visitante de dias inteiros, repetidos e repetidos de museus.
Sarah Bernhart descreveu-a até como uma miúda irritante e afectada na demonstração da sabedoria.
Fundou, sem sucesso, três escolas.

Foi por esta via que se apaixonou (nunca tinha interesses ou curiosidades mas sim paixões arrebatadoras) pela Primavera de Botticelli. As Três Graças, neste quadro,

inspiraram-lhe movimentos e figurinos.

A turbulência em que vivia, justificava-a com o dito de Oscar Wilde: vale mais o prazer que dura um minuto que a tristeza que dura toda a vida.

Quanto ao Ballet, Isadora defendia os movimentos do corpo de uma forma natural, alegre, ao sabor da improvisação.

Embora admirasse a ultra conservadora e esmeradamende tecnicista disciplinada Anna Pavlova,

não suportava a claustrofobia dos tutus, das sapatilhas, as regras.
Mas, embora as suas coreografias pareçam infantis e desordenadas, dançando-as, percebe-se que há ali uma técnica muito mais difícil do que parece.

Queria o corpo livre como estado honesto dos apetites da alma.

Queria dançar Chopin ou Schubert ou Bach ou Wagner.

Dançava descalça e com as túnicas largas.
Sem artifícios ou maquilhagens.

Estas, só as usou para disfarçar as cargas de pancada. Mas já lá vamos.

Tornou-se tão desbragada na exibição livre do corpo, e do gozo dele, que a intelectual Cósima Wagner, viúva do dito, acabou por lhe fechar as portas das suas tolerantes tertúlias. Demasiado Dionísio à solta.

(boto aqui este livro que acho fascinante em vários aspectos)

Foi várias vezes vista a dançar nua na via publica.

A tal ebulição do instante.

Para além de depender do olhar dos outros sobre a sua pele. Toda a vida necessitou, mais que de pão para a boca, de ser venerada e seduzida.

Tinha que se sentir fonte de desejo dos homens e das mulheres.
Vivia tanto a época Clássica, que, na Grécia, comprou, melhor, compraram-lhe, um vastíssimo terreno com o fito de restaurar o culto dos deuses gregos.

Para a primeira pedra do templo, convidou um sacerdote vestido de preto que sacrificou um galo também negro.
Esqueceu-se de reparar que tal terra era seca como o deserto. E que ninguém pode viver sem água.
Nunca percebeu porque os gregos já não veneravam os deuses antigos nem aderiam ao entusiasmo do seu culto.
Como não percebeu, quando se converteu à Revolução Russa, porque é que os camponeses de aldeias remotas, não admiravam as suas danças, nem Chopin, nem Wagner nem os outros.

Sempre odiou o conceito de dona de casa, mãe de família. A dependência dos homens.

No entanto, entrava em grandes depressões quando era abandonada pelos seus inúmeros amantes.

As suas tragédias têm sido objecto de inúmeras coreografias,algumas, imagine-se, de Ballet Clássico ou Neo Clássico.

e peças de teatro.

Aliás, sempre foi motivo de inspiração, mesmo para artistas seus contemporãneos.

Ou então, recorria aos amores femininos.

Embora, em escritos oficiais, estranhasse a homossexualidade, escrevia-lhes cartas de amor inflamado. E não propriamente platónicas.

Foi amante de famosas como a bailarina, também muito inovadora e de vida convulsa, Loie Fuller,

da actriz atormentada Eleanora Duse

e da abrangente destruidora de corações, nomeadamente o de Greta Garbo, a "poeta" Mercedes Acosta.

À excepção de Singer, todos os homens a abandonaram ou mentiram.

Algumas mulheres foram-lhe refúgio até à morte.
A todos dava nomes de divindades gregas ou de personagens de óperas de Wagner.

A todos prendia numa posse esfomeada.
Tinha ciúmes doentios que chegavam a levá-la a estados de choque ou desorientação.

Talvez os mais marcantes tenham sido o talentoso cenógrafo Gordon Craig, pai da primeira filha.

Rodin ,

e o rapaz italiano seduzido na rua e a quem pagou uma fortuna para que a engravidasse, de forma a que o novo rebento fosse a reincarnação dos outros dois filhos mortos por afogamento.

Aliás, acreditava que muita coisa diária, ligada à natureza, eram os filhos.

Entrou numa espiral de consultas a videntes e outras mensageiras do além.

Mas a mais avassaladora e obsessiva foi a paixão pelo poeta Sergei Esenin, quase vinte anos mais novo.

Por ele Isadora casou, aos quarenta e tal anos, perdeu a nacionalidade americana. Foi expulsa de vários países, teatros, restaurantes, hotéis.
Conheceu-o quando se embrenhou na Revolução Russa.

Apesar de revolucionário, Sergei queria vingar nos círculos intelectuais aristocráticos e de alta burguesia da Europa e dos EUA.

Tinha uma ambição sem limites, um cérebro marinado em álcool.

Queria conhecer gente importante e para isso dava festas escandalosamente caras. Dormiam nos hotéis mais luxuosos. Isadora mantinha-lhe os caprichos com receitas dos espectáculos e com o dinheiro de Singer, a quem chantageava com ameaças de suicídio.

Apesar dos conselhos dos amigos, Isadora continuou a suportar os insultos públicos de “vaca gorda” e a levar sovas físicas e psicológicas.

Afastava-se num dia, abria os braços no dia a seguir.

Começou a dar espectáculos deprimentes, completamente alcoolizada ou com ópio paliativo. E cheia de hematomas. Isadora defendia sempre o seu Apolo. Até perder a dignidade privada e o respeito público.

Apesar dos avisos, antes das danças já patéticas e sem talento e arte, cantava a Internacional e fazia comícios.

Em Boston, por exemplo, além de interromper a dança com uma espécie de comício, durante um jantar de homenagem a Isadora, Sergei subiu para cima da mesa e urinou para os pratos dos convivas.

Chamou porcos imundos aos judeus e “montes de merda” às mulheres que na altura, ali, já eram professoras universitárias, administradoras e comandavam os seus destinos.
No mais caro hotel da cidade, destruiu obras de arte, deixou Isadora desmaiada depois de murros na cabeça.

Isadora, só desistiu de viver com Sergei quando este a acusou publicamente da morte dos três filhos e lhe apresentou formalmente as amantes grávidas.

Isadora, abandonou a União Soviética quando todos os seus projectos foram sujeitos a condições ideológicas.
A dança, figurinos, música, tinham que obedecer a padrões obrigatórios, contrários ao que sempre tinha defendido.

E quando um outro querubim, por quem se apaixonou, desapareceu.

Voltou para a Europa. Para Nice.

A par de tertúlias com os mais conotados artistas e intelectuais, manteve-se activa nas buscas nocturnas, pelas ruas, de rapazes belos.

A ultima paixão foi um imberbe mecânico de automóveis. Convenceu, por isso, Singer a comprar um Bugatti.
Foi com o rapaz experimentar o carro. Por causa da échape, partiu a cervical e morreu sem aviso nem espera.

E se viveu e morreu de instantes, mudou a Dança Ocidental em direcção à eternidade.

2010-04-16T15:16:00.023+01:00

A birra do espelho de Zeus

Excerto, modificado para post, de uma modesta homenagem aos artistas que não se sentam em cadeiras enquadradas.

Poderia descrever como, olhando-o, me ocorreu, em imagem súbita e não controlada, uma embalagem de Shampô contra a caspa. Daqueles cheios de zinco. Mais tóxicos que terapêuticos.

Vá-se lá saber porquê, quando conheço uma pessoa e me faz lembrar produtos de limpeza, já sei que está do outro lado da fronteira do meu mundo.
Do nosso mundo, já que eu, talvez banco de jardim, estava acompanhada por uma árvore, por uma brisa, por uma onda. O mar entrou depois.

Poderia descrever, detalhadamente, como o Shampô falou de si, da sua capacidade de tomar decisões sem o conflito da hesitação, sem a angústia da provável má consequência.

Há pessoas assim: já nascem talhadas para carimbar a História.
Espelhos de Zeus no Olimpo.
Mitologia ao serviço da própria fome diária de grandeza.

O Shampô tem diabetes de glória. Está dependente da insulina de poder.

Poderia descrever o modo como desfiou citações: espécie de pensamentos emprestados.

Poderia descrever como o Shampô defendeu que todos os criadores devem criar para o Povo.
O Shampô fala do Povo como sendo o seu animal doméstico.

O Povo paga as dízimas para ter entendimento imediato das obras.
Já toda a gente sabe que a sabedoria trás infelicidade.
Quem pergunta, pode não ter a dose recomendada de felicidade.
E a curiosidade mata o gato.
Porque o gato nunca mata a curiosidade.
Citando Abelardo, que também sabemos pedir sabedoria emprestada, neste caso a medievais, hei-de compreender para crer.

Poderia descrever como o Shampô, o Limpa vidros, o Creme Multi-usos com histérico aroma floral e a Esfregona recauchutada, expõem os seus princípios contra o hermetismo da Dança Contemporânea. E de todos os contemporâneos artísticos em geral.

O Povo gosta de ver o artifício das pontas. Ponto final parágrafo.
Nós também. Ponto de exclamação.

Até achamos que na impossibilidade de viajar no tempo e ir ver o Lago dos Cisnes ou a Giselle, como vamos aos Museus ver artes mais estáticas, ou lemos livros de antanho, tais pontas e histórias devem ser vistas e apreciadas. É Arte Maior. Admiramos quem para elas trabalha.

Mas somos como aquela mãe anónima a quem perguntaram como conseguia dividir o amor pelos filhos. Respondemos, como ela, que o amor não se divide: multiplica-se.
No nosso mundo, não nos resumimos ao determinismo do OU...OU.

Gostamos mais da continuidade e liberdade e evolução dadas pelo E...Y...AND...ET...UND...

Disse o Shampô que o Ballet é a essência da dança.
Respondemos-lhe que é um honrado capítulo.
Um capítulo geométrico numa pauta harmónica fixa. Uma beleza que obedece a leis.

Porque a dança, no seu todo, sempre existiu onde existem corpos que reagem a ritmos ou emoções. Privadas ou colectivas.
É a dignidade e a necessidade maior de utilizar o corpo como expressão.
Como instrumento que se toca com os dedos da mão da alma, dos sentidos.
Com técnica que serve os propósitos.
Com simbolos que se conjugam até se tornarem numa linguagem. Autónoma.

Ou, como diria Nietzsche, que isto das citações é contagioso, é o corpo como forma de encontro entre a cultura e a natureza.

E cada Tempo tem a sua expressão. Porque o Tempo muda. Como vai mudando a forma como se expressam as emoções.

A alma tem o dom de se inventar. E a invenção pressupõe criatividade. E diferença.
Embora os desinfectantes gostem de falar no “enquadramento” asséptico da sua sala , há sempre bactérias dionisíacas, risonhas, afoitas, irónicas, tristes, atemporais, intemporais, que infectam as paredes.

A individualidade ainda não é feita por molde. Credo. Nem por pensamento uníssono. Vade retro.
E o movimento é contrário à arrumação certa da simetria.

Poderia descrever a forma como a colega do Shampô, a que me parece uma Vassoura, decidiu recomendar que não se misture a Dança com Arte nenhuma. Nem com Oficio.
Nem com Moda, nem com Literatura, nem com Pintura, nem com Arquitectura. Nem com Antes nem com Depois.

Apenas com Música. Feita à medida, claro.

O público não percebe como se pode dançar o silêncio.

A Vassoura legisla sobre Artes arrumadas.
Sobre o que o público há-de perceber.

Poderia descrever a argumentação em como sempre se misturaram. De forma mais ou menos explicita e coordenada.
Com excepção de alguns sectores no séc.XIX. Mas isso é outra história.
Saberão os detergentes e acessórios quem foi Elizabeth the First e outros afins?
Wagner? Isadora Duncan? Meros exemplos de nomes sonantes. Não me apetecem aqui listas.

Mas há deuses que olham de frente e outros que se esqueceram de criar os olhos.

Poderia descrever como lhe fomos respondendo que a Arte não é sonho ou grandeza que se domestique. Que se recomende. Que se enquadre.

Caravaggio foi proscrito, depois reabilitado.
Beethoven rasgou a página em que dedicava a terceira sinfonia a Napoleão. O que hoje é revolucionário, torna-se conservador amanhã. Ou Kitsch. Ou Novo Rico mau imitador.

Rodin foi publicamente humilhado quando expôs o seu monumento ao Balzac de roupão, no certame promovido pelas sentadas entidades publicas, governantes e académicas. (Desculpem-nos mas achamos uma das mais expressivas e...dançaveis esculturas de todos os tempos )

E, em nome do serviço ao gosto popular, Isadora Duncan, para que nem ela nem a família morressem à fome, dançou peças hipocritamente eróticas.
Mas não foi por isso que ficou para a História.
Pois não.

Abreviando, poderia descrever como lhes explicámos que face ao fedor amoniacal do tira-nódoas, Arte Degenerada, se abriram janelas que nem Hitler nem Estaline, nem outros, conseguiram fechar.

A ventania foi demasiado forte para suportar obstáculos.
O vento sofre de impaciência crónica.
.
Porque é outra característica da Arte, a Grande: não tem fé nos deuses que chantageiam.
E mesmo quando a enclausuram, ou sobretudo porque é enclausurada, respira com pulmões que não suspeitava ter. Recria-se num oxigénio teimoso e diferente.

Mas enfim, azar o nosso que caímos num armário que provoca dores de cabeça à História.

Perdão…quem era esse? Gestor?

Shampô, preferimos o Ruskin!
Cita lá, Árvore, que tens boa memória, mostra lá que também sabes citar:

As grandes nações escrevem as suas autobiografias em três manuscritos: o livro dos seus feitos, o livro das suas palavras e o livro da sua arte. Não se pode entender nenhum desses livros sem ler os outros dois mas, dos três, o único fidedigno é o último.

Ora tome e peça ao gestor que faça as contas!